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Al filo de la palabra nº 14

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Al filo de la palabra
Aragggón/Iconoclasta

Revista nº 14. Enero-2012

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Editorial

El primer número del 2012.

Es un año lleno de emocionantes amenazas sobre el fin del mundo.

Bueno, no es emocionante, porque nadie con un gramo de cerebro puede creerse tamañas tonterías; pero como los hay con mucha menos masa encefálica, podemos ir observándolos para ver como se estresan y temen al dichoso diciembre y a la tormenta solar, que no es ni más ni menos que un montón de rayos lanzados por Dios contra nosotros, pobres pecadores.

Pero lo que más nos ha retrasado la salida de este número, han sido los preparativos del libro que próximamente lanzamos a la venta: …y líbranos del bien.

Diez relatos de mi santa (Aragggón) y diez cosas mías sin mayor importancia; pero que abultan lo suyo.

En medio de todo esto, estamos nosotros, escritores y cuenta-cosas (yo) intentando inventar mentiras mas graciosas, más creíbles y más artísticas; pero sobre todo no tan aburridas como las mentiras institucionales. Y más inteligentes, claro.

Así que vamos a ello.

Buen sexo.

Iconoclasta

La verdad es que si el dragón hace de las suyas este año según los chinos a mí me tiene sin cuidado. Y yo sigo sin entender los cientos de interpretaciones que les hacen a los mayas. Es que la gente tiene mucha imaginación cuando se trata de ponerle fin a la existencia humana, si no son las catástrofes naturales causadas por los jinetes del Apocalipsis son las negras intenciones de cobrarle a todos los usuarios de internet con sus SOPAS que me tienen hasta los huevos. Y como el mundo va a seguir igual de jodido pues nosotros trataremos de ponerle más sabor a nuestro caldo con este primer número del año.

Los dejo sin antes mencionar  que mi periodo menstrual es el culpable de mi neurosis al escribir la editorial. ¡Ups! (¿contento Iconoclasta? Juré presumir mi feminidad, psé!)

Aragggón 

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Contenido:

Credo (Aragggón).

→ ¡Acción! Film:.Las alas del deseo.

→ Esclavos. Colaboraciones: SIN TÍTULO (Kristy Rodríguez); UN ANTROPÓLOGO EN FRASES (Ramírez Jos); LETRAS PARA UN 28 (Julián Báez); SIN TÍTULO (Ana Laura Méndez Rivera); ALEGORÍA ESPAÑOLA DEDICADA A GARCÍA LORCA (Pérez Jesús); REQUIEM POR LA INTERNET (Rogelio Coto Alfaro)

→ Facefuck.

Ángel (Iconoclasta).

→ Noticias.

→ Humor gráfico: Quirit.

→ Citas.

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Credo.

Creo en un solo Icono, falo todopoderoso,
Desbordador de mi coño  y de mis tierras, de todo lo visible y lo invisible. Creo en un solo Señor, Iconoclasta, Hijo único del universo, nacido en la cópula de todos los siglos: semen de Dios, erección de Luz, Dios verdadero, nunca engendrado, no creado, de única naturaleza, por quien todo fue destruido: por  los hombres, y por su condena. Y por obra de su Endurecido Miembro se encarna dentro de mí, la no Virgen, y se vacía con furia; y por nuestra causa crucificará a todo el que irrumpa nuestro placer. Padeció y fue condenado, y resucitó en medio de las brasas, según mis Escrituras, y se subió en mí, y estoy sentada en su erección divina; y de nuevo se vendrá dentro de mí con gloria para juzgar a los muertos, y su imperio no tendrá fin. Creo en el Semen Tibio, Señor y dador de vida, que procede de la furia palpitante de su pene, de su bendito pene. Y de mi boca y mi coño recibe una misma adoración y gloria. Creo en el templo de su pecho, que es amatorio, obsceno y lúbrico. Confieso que el único  bautismo proviene de su hirviente sexo. Espero la bendición de su tibia e incontrolable erección sobre mi rostro y la vida eterna con su derrame en mis labios. Amén.


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¡Acciòn!

¡Acción! : Las alas del Deseo. 

Wim Wenders dirige esta película en el año 1987. Aprovechando la ocasión de  los temas de los relatos que hemos colgado, y para no salir de tono les recomiendo mucho esta cinta con un trabajo, tema y elenco estupendo. No es que pretenda ser ángel pero el morbo imaginario de cómo sería la vida de un ser celestial en la dimensión humana siempre me causa curiosidad, además que deja totalmente en el absurdo la rosa película de “Un ángel enamorado”. Vamos, no tarden más y consíganla antes de que se borre de los inventarios de los video centros.

Aragggón  

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Colaboraciones

Colaboraciones.

SIN TÍTULO (Kristy Rodríguez)

“estarás bien” se encogió de hombros mientras asentía con la cabeza. ¿Qué seguridad se suponía que tenía que darme eso? ¿Que aunque fuese a pasar el infierno de mi vida al final terminaría por estar bien? Claro que estaría bien al final, cuando tocas tan a fondo no te queda más opción que subir… y no porque tú quieras, sino porque el cuerpo te obliga.

No es que ya haya llegado a ese punto, aún caigo, todavía no descanso, sigo en la montaña rusa psicológica, ya no sé si odiarla o amarla…

~ Apeteciblelocura… ~

UN ANTROPÓLOGO EN FRASES  (Ramírez Jos)

Desde que dije que estudiaría antropología me convertí en algo así como un enigma. Siempre ha habido preguntas y nunca he podido explicarlas. Sin embargo, esta serie de preguntas y respuestas han evolucionado aunque siguen sin ser entendibles, pero si comprensibles como verán.

Mamá

- Si mamá me voy a un lugar que se llama bienvenido

-¡Aaaay hijo eso no existe!, mejor dinos la verdad, además ¿de dónde vas a sacar dinero para pagar todo lo que se necesita?

Un amigo

-¿Bienvenido? ¿No mames y eso donde queda o qué?

-Ps no se carnal, sólo se que son como 8 horas de camino

Un pariente

–¿A poco hay quién contrate antropólogos?, pero no te pagan ¿o si?

–Pus me dijeron que me iban a pagar pero quien sabe.

Otro amigo.

-¿Francisco O… qué?

-¡Osorno, cabrón, Osorno! Ya conozco, allá hice mis trabajos de campo, tons ps no hay pedo.

-¿Es por dónde una vez me contaste que te ibas? Escondido o como se llama por allá.

-Bienvenido, wey, no escondido.

Un profe

-Ixtacamaxtitlán, ah si…Allá mandaron una vez a unas maestras de castigo, quien sabe que pedo, ya ni supimos de ellas.

-Puuuuta madre.

Una amiga

-¿z. mena? Siempre digo que me gusta mucho mi estado y digo conocerlo pero mira que ni siquiera sabía que existía un municipio con ese nombre… y ¿por qué te mandaron hasta allá?

-Ps ya ves

Otra amiga

– hola, ¿sigues trabajando en la sierra?

–Si ya sabes, ahora ando en otro municipio pero si, en la sierra.

-Órale que chido.

LETRAS PARA UN VENITIOCHO (Julián Báez)

Como extraño a Rubén Dario,

cuanta falta hacen las noches con una luna gigante

y feliz que se volvía cómplice de nuestro amor;

¿Crees que para todo tengo una respuesta ?

si tan solo supieras que no hay noche que no piense en ti.

¡Cuanto me falta Bob Dylan y un zaguán donde perderme entre tus brazos!,

¿Cuanto tiempo no ha pasado desde entonces. y cuanta gente es que me acompaña?,

versos, besos, noches, días y relojes que han avanzado sin darnos derecho de réplica.

Cuanto amor se nos marcho por la rendija. Hoy hay solo estelas en mi mente,

de un amor que ya no existe, O que tal vez nunca existio; es un tiempo de ilusiones

corroídas por entradas y salidas de una historia entre tú y yo.

Si enumeramos nuestros días de felicidad, suman veintiocho, ocho y dos; si existiera un día perfecto seria este,

sin embargo, siempre seré marino y tu sirena, siempre seré camino y tu vereda y si la vida algo me enseño es que

las segundas partes nunca han sido buenas.

SIN TÍTULO (Ana Laura Méndez Rivera)

Los ojos del tigre arden en llamas solares,

nos acechan,

consume nuestros cuerpos hasta derretirnos en aceite,

hace pliegues en mi piel con los oleajes de la marea de tu eje,

tenemos una cama y varias puertas para llegar a ella,

el deseo es una explosión de cúmulo estelar,

polvo de alas batientes

que gimen y se arrastran por líquidos de vida

cayendo en esa lluvia de plomo,

nigredo de la creación.

KabЯa (25/01/12)

ALEGORÍA ESPAÑOLA DEDICADA A GARCÍA LORCA (Pérez Jesús)

REQUIEM POR LA INTERNET (Rogelio Coto Alfaro)

que recordamos…

Hoy me desespera el mundo

no lo cargo a cuestas

lo arrastro con mis cadenas y grilletes

que se me incrustan en la carne.

Siento el dolor de millones

con el miedo en cada poro,

con la voz quebrada

y el teclado manchado

con la sangre de tantos.

Grito y estas cuatro paredes

contienen este aullido bestial.

Grito desde cada célula,

quanto e intesticio…

Mis oídos ya no oyen

y la tristeza

se me queda…

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Con lo que me río mucho en el facefuck, es con las políticas de privacidad y toda esa mierda de conexión segura. Face se preocupa por esas cosas porque así la peña se abre con seguridad y confianza y suelta su frase del día al estilo Confucio; pero con pantunflas y un teclado en los genitales.

Lanzan a sus mil cuatrocientos amigos sus estados de ánimo con jocosos e ingeniosos (a veces peco de demasiado amable con la peña) alardes de literatura. Eso no es problema de privacidad.

En realidad, a la peña le da miedo que sus fotos de vacaciones en lugares horteras o en el espejo del lavabo se hagan del dominido público y salgan en el buscador de google por cadenas de carácteres basadas en: idiota, ridículo, gilipollas o fracasado. Tal vez se piensan que son celebridades y yo me voy a masturbar con el tirante del bikini que asoma por su pareo en una playa cochambrosa.

A mí lo que me da vergüenza ajena, es conocer su régimen alimenticio, el número de veces que follan o los días que se sienten deprimidos; como si hubiera algún día en el año para sentirse alegre.

“Me siento fatal, una diarrea me ha estropeado el sueño y el papel higiénico es demasiado fino. La industria papelera, no contempla a los que tenemos problemas intestinales. Me siento engañado, abandonado por esta fría sociedad de consumo. Pide papel higiénico de cuadruple hoja y pega este mensaje en los muros de tus amigos para tener una sana vida intestinal”.

Y no digo nada de los que han sido abandonados por su pareja, porque si alguno lee este artículo, se me suicida pegándose golpes en el cerebro con el teléfono con el cual se ha hecho la foto para su perfil del día con cara de abatido para que sus mil amigos le dejen mensajes pésame y ánimo chaval o chavala en su muro.

Iconoclasta

La moda son las videollamadas. Esto hace mucho más interesante nuestro mundo facefuckero. Ahora no solo puedes hacerte amigo del amigo de tu hermano (que no es tu hermano en realidad, porque  ahora las familias cibernéticas se están volviendo super mega plus extensas con eso de que te invitan a ser “hermana amorosa” o “hija cariñosa”) sino que hoy les puedes ver hasta las pelotas ¡en tiempo real!  ¿No es lindo?

Pronto seremos la orgía cibernética recibiendo el record Guiness, mientras tu marido trabaja tú te puedes masturbar frente al ordenador con un tipo que ni conoces y al final le colocas un “Me gusta” en la foto de su polla.

Ahora los dejo que el ring ring de mi perfil está sonando.

¡Que asco!

 

Aragggón

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Ángel

Girad la cara, mirad a otro lado, esto no os va a gustar.

Y a pesar del aviso, seguís mirando.

Tal vez el infantil sea yo, el inocente.

Y vosotros hombres, mujeres y niños, los indecentes que observáis fascinados la desintegración de un ser que debería ser divino.

Soy un ángel y mis alas están rotas, se han desmochado las puntas de las plumas porque no les llega mi ánimo de vivir. Estoy al borde de un acantilado, hay más de trescientos metros de caída libre hasta las rocas trituradoras. Un cormorán me mira triste con sus alas quietas, flotando en una cálida corriente de aire.

Será por las alas rotas que me mira con cierta simpatía, casi comprendiendo mi estado.

Las cosas no ocurren por casualidad, y las alas no se pudren por algún defecto genético o una enfermedad degenerativa.

Los ángeles somos perfectos por naturaleza y definición, nos crea bendecidos e inmaculados, sólo su voluntad nos destruye, la de Él y la del Otro. Es Dios nuestro creador y que creáis en él no tiene importancia. No necesita la fe de nadie para cometer sus caprichos.

Somos creaciones de un dios que nos privó de sexo. Hay ángeles de todo tipo; los hay en el cielo que desesperan y al igual que vosotros precisáis tatuajes y piercings, nosotros necesitamos culos, penes, tetas y vaginas.

Puede parecer simple, casi un chiste. Creedme, no hay chiste. Es todo tan hiriente y grave como el cáncer que está pudriendo ahora a vuestro hijo.

Algunos cometemos el supremo sacrilegio de la carne.

Somos carne fetal, pura.

Apenas hay sangre en nuestros cuerpos, sólo un plasma lechoso que alimenta nuestras venas ebúrneas, casi translúcidas.

Tampoco nervios necesitamos, el dolor en el Cielo está prohibido, sería una vulgaridad. Nos pudrimos indoloramente cuando así lo quiere Él.

Y lo quiere siempre Dios. Es el único que puede querer cosas así y cumplirlas.

Pasé una temporada en la tierra, haciendo de perro guardián de una bella mujer que se sentía desolada, triste como no había nadie. Con casi cincuenta años, aún no había experimentado el amor ni el sexo. Esas cosas ocurren, creedme.

Se  masturbaba varias veces al día llorando, enfermiza. Excitantemente corrupta.

Se metía cosas demasiado duras y punzantes y se corría entre un abundante flujo sexual y sangre.

Su útero estaba lleno de cicatrices y los labios de la vulva, parecían las aletas de un viejo tiburón que había combatido demasiado.

El cepillo del cabello, por su duro mango de plástico con vivas aristas, era su consolador preferido. Se decía puta a si misma y se lo clavaba una y otra vez. La sangre se cuajaba entre el vello del monte de Venus dándole un aspecto sucio. De miseria.

Los ángeles no somos de piedra.

No os va a gustar… Pensáis que los ángeles somos especiales y perfectos y blancos.

Aquel sexo ensangrentado me llevaba a tocarme mi inútil y aséptico pubis, como si yo tuviera un coño allí.

Deseé tener sexo. Curaba sus heridas cuando desfallecía y sentía al tocar sus carnes blandas los placeres que junto con el dolor, aún palpitaban entre sus piernas.

Junto con su llanto desconsolado de mujer vacía y marchito sexo que nadie más que ella tocaba, que nadie lamía,

El gran dios no nos dio sexo; pero nos dio entendimiento y empatía para cada una de las emociones humanas. Sentía la tremenda tristeza de aquella mujer en mi ánimo y su deseo sexual añejo e insatisfecho prendió también en mí.

Bajo mi vientre no había nada; pero sentía deseos de tocarme el coño.

Ahora de entre mis piernas cuelga un intestino tan puro que ni excrementos lleva dentro. Sólo miel y maná.

No duele, pero algo no funciona bien en mi cuerpo, aquí en lo alto del precipicio, mi tripa cuelga hasta seis metros por debajo de mí. Siento una creciente debilidad. Y la visión se hace borrosa multiplicando las peligrosas piedras que el mar golpea sin cesar.

Si violas la pureza del cuerpo que Dios creó, lo tienes crudo. Se te pudre todo. Se trata de un pequeño programa genético que integró en nuestra naturaleza para que no nos descarriáramos. “Este ángel se autodestruirá en diez segundos: nueve, ocho, siete, seis…

Si tuviera pene, se me hubiera caído a pedazos por mis pensamientos perversos. Si tuviera coño, se hubiera cerrado con una costra de llagas purulentas, y la infección hubiera creado un embarazo de podredumbre.

Si tuviera pechos, de los pezones manaría orina para avergonzarme.

Yo, al igual que un infinito número de semejantes míos, no tenemos nada de eso. No hay pajas angelicales, no hay unos dedos o unas manos que frotan un sexo hasta reventar de placer.

Desearíamos sentir dolor para conocer el placer. Es decir, cuando algo deja de doler, eso es el placer. Lo he visto en vosotros.

Pero muy pocos somos como yo, los perversos somos unos raros ángeles que Dios ha olvidado por demasiado tiempo en una misión demasiado larga. Demasiado penosa y excitante.

La primera vez que vi a Lavinia meterse los dedos en su sexo, no sentí nada; incluso recé con total fervor sin saber por qué. Aburrido.

Pero cada día que pasaba estaba peor. Hacía dos años, su único amor, un hombre de su edad, dijo no sentirse atraído por ella. Lavinia llevaba más de diez años amándolo, soñando el momento de que su amor fuera confesado y correspondido.

Lo de confesado se cumplió. Se tragó orgullo y vergüenza y frente a la máquina de café de la oficina le dijo:

—Alberto, estoy enamorada de ti, te quiero desde hace años. Estoy desesperada.

En lo concerniente a “correspondido” es pues, donde se halla el quid de la cuestión. De su locura sangrienta por castigar su sexo hasta el éxtasis.

Y ante su mudo grito desesperado, Dios me mandó a cuidarla. Una misión de rutina.

Una gaviota juega con mi intestino y consigue llevarse un trozo.

No sé si me muero o se prolongará mucho tiempo este pudrirse en vida; no sé si esto de servir de alimento a pájaros puede infectarme, provocar un paro cardíaco o el nacimiento de otro ángel en las molleja de la gaviota.

Lavinia, degeneró e hizo pagar a su coño todo su fracaso y frustración. Algún nervio mal colocado o defectuoso, en lugar de dolor, enviaba placer a su cerebro.

Y donde había sangre y heridas, se extendía un placer amarillo, como la pus que se formaba entre los pliegues de su sexo.

Cuando orinaba, se llevaba los dedos a la boca para no gritar de dolor; sin embargo, sus pezones se endurecían como si estuviera viviendo el gran orgasmo celestial que Dios se guarda sólo para sí en sus momentos de misticismo solitario.

Se me ha desgajado el ala izquierda de la espalda y parecerá extraño, pero hay una tristeza en ello. Me da pena pudrirme, me atrevería  a decir, que incluso miedo.

Tanto va el cántaro a la fuente que al final se rompe.

Mi inocencia se pulverizó y empecé a desear tener una vagina, y unos pechos como los suyos para así darme placer.

Arañaba mi pubis y dejaba manar mi sangre blanca ante el sexo cada día más destrozado de Lavinia. La curaba cada noche, en cada momento que dormía; para que no muriera, para mantenerla viva cuanto tiempo fuera posible.

No os va gustar.

Me hice un coño. Clavé el cuchillo de la cocina en mi pubis angelical y libre de pecado e hice un corte vertical, una raja por la que parecía manar látex.

Saqué tejido de dentro que quedó a mis pies: carne cruda lavada. Saqué lo suficiente para poder meterme el cepillo de Lavinia.

Metí los dedos  y aunque no había placer, soñaba sentirlo.

Y ahí está mi supremo pecado: el haber fabricado un coño en mi cuerpo. Un cuerpo que Dios creó.

Ser ángel macho o hembra no está bien visto allá arriba.

Yo me metía aquel cepillo aún sucio de sangre en mi raja y sentía que era mi propia sangre la que manchaba la carne entre mis piernas.

Una fantasía no podía hacer daño.

Le ponía el cepillo en la mano dormida, le recitaba un encantamiento y despertaba excitada, sus pechos subían y bajaban profunda y lentamente mientras se clavaba lentamente el mango, repetidamente…  Sin cesar, hasta que su espalda se combaba de placer.

A veces fallaba y se dañaba el clítoris. Sus rodillas se doblaban encima de sus pechos y se llevaba la mano al sexo intentado contener el dolor y entre los dientes apretados un grito abortaba.

Yo usaba la escobilla del inodoro para masturbarme funcionalmente, e imagino que no había mucha dignidad en mi imagen celestial.

No era un acto divino, no lo que se esperaba de mí.

Sé que no os gusta.

No sentía placer; pero necesitaba tener pechos para pellizcarme los pezones hasta casi arrancarlos como ella hacía.

El coño requiere un corte y un vaciado. Sobra carne celestial.

Pero los pechos requerían añadir carne.

Y bueno, mea culpa, yo sé que los humanos sienten dolor y miedo con la misma intensidad con la que me gustaría poder cerrar los ojos en blanco, como hace Lavinia cuando sus dedos quedan crispados y sucios de sangre entre sus muslos apretados contra sí. Cuando a una mujer le llega el orgasmo, es espectacular, todo su cuerpo responde y uno puede sentir en sus ojos el placer como propio. Y aún así, sabiendo del dolor que sufriría, lo hice.

Los machos me dan asco.

Yo quiero ser hembra.

Un cuervo está picoteando el muñón de mi ala desgajada, siento sus tirones y una ligera comezón que me obliga a rascarme. El cuervo se asusta y entre mis uñas quedan restos de una lechosa carne de bebé no nato aún.

Os dije que no os iba a gustar. Los ángeles somos preciosos; pero descomponiéndonos, también rompemos los cánones de lo obsceno.

El cuchillo que hizo mi coño, cortó sus pechos. Me equivoqué de encantamiento y  su dolor fue lo intenso que su placer.

Los gritos pusieron en alerta a Dios. Chapoteaba en sangre entre las sábanas, murió con una pluma que se desprendió de mis alas, posándose en su boca abierta. Seca como quedaron sus venas.

Precioso.

He venido a pudrirme frente al mar, aunque espero que el Otro cumpla el pacto.

Mi cara está sucia de sangre humana ya descompuesta, tal vez por eso el cormorán me ha arrancado un ojo y he podido ver la implacable naturaleza de Dios en los suyos tan negros.

Aún tuve tiempo de abrir mi pecho para hacer un espacio en mi carne e insertar aquellos enormes pechos pesados. Usé pegamento para fijarlos.

Han caído contra las rocas, sin doler, con tristeza.

Una vez tuve tetas… Mi pecho de pálida piel, está sucio de sangre y restos de tejido humano.

Las gaviotas están hambrientas, dos se pelean por un pezón del que cuelga la areola desgarrada.

Sólo he podido pellizcarme los pezones un par de veces y soñar que gozo de su erecta dureza. Qué efímero es el placer. A pesar de ser un ángel con ciertas habilidades, no he podido endurecerlos.

La obscena tripa que cuelga de mi tallado sexo, ha sido prácticamente devorada y multitud de polluelos, se lo tragan regurgitado por sus madres en la intimidad de sus nidos.

No siempre hay carne de dios para comer. Serán buenas gaviotas.

Tal vez Juan Salvador Gaviota fuera alimentado en su día con carne de ángel hembra.

Tampoco quiero acabar así, tengo mi dignidad.

He pactado un final rápido con el Otro. 666 necesita ángeles podridos para su infierno. El enorme cañón que se apoya en mi cabeza, me llevará directo al infierno, me ha prometido dolor a ratos para toda la eternidad, a cambio de una felación con mi próxima cabeza de cerdo. Me coserá enormes alas de murciélago en la espalda y seré la suprema vergüenza de todas las carnes de Dios.

—Despídete de ese Dios maricón para siempre, ángel de mierda.

Es Él es su conjuro impecable y eficaz, como el disparo en la nuca que destrozará todo aquello que una vez pensé y fui.

No os podía gustar.

Al infierno…

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Noticias

TRAGEDIA EN ITALIA El combustible del ‘Costa Concordia’ amenaza Toscana.

 El Gobierno italiano advierte del peligro de desastre ecológico tras el naufragio Las acciones de la naviera se desploman un 23% en la Bolsa de Londres

PABLO ORDAZ. Porto Santo Stefano.16 ENE 2012 – 22:12 CET. ElPaís.com

Durante dos días con sus noches, la nave ha permanecido quieta junto a la isla de Giglio, tumbada sobre estribor, con la quilla rota al aire, dejando que los rescatistas intentaran remediar en parte la necedad —cada vez menos presunta— del capitán Francesco Schettino, quien la noche del viernes acercó la nave Costa Concordia a tierra para que su jefe de comedor pudiera saludar a la familia. Pero con el lunes llegó el mal tiempo y el mar, hasta entonces en calma, empezó a batir el casco. Sobre las olas aparecieron entonces las primeras manchas del carburante —2.400 toneladas— almacenado en los depósitos del barco. La tragedia humana —once muertos y una cifra todavía sin aclarar de desaparecidos— está a punto de derivar en un desastre ecológico para las costas de la Toscana. Sin olvidar las consecuencias económicas que ya empieza a sufrir la compañía Costa Cruceros —cuyas acciones cayeron un 23% en la Bolsa de Londres— y, por contagio, un sector hasta ahora en alza.

Y todo —la vida, el mar, la salud económica de una empresa con 24.000 empleados en nómina— por una simple “bravata”, por utilizar la palabra que más emplean los medios italianos. Un mensaje colgado en Facebook ha terminado de confirmar lo que los vecinos de la isla de Giglio ya dieron por sentado desde el primer momento. Fue una necedad del capitán. Las consecuencias dramáticas de una costumbre estúpida. A las 21,08 del viernes, Patrizia Tivoli, la hermana de Antonello, el jefe de comedor del Costa Concordia, envió un mensaje a sus amigos de Facebook: “Dentro de poco pasará cerca cerca la Concordia. Un saludo grande a mi hermano que en Savona finalmente desembarcará para tomar unas vacaciones”. Según la reconstrucción del fiscal que investiga el naufragio, el tal Antonello subió al puente de mando para recibir el regalo del capitán —pasar pegado a su isla—, e incluso llegó a preocuparse por la magnitud del obsequio. “¡Cuidado!”, llegó a exclamar, “que estamos demasiado cerca”. Unos minutos más tarde, a las 21,35, una ciudad flotante de 17 pisos y 4.200 personas a bordo encallaba con una zona de rocas bien conocida por los isleños, Le Scole.

No se puede conducir un crucero como si fuera un vaporetto”, afirmó el ministro de Medio Ambiente italiano

Las redes sociales y los teléfonos móviles —prácticamente ya todos con cámaras incorporadas— han reducido al máximo el territorio de los secretos. El resultado es que la naviera, sin esperar siquiera al informe del fiscal, ya ha emitido sentencia: “Un grave error del capitán”. Schettino, de 52 años y 30 de experiencia, fue arrestado la mañana del sábado y acusado de “homicidio culposo múltiple, naufragio y abandono de la nave”. Su abogado dice que está muy afectado por las muertes, pero confortado a su vez por haber mantenido “la lucidez necesaria” para conducir la nave a una zona de poca profundidad y haber salvado “muchas vidas”. Son formas de verlo. Lo cierto es que los testimonios se amontonan en su contra. Ya circulan grabaciones donde se puede oír su voz dirigiéndose a los pasajeros, tranquilizándolos, atribuyendo el fuerte golpe, los apagones de luz, a “problemas técnicos que se subsanarán en breve”. Dicho lo cual, abandonó el barco…

Un buque que, la tarde del lunes, empezó a desprender lo que parece combustible. Los primeros en advertirlo fueron los pilotos de los helicópteros de salvamento adscritos a la capitanía de Livorno. Dieron la voz de alarma. Alrededor del Costa Concordia, los servicios de emergencia ambiental empezaron a desplegar una barrera de paneles para intentar frenar una posible marea negra. El ministro de Medio Ambiente, Corrano Clini, advirtió enseguida: “El riesgo ambiental para la isla de Giglio es altísimo. El objetivo es evitar que el carburante salga de la nave. Estamos trabajando en ello. La amenaza es real, porque 2.400 toneladas de carburante no son fáciles de gestionar”. El ministro añadió que el Consejo de Ministros declarará zona de emergencia el área afectada. No obstante, quiso curarse en salud: “Hemos sabido que empiezan a haber hilillos de material líquido: no sabemos si estos son de carburante —lo que querría decir que existe un problema en el depósito— o si se trata de otros líquidos que están presentes en la nave”.

Unas horas antes, Pier Luigi Foschi, el presidente de Costa Cruceros, compareció en Génova para admitir que aún no saben qué harán con el barco una vez que se concluya la búsqueda de los desaparecidos —que ayer tuvo que interrumpirse por el mal tiempo— y la extracción del combustible. Ninguna de las opciones que se barajan parecen fáciles. El caso es que la naviera ya ha perdido 93 millones de dólares en efectivo y muchos más en credibilidad. La bravata del capitán, seguida del pánico de 4.000 personas, han acertado en la línea de flotación de un negocio emergente. Como se atrevió a decir el mismísimo ministro de Medio Ambiente, “no se puede conducir un crucero como si fuera un vaporetto”.

Si es que tenía que pasar. Le pones a cualquier peón de cuadra de burros una gorra de almirante y se cree el rey de los mares.

Lo que no entiendo, es que hasta para limpiar el culo de un perro te piden formación y sin embargo a un subnormal como el capitán Francesco le regalan el puesto de trabajo no sabiendo donde tiene la polla.

Esto es el pan nuestro de cada día. Lo que ocurre que once muertos (al menos 16 en este momento en el que comento) no son demasiado para un crucero con cuatro mil y pico de personas.

Ya no solo tenemos que tener miedo de que los idiotas vuelen y tapen los rayitos del sol y provoquen una nueva glaciación por lo numerosos que son. Ahora además nadan y son más tontos que las sardinas, que con la misma formación que el capitán, no lucen ese traje tan vistoso. Al capitancillo deberían ponerlo a saltar en los aros de los delfines y en vez de un boquerón de premio, meterle en el culo un supositorio de madera.

Idiotas…

Hija de Chávez provoca escándalo con fajo de ‘dólares’

Redacción 24/01/2012 19:23:06. Periódico Digital, Puebla. México.

Rosinés Chávez puso en predicamento a su padre, el presidente de Venezuela Hugo Chávez, al difundir una fotografía en la que se cubre el rostro con un abanico de dólares, lo que causó revuelo en las redes sociales.

El escándalo surge justamente un día después de la revelación que hizo el diario español ABC, en el sentido de que los médicos que lo atienden del cáncer que padece le dan menos de un año de vida al mandatario.

La imagen, subida por la joven de 14 años en su cuenta de Twitter (@RosinesCandanga), ha sido duramente criticada por sus compatriotas, debido a que en el país sudamericano se vive un fuerte control sobre el cambio de divisas.

No es el primer escándalo que provoca la joven. Lo mismo sucedió cuando subió a la red una foto al lado del cantante canadiense Justin Bieber, ídolo de las adolescentes.

Usuarios de la red social aseguraron que el encuentro, ocurrido en 2011, se logró gracias a las gestiones de su padre, según el sitio electrónico infobae.com.

Además, los medios venezolanos aseguran que la hija menor de Hugo Chávez ejerce sobre él una fuerte influencia, ya que fue la responsable de que el gobernante modificara la orientación del caballo que figura en la bandera venezolana, que antes miraba a la derecha.

La víspera, el diario español ABC reveló que al presidente venezolano le queda menos de un año de vida por que las células cancerosas se han extendido a huesos y espina dorsal.

De acuerdo con el periódico, el estudio más reciente –practicado el pasado 30 de diciembre y del que se hizo un informe el 12 de enero– reveló un nuevo cultivo cancerígeno de aproximadamente 2 x 1.5 milímetros en el segmento superior del colon.

“El cuadro clínico reduce su esperanza de vida: en noviembre los médicos hablaban de un año, ahora el peor escenario es de solo nueve meses”, abundó.

De ser así, sostuvo, el mandatario podría morir antes de las elecciones del 7 de octubre, o llegar en un estado deteriorado que le incapacitaría para ejercer el cargo.

Sí, mucho espectáculo y mucho alardear de anti-imperialista y el amigo Chávez tiene un cuarto repleto de dólares en la que su hija deficiente (suele ser algo hereditario) se lo pasa bomba; pero con menos elegancia que la glamaurosa María Antonieta, que dijo que si el pueblo no tenía pan para comer, comiera algo de exquisitas trufas heladas con jarabe de arce y champagne.

Y ahora que el papi se va a morir, va saltar a la fama la idiota de su hija como otra Paris Hilton; pero pelo más morena y con un poco menos de dinero.

Aunque nunca se sabe, porque lo que puede robar y roba cualquier presidente de cualquier república bananera, supera con mucho en ocho años, lo que puede ganar un hombre medio honrado trabajando.

A ver si antes de que el estado de salud se degrade mucho más, le consigue a su hija tan lista, un bis a bis carcelario con Bono, otro que se junta con cualquiera también.

Esperemos que la niña no quede preñada y con ello prolongue la estirpe.

Iconoclasta

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Humor gráfico: Quirit

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-  Follar no es describir un fantasioso acto sexual que nunca se ha tenido. Follar es meterla o dejársela meter. La verborrea jamás debe suplir al acto sexual. Lo digo porque la peña se confunde mucho con estas cosas. Al final acaban creyéndose lo que ellos mismos dicen. Y no hay para tanto, se nota. (Iconoclasta)

-Hoy amanecí con ganas de imitar un pene erecto, así que llevo cinco horas parado, esperando mi turno para algo realmente irrelevante. (Armando Calixto)

‎-Los hijos de puta nos parimos solos, somos óvulo y esperma, nos parimos en soledad, nuestras madres no son responsables de nada (Fermín Gutiérrez Santos)

-Es ridículo lo que hacen conmigo decía un preso. Me metieron a la cárcel por haber robado un pan, y ahora me traen uno gratis todos los días… (Reinaldo Verdu)

- Mis rabietas no solo dejan a mi marido con un zapatazo en la cabeza sino que me roban las ganas arrastrando una pesada convalecencia. (Aragggón)

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Al filo de la palabra nº 13

Estándar

Revista nº 13. Diciembre-2011

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Editorial

Reflexión para la navidad 2011 y el nuevo año 2012

Otra navidad más, otra sarta de buenos deseos que son solo una muestra falsa y barata de una bondad que apesta a envidias y frustraciones.

A ver quien dice las cosas más bellas y quien derrocha más amor y fraternidad…

Una lucha de buenos deseos y rendir culto a un mesías y un bebé que no existió, a una virgen y a un cornudo carpintero que aceptó un hijo que no era suyo.

La puta parábola, la metáfora está servida.

Hasta al buey y a la mula se le cantan villancicos.

Eso son las enseñanzas, el ejemplo a seguir de pobreza entre todas las globalizadas naciones católicas. Es curioso que cuanto más católicas, más pobres.

Cuanto más religiosos y bondadosos los pueblos, más masacran a los pobres.

Aunque la idiotez no es solo católica, hay muchos dioses y mentiras que nacen de las propias culturas, y todas son iguales de mentirosas, falsas e hipócritas. No hay ninguna religión o superchería que aporte algo bueno para los pobres y todas mantienen a la peña inculta e ignorante. Que nadie se sienta orgulloso de su religión o superchería de mierda.

Ellos se follan a tu mujer (los poderosos) y tú mantienes al bastardo. Ellos recogen tu trabajo y tú te mueres como un perro cansado. Ellos comen como cerdos y tú no tienes ni el hueso para chupar.

Está bien, cuando no hay fútbol o cualquier otro deporte, los pobres no tienen otra cosa mejor que hacer que celebrar la navidad o a un puto cochino rey sol que se eclipsa.

Pero lo mejor de todo son los regalos, aunque sean malos. Siempre es divertido abrir paquetes bien adornados.

Que nos regalen muchas cosas (seguramente serán cosas baratas que se rompen al desenvolver), eso nos mantendrá entretenidos.

No hay deseos de felicidad ni amor.

Hemos de desear mucho dinero, con él podremos comprar amor, felicidad y tiempo de vida.

A los niños jesús, a la media luna, al rey sol y todos los demás dioses, que les den por el culo. A ellos y sus sacerdotes, santones, brujos y curanderos.

No dejéis que ningún espíritu santo os traiga un hijo. El bastardo que lo mantenga quien se folla a la mujer.

Y mis mejores deseos para todos mis amigos, que naden en la abundancia, en el dinero. Que se hagan ricos y follen mucho.

Es lo único que sinceramente puedo decir. Y tampoco soy sincero, solo amable.

Buen sexo.

Iconoclasta

Número 13 y la promesa que iba a ser un número especial dedicado a la carta trece del Tarot se escurrió entre la flojera. No importa, eso me agrada porque da muestra que no soy la única dispersa de este rollo. Pues sí, Al filo de la Palabra está dedicando este número al gremio de Grinches que abundan en mi séquito de esclavos y a todos los que reconocen que esta temporada es el ejemplo máximo de la hipocresía y el consumismo. Es que todos se enriquecen menos los jodidos que gastamos más en pañuelos desechables y antigripales, pero eso ya lo saben así que a seguirse quejando y a reventar esferitas de navidad con el culo mientras follan que es lo único que nos quita el frío.

Felices humedades porque de las posadas ridículas de los vecinos y asquerosos deseos ya estoy hasta las pelotas.

Aragggón 

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Contenido:

→  CARTA A…(Aragggón).

→ ¡Acción! Film:

→ Esclavos. Colaboraciones: CRÓNICAS DE UN MALDITO (Alonso Triana), NOCHE INVERNAL (Fermín Gutiérrez), SIN TÍTULO (Ana Laura Méndez), MARTES Y TRECE (Julián Báez), SIN TÍTULO  (Alejandro Cabrol), SIN TÍTULO (Kristy Rodríguez), CONTAD QUE HE DICHO ALGO (Carlos Daminsky), JULIÁN (Gerardo Morales León)

→ Facefuck.

→  666: La verdad de la Virgen María (Iconoclasta).

→ Noticias.

→ Humor gráfico: Jim Davis

→ Citas.

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CARTA A…

P. L. A.:

No me digas que esta sangre no es tuya.

Miéntele al perro del balcón pero no quieras ponerme la trampa.

He hecho de almohadones cuerpos tuyos para calmar a la araña que teje nubes en mi cabeza.

Brazos de tela que enredo a mis caderas en la helada tarde sepia.

Abrazos en frazadas son nevadas al desnudo.

Terrones de sal que entierran mis manos y mis pies. Llantos  secos haciendo cuevas en la penumbrosa sala.

No me digas que no es tuya esta sangre.

Un arpón atravesado en medio de mi tímpano, halo de él y un caracol palpitante que no te escucha.

Vomito agujas con pedazos de tu carne.

Abro mis labios de pena y un gusanillo delgado es parido por mi clítoris vencido y muerto.

He perdido los ojos y las cuencas las relleno con pedazos intangibles de tu nombre.

Se rompen los muros de mi carne ¿y dices que esta sangre no te pertenece?

Origami de piel doblada hacen la última flor para ti.

No gastes cartuchos cuando la victoria ha sido siempre tuya y la batalla nunca existió.

¡Levántate vencedor!

Esta sangre es tuya, esta vida solo fue por ti.

…basta sentarse al borde el colchón y engañar a la mente absurda tan necesitada de tu presencia.

P.d. Y nunca te quise, porque no fui mediocre. Desde el principio te he amado, porque soy ambiciosa.

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¡Acción!  La quimera de oro (Chaplin)

Aquí está mi actor, director, compositor y hombre favorito: Charles Chaplin, quien en “La quimera de oro” más allá de lo que nos pueda hacer reír Charlot, siempre nos deja ese sabor a soledad, tristeza y miseria.

Hoy ya no hay un Alaska por escalar para encontrar oro, se lo han acabado. Lo que si queda es hambre y el regalito de “Santa” trayendo sopa de zapato para la cena de Navidad. Me encanta dejarles tiernos deseos: “Asquerosas navidades mis queridos lectores.” Yo me quedo bailando con un par de panes en la mesa ¡Ja!

Aragggón  

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Colaboraciones.

CRÓNICAS DE UN MALDITO (Alonso Triana)

7 de diciembre 1980—

Hoy estuve en hotel YMCA, que desagradables son esos hombres que juguetean a lado de mi habitación. Ríen tanto, creen que son graciosas esas aberraciones que practican entre ellos, detesto tanto como dios a los homosexuales.

Hoy me iré a tomar un café a Central Park, quizás ahí encuentre algo interesante…

Y después me pasare a buscarlo a él, sí, he escuchado que a veces sale de su casa y charla con el portero mientras firma algunos autógrafos.

Lograré que esté ahí para que me mire!.

Creo que necesitaré municiones para mi arma, iré a Atlanta y mañana regresaré a cumplir mi promesa, y terminar con esto de una vez, después de todo, se lo prometí a Gloria

Y una promesa, es una promesa….

8 de diciembre 1980—

Como puede ser posible que no salga aún, tengo ya varias horas esperándole aquí.

VOZ: ¡EL ES EL FARSANTE!, ESTA ES NUESTRA DECLARACIÓN, ¡HAZLO! ¡HAZLO, SOY YO! ¡HOLDEN! HAZLO!

Otra vez esas molestas voces en mi cabeza, creo que un día de estos voy a enloquecer.

Miro como la ama de llaves sale con el hijo de “Él”

TIPO: Beatiful, beatiful.beatiful….beatiful boy!!!

MUJER: Disculpe, ¿se le ofrece algo?

TIPO: Solo quiero saludarle a él.

Es tan hermoso, por algo “Él” le compuso esa canción tan hermosa… “Beatiful boy”

¿A donde irán? Quisiera saber para donde llevan a Sean….

Son pasadas de las 5 pm y el aún…

¿Eh?, acaso será él?, pero, no creo,….¡SI!,¡ ES ÉL!

VOZ: ¡HAZLO!

¡NO! Déjame en paz.

Me acerqué a él, era tan grande, tan majestuoso, me siento tan pequeño a su lado.

Me tiende su mano y me saluda, sus manos son como las debe tener un músico, siento como mi alma revolotea dentro de mí, le entrego mi disco para que me lo firme, el solo se limita a rayar esa copia que compre esta mañana en la tienda de Central Park,

Él: ¿Estás bien?, ¿es todo lo que quieres?.

Me quedo sin palabras, no puedo hablar ante “ÉL”. Solo acierto con la cabeza.

Un fotógrafo nos tomó una foto, y él se fue…

La elegante limosina se retira frente a mí, sin embargo no me puedo ir de ese lugar….

VOZ: ¡ES TU ULTIMA OPORTUNIDAD! ¡HAZLO! ¡HAZLO!.

Ya son más de las 10 pm y el no llega, el portero me dijo que fue a una sesión de fotos para una revista, ¿por qée tiene que tardar tanto?

¡Ahí está! “Él” y su esposa, parece que ella lleva prisa, lo dejó atrás. ¿Por qué llevará tanta prisa?.

“Él” pasa enseguida de mí, indiferente, como si no estuviera yo aquí, como si no me recordara que hace menos de 6 horas me firmó un autógrafo. ¿Acaso les importamos un carajo?. ¿Tan poco les importamos los suyos?.

VOZ: ¡HAZLO! ¡HAZLO! ¡HAZLO!

TIPO: ¡SEÑOR LENNON!

………..

REPORTERA: Anuncio de última hora: hoy a las 11:15 en el Roosvelt Hospital, murió el cantante de rock Jhon lennon , a causa de recibir 5 disparos fuera de su edificio “el Dakota” en NuevaYork.

El asesino fue identificado como un hombre de 25 años de edad llamado Mark David Chapman.

Se declara también que este mismo sujeto, estuvo casi todo el día parado fuera del edificio de el señor Lennon para que le autografiara un disco, sin embargo, no se marcho posteriormente a esto.

El músico será recordado por ser uno de los fundadores de la gran banda de rock británica “THE BEATLES” y por su exitosa carrera como solista…

NOCHE INVERNAL (Fermín Gutiérrez Santos) 

¿Me pregunto si tus labios tienen el mismo elixir adictivo de tu mirada?

¿Tú qué crees? –Me dijiste-

¡Tendría que cerciorarme miles de veces! –Te contesté-

¡Hazlo! ¡Me ordenaste!

Acercabas tus labios, pase mi mano por tu cabello… ¡Nuestras bocas saboreaban ya manjares olvidados!

…esa tersura permanecerá, esas calles nuevas…ese frío de madrugada y esos ojos, esa luz que emanas produce sombras fascinantes, alucinantes…

¡Yo que no quiero dejar de embelesarme!

¡La luna esa noche…abrió fuentes inquebrantables de magia negra, blanca y roja!

¡Todas a nuestra disposición!

¡Ese OXXO al alba…nos hacía reír!

¡Tu vida comenzó…en una noche invernal!

¡La mía terminaba…al abrir los ojos!

SIN TÍTULO (Ana Laura Méndez)

El sol vikingo navega en su drakar, iluminando mi anochecer cuando para él comienza el día lunar.

Los peces, pulpos y cangrejos que comeremos surcan el mar de mercurio derretido.

Estamos en la Antártida del caos, la arena es de hielo azul; no sentimos el frío, nos tocamos. Su piel es mi pelaje, sus caricias mi calor; no hay tiempo para desastres, zarpemos a la playa de los huesos.

Somos el mensaje dentro de la botella, náufragos junto a las casiopeas ambarinas y los delfines blancos… en mi cuello te llevo colgado como piedra ojo de tigre, tu voz es mi poema y la espuma moja nuestros pies cansados.

No hay puerto y sin embargo sabemos llegar, desembarcar las hojas, las letras, los libros por escribir y por develar. Somos pingüinos en el no-tiempo, pingüinos de fuego y de sal.

MARTES Y TRECE  ( Julián Báez Rosas)

Mientras los cristales rotos,

mientras la sangre en el piso

mientras mis huesos crujían

de dios hice caso omiso

mientras corona de espinas

mientras mentiras del clero

mientras la sangre divina

la fe en un agujero

martes de suerte volcada

martes de vivir sin prisa

martes de muerte anunciada

mientras fuerte la estructura

mientras vivir de la risa

mientras del pan y del circo

que nos da la tiranía.

SIN TÍTULO (Alejandro Cabrol)

..ambigüedad artera: tu sadismo coloquial, marca roja de tus dedos mojados; perfume que lejos de saciarte estira tu dependencia hasta el extremo dentado estrujacráneo; antigüedad extraña: deletrear el abismo de tu espalda; numerar la ruta vieja de los dedos de tus pies hasta dormirse…

SIN TÍTULO  (Kristy Rodríguez)

con mi hijo hoy… sí, mi hijo, no es que lo haya parido yo, pero de alguna manera lo he adoptado. Ya sabéis, por ese cariño que a veces le tenemos a alguien sin saber muy bien porqué.

Bien, me dijo que debo ser más egoísta, que debo quererme mucho más y todo ese tipo de cosas que en teoría deben servir para ayudar a alguien a levantar cabeza y demases. No es que me sienta mal, sencillamente me levanté con ganas de mandar todo a tomar por culo. Supongo que eso nos pasa a menudo a todos… ¿no?

Sea como sea, creo que debería hacerle caso, inquieta es mi primera condición natural, egoísta será la segunda y aún me falta por ver la tercera.

~ Apeteciblelocura… ~

CONTAD QUE HE DICHO ALGO (Carlos Daminsky)

JULIÁN ( por Gerardo Morales León)

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Facefuck se ha convertido en la bitácora de las disputas de los amantes. Si te ponen los cuernos, te dedicas a escribir en tu muro las propiedades malignas y lascivas de tu pareja para que te tengan lástima y te den toda clase de ánimos y bendiciones para las próximas relaciones. De todos estos buenos deseos, saldrá una persona muy especial que incluso puede durar como pareja cibernética, al menos un par de semanas. Lo suficiente para que la depresión del último desengaño se suavice un poco.

Puedes seguir los muros de cada miembro que forma la pareja tipo Dúo Pimpinela y hacer un diagrama de flujo de llantos, cabreos e imprecaciones.

Cosa que no sirve para nada (como todo lo que se escribe en el Face); pero te entretiene un huevo en los ratos de ocio.

Y ahora que llega el año nuevo, será cuestión para ver cuantas relaciones se van directamente a la mierda a pesar de la lencería roja de la buena suerte.

Bueno, pues nada, que os sea leve y si la relación se va a la mierda, aireadlo para que os levanten el ánimo los feisamigos y os salga otra media naranja con la que compartir unos días de amor sublime.

Iconoclasta

“Es tiempo de recordar”, dicen todos por ahí como la frase que les pone los ojitos en forma de esferitas anunciando que este año se termina. Facefuck ayuda a recordar los viejos momentos, los viejos amigos,los viejos compañeros, los viejos maestros, los viejos amantes, los viejos que nunca fueron a tu cama, las viejas que te gustaría tener (porque para eso están las 10 mejores chicas del face)… creo que ya me torcí en lo que estaba diciendo. ¡Bah! Que importa, la cosa es que si quieren tener el álbum más grande de personas y deseos insatisfechos para rodar lagrimitas en esta temporada basta acercarse a este preciado nido contra el aburrimiento. ¡Ja! ¡qué asco!

 Aragggón

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666: La verdad de la Virgen María

¿Qué ideas se le ocurrieron al bueno de San José ante el embarazo de su virgen esposa? ¿Por qué era virgen si estaba casada con un carpintero capaz de tallar sus fantasías sexuales más duras y grandes? Incluso a la medida; madera no faltaba en aquellos tiempos.

Desde luego, Dios tiene cojones, es un cerdo. Seguro que en aquel pueblucho de mierda vivirían mujeres solteras, niñas, viejas…

Pero no, para dar por culo y joder, va Dios y se tira a una casada con penefobia (es mi única forma de entender la virginidad en una casada).

Y la única forma de entender que José era un tarado sin valor ni dignidad. Porque si esa idiota reprimida hubiera sido mi mujer, le habría rasgado el coño en la primera cita y en la noche de bodas le peto el culo. Después le hubiera pegado tal paliza que me hubiera chupado la polla todas las mañanas al despertar hasta su muerte.

María no era para tanto, una mujer bajita regordeta y con unas tetas ridículas. Sucia y guarra como lo eran todas en aquella época. Se olían desde kilómetros sus coños sucios de menstruaciones añejas.

El guasón de Dios la eligió por ese profundo asco que sentía por los penes, por ello es que fue elegida para dar a luz al Crucificado.

Supe que algo tramaba por Belén el bueno de Dios porque, habían demasiados ángeles rondando por aquella aldea miserable, sucia y polvorienta. Así que me trasladé allí una temporada, devoré al coyote morador de una pequeña cueva situada en campo abierto un par de kilómetros colina abajo de Belén.

Mis esclavas sexuales eran vecinas de aquella comarca, las que se movían hacia el riachuelo a lavar las ropas, a la fuente a recoger agua, las que acarreaban alimentos o leña por las sendas recalentadas por el sol. En tres semanas, violé y maté a más de treinta mujeres de las más variadas edades. También destripé a un par de legionarios romanos despistados y me quedé con aquellas bellas espadas. A uno lo mantuve consciente mientras a su amigo le arrancaba tiras de piel de los muslos y los pectorales. Cuando me cansé de jugar con aquellos primates recios y duros, les hice un pequeño corte en el cuello y me quedé sentado frente a ellos viendo como se iban apagando a medida que se vaciaban de sangre. Los cadáveres se apilaban en la zona más profunda de aquella madriguera creando un hedor que subía con el viento hasta la aldea. Seguramente desde entonces se identifica mi presencia con un olor a podredumbre, cosa que me place.

La muerte de todos aquellos primates cuyos cadáveres se acumulaban en la cueva, fue achacada a un negro que deambulaba por la zona realizando pequeños trabajos en casas y campos.

Lo lapidaron hasta morir y los machos del pueblo colgaron sus cojones en una estaca clavada en el suelo a la entrada del pueblo. Yo le acerté dos veces: en la cabeza y en la boca, además, sujeté una de sus piernas mientras le arrancaban los huevos con un cuchillo mal afilado.

La madre de una niña de doce años a la que se la metí por todos los agujeros antes de decapitarla, le pegaba en la cara con el juguete de su hija, una especie de muñeca de paja.

Todo un drama… Pero no siento piedad alguna por ningún primate, me dan asco.

Dios poseyó a un pastor de cabras de enorme rabo para tirarse a María y lo intuí cuando pasaba unos metros colina arriba; se dirigía a Belén. No me van las viejas pero; cuando se trata de hacer daño no hago ascos a nada; además, en aquellos tiempos y en esa región no había mucho donde elegir. En aquellos momentos estaba arrancando los dientes que le quedaban con unas tenazas, a la abuela de la pequeña primate que maté, quería meterle la polla en la boca y ahogarla. Pero le dejé caer una gigantesca piedra en la cara y dejé el cadáver al sol para que se pudriera; momentos después seguía los pasos del joven pastor.

Seguí al pastor hasta que se metió en la casita de barro del matrimonio carpintero, sin llamar, sin expresión.

Sin mediar palabra alguna y ante un ángel del 6º Coro Celestial, el follador divino cogió por la cintura a María la guarra y la subió encima de la mesa. Levantó sus faldas y le arrancó el pañal que cubría su coño.

María intentó gritar, pero el ángel susurró algo en su oído, y ella abrió sus piernas. Yo miraba la escena desde el ventanuco que daba al camino principal, justo al lado de la puerta de entrada y sentí el olor repugnante de su coño. El alado abrió su vestido y desnudó sus tetas, empezó a manosearlas con ritmo y fuerza en aquel pleno mediodía caluroso y casi primaveral de marzo. A medida que sus pezones se erizaban y se ponían duros, comenzó a emitir jadeos, a gemir como una perra.

Siguiendo las Divinas Instrucciones, aquel pastor abrió la maloliente vulva sucia aún de menstruación y seca como un tasajo; se agachó y su lengua empezó a acariciar los labios, a humedecer aquel agujero cerrado en su coño.

El ángel me miró directamente a los ojos, sin sorpresa, pero interrogante. Yo asentí, conforme a que no interferiría en ese asunto.

El ángel presionó más los pechos de María y sus pezones parecían querer salir disparados de la presión de sangre que acumulaban, la carne fofa de las tetas se desparramaba por los perfectos dedos de aquel ser que comenzó a cantar un potente aria en loor a su Dios. Yo sé que si el querubín hubiera tenido pene, se lo hubiera metido en la boca a esa tarada mujer.

Le doy gracias al maricón creador porque me hizo imperfecto y con pene.

El coño de la María ya lucía brillante y húmedo por las babas del pastor y sus propios humores de excitación. Y el pastor la penetró de forma rotunda, sin más preámbulos. A María se le quedaron los ojos en blanco cuando sintió la polla en su piojoso coño y dio comienzo una letanía de gran dulzura:

- ¡Perro, cabrón, hijoputa, impotente, cerdo…!- le decía cariñosa al pastor.

Y aún tuvo suerte la virgen, porque en aquellos tiempos los primates follaban como animales, los machos se corrían en las hembras, se subían los pañales y volvían al trabajo dejándolas a ellas con el coño irritado y empastado en semen y porquería.

María disfrutó como una guarra. Se notaba.

Los que pasaban frente a la casa e intentaban acercarse, se apartaban alarmados cuando los miraba con mis ojos preñados de un sadismo inusitado. Yo les sonreía y los primates se marchaban acelerando el paso.

¿Y José? Como sabía que no la matarían, y eso me aburre; di la vuelta a la casa hasta llegar a la pared trasera, la zona del patio y donde el carpintero tenía montado el taller. Y allí estaba él, sentado en un tosco taburete de 3 patas, se sujetaba los cabellos desesperado escuchando las delicadezas que su mujer profería en la sala principal de la choza. Pensando en lo puta que era su santa…

Salté el muro de adobe y me coloqué frente a él, bajo el techo sombreador de cañizo.

- ¿Se están tirando a tu mujer y no haces nada?

- Es Dios quien lo ordena.

- Si entras con la gubia y matas al pastor que se la está metiendo y a la puta de tu mujer; sujetaré al ángel y después lo decapitaré. Enviaremos su hermosa cabeza a Dios y podrás buscarte otra guarra para que te haga la comida, una que quiera dejarse follar.

- Dios me mataría y me enviaría al infierno.

- Te estás masturbando todos los días como un poseso, la zorra no te quiere. En el infierno, conmigo, estarías mejor- le mentí.

Pero no respondió, asió la garlopa y comenzó a arrancar virutas de un tarugo de madera que estaba sujeto en el banco.

Los gritos y gemidos de placer y locura de la puta se oían claramente:

- ¡Así, perro! Métemela tanto que me salga por la boca, hijo puta, métela hasta el fondo para que Dios vea como su buena María es capaz de tragar toda esa polla. Revienta mi chocho.

El ángel elevó un agudo falsete que hizo vibrar el barro de las paredes, penetrante como un tumor en el cerebro.

Dejé solo al miserable de José y volví por donde había venido para volver a admirar el milagro de la fecundación divina.

El ángel aún seguía clavando sus dedos en las deformes tetas de María y sus uñas herían la lechosa piel y de entre sus uñas salía la sangre. Los pezones erizados se habían amoratado con la sangre que presionaba contra el tejido sin poder retornar. Estaban tan sensibles que podían sentir hasta el aleteo de una mosca.

El pastor la penetraba sin contemplaciones, sus testículos, hinchados como los de un animal, gordos y pesados de leche golpeaban contra las nalgas de la virgen.

El pubis de vello moreno y pegajoso de María se deformaba por la penetración de aquel enorme tronco de carne que bombeaba dentro y fuera continuamente; la sangre de su himen se deslizaba perezosa por su ano hasta formar un charco en la mesa.

Sus ojos estaban en blanco, extasiados.

¡Qué puta…!

El placer de aquella primate me excitó, saqué mi pene de los calzones y del glande amoratado pendían hebras de fluido lubricante que hacían suave y placentero el roce de mi puño áspero. Mi puño se metía hasta el vientre pegando fuertes golpes hacia atrás, casi desgarrando el meato por la presión, en unos segundos me corrí y me santigüé con la mano llena de semen derramándolo por encima de mis ropas. El eunuco querubín me miraba fijamente y cerró los ojos mirando al cielo y extendiendo sus monstruosas y enormes alas blancas. Yo me reí potente como Dios y todos los animales callaron en aquella maldita aldea.

María no podía aguantar más y comenzó a jadear como una cerda pariendo, se corría con un agudo grito en “i” mordiéndose los labios hasta hacerlos sangrar, mientras gritaba:

- ¡Dame tu puta leche, hijo puta, tarado! ¡Ahógame, cabrón!

El ángel pellizcaba con más fuerza los pezones a la vez que tiraba de ellos hacia arriba, yo susurraba:

- ¡Arráncaselos! ¡Arráncaselos y que mame sangre el futuro nazareno!

El ángel me miraba fijamente luchando contra mis órdenes cuando el animal del pastor contrajo sus nalgas con el orgasmo, por el chocho ensangrentado de María manaba una leche mezclada con sangre pero; la tragó casi toda.

Al pastor se le salió el pene con la excitación y por su glande enrojecido escupió gotas de semen que volaron hasta el vientre aún contraído de María, hasta sus pechos, manchando los dedos del ángel.

La puta quedó desmayada, el pastor aturdido aún, se subió los calzones y salió de la choza sin decir nada; me lanzó una mirada avergonzado emprendiendo el camino de vuelta hacia donde quiera que hubiese venido.

El eunuco alado no se marchó de la casa hasta haber limpiado el cuerpo de María y curado el coño reventado, lo masajeó con un aceite que sacó de su túnica.

Ella abrió las piernas entre suspiros.

Volví a la parte trasera de la casa para observar a José, trabajaba frenéticamente en una extraña silla.

Salí del pueblo ya satisfecho, dispuesto a dirigirme a mi reino, a mi oscura y fresca cueva, a mi trono de piedra; echaba de menos los aullidos de mis condenados.

Me desvié hacia la fuente para beber agua y allí se encontraba el primate follador, mojando su cuerpo, refrescándose tras la gran follada. Me daba asco aquel mono con ese rabo tan enorme, de repente sentí un odio infinito hacia aquel ser.

- Que Yaveh sea contigo. – le saludé.

- Amén. – respondió.

Cogí una piedra, le asesté un fuerte golpe en la mandíbula y lo abatí. Me puse a horcajadas sobre su pecho y deshice sus ojos aterrados con fuertes golpes. A pesar de que no se movía ya, seguí golpeando su cabeza hasta que sólo quedó la quijada inferior pegada a su cuello. Los sesos y huesos se mezclaron con la sangre y el polvo formando una masa que atrajo a todas las putas moscas de aquel repugnante y árido lugar. Corté su enorme pene y lo introduje en el agujero del caño de piedra de la fuente, quedó precioso. Se hizo muy popular aquella fuente entre las mujeres de la comarca.

Bebí el agua que se escurría por aquella polla muerta sin ningún tipo de reparo.

Unas semanas más tarde hice una visita a los carpinteros de Belén; José había inventado la mecedora y se encontraba en ella fumando un canuto de hojas secas que le provocaba una risa lagrimosa.

María cosía unos calzones descoloridos y sus labios se movían continuamente susurrando una letanía mecánica, monótona y cadenciosa. Guardaba unos momentos de silencio, acariciaba su coño metiendo la mano profundamente entre las piernas y volvía a rezar de nuevo.

Ahora todos podéis entender el porque de ese deseo esquizofrénico de Jesús por ser crucificado, pobre hombre, nació en un hogar de tarados; lo que me extraña es que no se cortara antes las venas. Dios creó para él un hogar podrido e insano, abocó a su espiritual hijo a la insania y a la locura.

Dios es un ser malo, creedme. A veces es peor que yo con sus mierdas de designios inescrutables.

Ya os contaré más historias verdaderas en otro momento.

Siempre sangriento: 666

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Noticias

LOS ABUSOS SEXUALES EN LA IGLESIA.

Hasta 20.000 menores sufrieron abusos en la Iglesia holandesa desde 1945.

Las violaciones de alumnos en centros religiosos ascendieron a un millar Los agresores son más de 800.

La comisión Deetman, que ha investigado los hechos, constata el silencio de la jerarquía eclesiástica y el abandono de las víctimas.

ISABEL FERRER. La Haya.16 DIC 2011. El País.com

 El informe oficial sobre los abusos sexuales en el seno de la Iglesia católica holandesa desde 1945, presentado hoy, arroja cifras demoledoras: entre 10.000 y 20.000 menores fueron víctimas de agresiones que oscilaron entre la violación (un millar) y los tocamientos no deseados. Los autores fueron unos 800 religiosos responsables de internados, colegios, orfanatos y seminarios. Un centenar está todavía vivo.

Wim Deetman, antiguo ministro de Cultura democristiano y responsable de las investigaciones, ha constatado “el silencio de la Conferencia Episcopal y las congregaciones religiosas, y el abandono de las víctimas”. “Se buscaron soluciones, incluida una supuesta cura para la pederastia, dentro de las órdenes. Pero la jerarquía tenía en su agenda desde 1945 el problema de los abusos de menores. Lo sabían”, ha dicho.

Si bien las cifras superan las previsiones de la comisión, el propio Deetman ha subrayado que el grado de abusos sexuales en el conjunto de la sociedad holandesa es también chocante. Según sus datos, uno de cada 10 holandeses mayor de 40 años (9,7% de la población) sufrió antes de los 18 años una agresión de este tipo fuera del contexto familiar. “Aunque el riesgo de asalto era dos veces mayor en los internados, la cifra general nos ha dejado atónitos”, ha reconocido Deetman. “¿Cómo ha podido suceder algo así?”, se ha preguntado.

En la búsqueda de explicaciones a lo ocurrido, la comisión ha llegado a una conclusión reveladora sobre la percepción del celibato en Holanda. “No está científicamente demostrado que fomente los abusos. Pero muchos de los religiosos a cargo de menores entre 1950 y 1960 pensaron que sería abolido. Cumplirlo de por vida les puso en una situación delicada a la hora de frenar su conducta. Hemos visto casos de clara necesidad sexual”, según Deetman.

En conjunto, la Comisión ha recibido 2.000 denuncias de víctimas de abusos, 1.800 de las cuales eran de índole sexual. La identidad de todos los implicados ha sido protegida, porque los investigadores se han centrado en las víctimas. “Los obispos deberán tomar las medidas que crean oportunas. Son unas conclusiones tristes y frustrantes para un pasado incompleto”.

A lo largo de 1.200 páginas, el informe describe la forma de actuar de la curia ante los abusos. “Los comunicados dictando normas para evitar estos comportamientos existen desde el principio. No puede hablarse de ocultamiento deliberado, ni de destrucción en masa de archivos eclesiásticos. Hemos tenido carta blanca para consultarlos. Eso sí, los trapos sucios se lavaron en silencio”, ha apuntado el exministro. Al tratarse la Iglesia católica de una institución muy jerarquizada, tanto los obispos como los superiores de las congregaciones religiosas debían informar a Roma. “No siempre lo hicieron. Han aplicado soluciones internas pensando más en el agresor que en las víctimas”.

Las asociaciones de víctimas se han mostrado “asombradas” por las cifras desveladas. “El rostro de la Iglesia católica en el pasado no da ánimos para pensar en un futuro mejor”, han declarado. Guido Klabbers, uno de sus portavoces, ha exigido “que pidan perdón y compensen por el daño hecho”. Desde el punto de vista de las indemnizaciones, los abusos no prescriben.

La Conferencia Episcopal holandesa y la Asociación de Órdenes Religiosas han pedido perdón a las víctimas de los abusos. “Las familias de los afectados, y ellos mismos, confiaron en la integridad de los religiosos y sus instituciones, y hemos fallado. Es doloroso para toda la sociedad constatar que un grupo de sacerdotes y religiosos se ha comportado de forma indigna con los menores. Lo ocurrido nos llena de vergüenza y dolor”, reza el comunicado emitido hoy por el obispado. Willem Eijk, arzobispo de Utrecht, ha dicho que “los obispos que conocieron en su día los abusos deben renunciar a su cargo”. También ha anunciado que las indemnizaciones se harán efectivas “dentro de seis semanas”. El montante de las mismas oscilará entre los 5.000 y los 100.000 euros, en función de la gravedad de los hechos.

Joder con la Iglesia, y la justicia holandesa: se han comido la polla mutuamente para esperar que agresores y víctimas se murieran desde 1945, los adolescentes, muchos de ellos sufrirán alzheimer y no sabrán si les tocaron los cojones o un boleto para la rifa de una hostia con chocolate. Por otra parte, los curas pederastas se han ido muriendo y cuando se celebre el juicio y se tengan que dar indemnizaciones, seguramente no quedará nadie a quien culpar ni a quien pagar las indemnizaciones. Y es que 66 años, no son moco de cura y han tenido tiempo mientras tanto, a fabricar otra sábana santa que se mantiene rígida gracias a las miles de eyaculaciones que se han dado.

Que de 800 curas de polla inquieta sobrevivan 100, es una putada para ese centenar, porque a la edad que tienen, no sabrán ni lo que hicieron ayer.

Ya lo dice la noticia: los trapos sucios se han lavado en silencio. Bueno, ninguna novedad ¿no?

Que viva la navidad y la inocencia de los niños, que si no los mata Herodes, los jode un cura comiendo rebanadas de mantequilla de tulipán.

Un hospital logra que una mujer que perdió los ovarios quede embarazada.

La paciente se halla encinta tras implantarle tejido ovárico que se le extrajo hace 10 años.

FERRAN BALSELLS. Barcelona.16 DIC 2011. El País.com

 Un equipo médico del hospital Sant Joan de Déu  de Barcelona ha logrado que se quede embarazada una mujer de 20 años que carece del órgano esencial del aparato reproductor. La paciente, a quien se le extirparon ambos ovarios hace 10 años tras serle detectados sendos tumores, se halla encinta después de que los médicos le implantaran el tejido ovárico que le extrajeron durante el tratamiento contra el cáncer. “Es el primer caso en el mundo en que una mujer sin ovarios tendrá un hijo”, ha asegurado este mediodía el doctor Justo Callejo, responsable del servicio de ginecología del hospital Sant Joan de Déu, en la presentación del logro médico.

El trasplante de tejido ovárico extraído previamente a una mujer que ha visto dañado sus ovarios por un cáncer es poco habitual, pero no inédito. Actualmente viven en el mundo 13 bebés gracias a esta técnica, pero ninguna de estas pacientes mostraba un aparato reproductor mermado por carecer de ambos ovarios. “Estos avances permiten que la extirpación de ovarios no dañe de forma irreversible el aparato reproductor femenino”, ha detallado Callejo.

La mujer perdió el ovario izquierdo hace una década por culpa de un tumor que requirió la extirpación total de esta parte del órgano. Un control ecográfico realizado meses después detectó otro tumor en el ovario derecho. Antes de extirparlo, los médicos lograron extraerle tejido ovárico sano y lo conservaron congelado para que la paciente, que entonces tenía solo 10 años, pudiera intentar tener hijos en el futuro si esta lo deseaba. Congelar tejido ovárico resulta más viable para preservar la fertilidad que congelar directamente óvulos y, además, es la única vía posible para niñas que todavía no han empezado el ciclo menstrual.

El tejido ovárico permaneció una década en el banco de sangre y tejidos del hospital hasta el pasado junio, cuando la mujer manifestó al equipo médico su deseo de ser madre. Los cirujanos procedieron a implantarle aquel tejido: practicaron dos pequeñas incisiones, una a cada lado del útero y en una zona lo más próxima posible a la ubicación natural de los ovarios extirpados. Después introdujeron en cada uno fragmentos del tejido ovárico de la paciente que habían descongelado previamente.

Se trata de una técnica ya utilizada en otros países, pero el hospital de Sant Joan de Déu incorporó al tejido una serie de factores de crecimiento que extrajeron de la sangre de la paciente. Esta innovación favorece reiniciar el riego sanguíneo del propio tejido tras haber sido congelado. Cuatro meses más tarde, la paciente presentó los primeros indicios de actividad ovárica y al mes siguiente tuvo la primera menstruación espontánea. Fue la señal que esperaba el equipo médico para iniciar el proceso de fecundación in vitro, que ha culminado con éxito con el embarazo de la mujer.

El hospital Sant Joan de Déu, pionero en los transplantes de tejido ovárico para preservar la fertilidad de las pacientes afectadas de cáncer, conserva este tipo de tejido de 173 mujeres de entre 6 y 38 años. El centro los extrae antes de que las pacientes reciban la quimioterapia y, en el caso de que la mujer tenga pareja, también ofrece la posibilidad de fecundar óvulos y conservar embriones congelados para reiniciar el proceso de gestación una vez superada la enfermedad.

Yo me alegro por esta mujer ya que se merece tener un hijo y los médicos son la hostia puta de hábiles y todo eso que se loa a la ciencia; pero me parece muy peligroso que de la nada se cree un bebé. Es peligroso porque ya no estamos a salvo de que ni por esterilización forzada de los idiotas se pueda evitar que se perpetue según que línea genética, que maldita sea la falta que hace.

Dentro de poco, conseguirán implantar en un buey o una mula tejido ovárico humano y  en vez de parir la virgen, parirá un cabestro con el consiguiente ahorro de figuritas de navidad.

También es posible que dentro de unos años, vendan macetas que debidamente tratadas, te saquen una mata de niños.

Está bien, es encantador que hasta las momias puedan tener hoy día sus faraoncitos.

Pero repito e insisto: es un mal futuro para la especie humana.

Iconoclasta

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Humor gráfico: Jim Davis


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- Para una buena y cómoda vida es necesario hacerse o ser idiota e ignorar o no querer saber, ya que la ignorancia o la estulticia da como resultado felicidad. (Iconoclasta)

-Me vine sin parar. Como una ola en el mar, la sabiduría de tu lengua y tus caricias, paralizan mi mente y me hacen volar… (Leticia Schmill)

- ¡Me resisto a perder la fe en el amor! Mas sin embargo, mi mente aun no logra entender lo que significa FE! ¡Chipotles. (Mónica Ronkillo)

-Si de los errores se adquiere la experiencia yo tengo más experiencia que todo el puto mundo. (Vanessa Acevedo)

- Soy tan hábil con la mecánica humana que desatornillo gestos en un dos por tres y descoloco sonrisas en el mínimo de tiempo. Soy un Guiness destrozando oníricas humanidades. (Aragggón)

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Al filo de la palabra nº 12

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Al filo de la palabra
Aragggón/Iconoclasta

Revista nº 12. Noviembre-2011

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Editorial

Ahí va el número 12. Con voluntad inquebrantable y puntualidad mexicana, lanzamos el segundo número de este mes, tras el consabido “ahorita lo publicamos”. Yo me adapto al medio en el que vivo con una facilidad espantosa.

Y ha sido bueno esperar porque acabando el mes, he tenido el privilegio de conocer un poco de la vida de un hombre-historia: Eugenio Aragón, padre de la maciza Aragggón. Vale la pena dejar escrito y que haga constar en acta el cabrón del notario que cobra una pasta gansa, que he tenido la suerte de escucharlo. Hay cosas que no se deben olvidar y esta máxima la aplica mi suegro con contumaz energía.

A los colegas que tienen la generosidad de dejarnos sus textos para hacer esta revista más interesante, de nuevo les damos nuestro agradecimiento: sois cantidubi de generosos.

Y a los que leen, que dios les asista y desearles que jamás tengan una disfunción en sus genitales, sea frigidez o sea impotencia. Sí, ya sé que se dice que esas cosas son de la mente; pero no soy psicólogo y hablo de lo que viera o viese. De lo obvio.

Que lo paséis bien.

Buen sexo.

Iconoclasta

Pues bien,  gracias a la labor de los alfileres esta manada va creciendo. Al corte llevamos 138 integrantes de este tan mentado manicomio. Seres de diferentes rincones del planeta ahora están dentro del espacio de colaboraciones. Algunos conscientes de ello y otros (creo que la mayoría) inconscientes, pero ¡bah! La cosa es presumir estadísticas ¡psé!.

Me da gusto que en este número se hayan reunido trabajos que reconozcan el valor de un hombre que luchó toda su vida y que nunca dejó que la semilla de la dignidad se secara. Tengo el honor de llevar en mi torrente sangre de un guerrero urbano, con la revolución tatuada en la memoria. Gracias a todos aquellos como Julián Baez, Carlos Daminsky, Ana Laura Méndez y por supuesto Pablo López, que reconocen el valor de este hombre rompedor de tiempos y vencedor de ideologías y del que con orgullo porto su apellido. Aplausos a este héroe viviente: Eugenio Aragón Cruz.

Padre, este número es especial para ti.

Te volveré a ver.

Aragggón 

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Contenido:

→ SALVE A LA REINA (Aragggón).

→ ¡Acción! Film: Voces Inocentes.

→ Esclavos. Colaboraciones: CARNE TRÉMULA (Mjo Becerra),CARTAS PERDIDAS (Kuadry CuMo), SIN TÍTULO (Milita), QUIJOTES FUTURISTAS (Julián Báez Rosas), KABRANA (Ana Laura Méndez),HERMANO (Alonso Triana)

→ Facefuck.

→ Eugenio Aragón Cruz: la vanidad de la valentía (Iconoclasta).

→ Noticias.

→ Humor gráfico: Mordillo.

→ Citas.

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Salve a la Reina

Imposible entrar en su desierto pestilente. El hedor llega a kilómetros de distancia. Las moscas hacen su cielo ensordecedor. Trozos de carne como viñas con pus al aire denso hacen de su suelo infértil una grava que hiere las pisadas.

Mi sangre ensalza los talones de quien entra, derrames de los días anteriores a mi destierro.  Aun brota de mi piel reseca que he dejado en los tapices de sus muros restos de vida y sueños incumplidos.

Arañas anidando las bocas de los asesinos y las arpías  estiran sus tentáculos venenosos porque quieren alcanzarme. Vomitan enredos de pelo que acumulan en sus gargantas, viscosidades malolientes de babas que se escurren de sus tajos de labios negros. Sudan vapores que lamen entre ellos con morbosa hambre de intoxicación.

Sus dedos acumulan orines y mierda con la que enjugan sus manos de cuchillas y hacen castillitos en una playa de cal con la que salpican a sus ciegos ojos entre risas idiotas de frases incompletas, en ofensas que enuncian mi nombre.

Lloran un llanto que no suena, que es vacío total, es el sonido de unos tímpanos reventados por sus miserias. Da asco ver dolor en la mediocridad.

Su desierto se levanta en la bruma de lo falso y lo fingido. Y quieren pelear una guerra fantasma. Conjuran posesiones a sus dioses falsos, se inclinan ante la cruz del redentor que perdona sus crímenes y los vuelve santos.

No soy ya su contrincante, ni mucho menos su enemigo. Soy un pedazo de hombre sin piel amoratada por sus lenguas, expongo al sol la carne de mis músculos para que se genere un cáncer antes que volver a pisar sus tierras.

Soy un hijo que vomita al recordar haberse formado en un útero podrido y revienta los dientes al inmortalizar cómo fue expuesto a las bestias mientras su progenitora frotaba su sexo frígido.

He perdido la piel en su camino al escapar. No busco oasis de consuelo. Busco la muerte pronta con una mirada hacia el lado opuesto de su desierto.

Mis pies sin talones aún pueden alejarme del olor fermentado de una leche agria que algún día ahogaba mi boca con las tetas fastidiosas de la anémona materna.

¡Salve a la Reina de imbéciles vasallos! ¡Que viva eternamente rodeada de su propia mierda! ¡Que calmen con sus lenguas su arrugado coño varicoso! ¡Que su infierno nunca se termine y sea infinita su condena! Porque su útero vacío, sin mí, dolerá por la rabia incesante y se arrastrará sin caminar dando vueltas en el laberinto del odio por de haberme parido.

Solo soy un hijo en el destierro buscando muerte con la piel abandonada en su reino de carroñeros.

No quiero esperanzas, busco con mi muerte lejana a ellos su eterno dolor.


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¡Acciòn!

¡Acción!  Voces inocentes.

“ Qué triste se oye la lluvia, en los techos de cartón… qué triste vive mi gente, en las casas de cartón…” Un guerrillero cantando bajo la balacera, calmándole a los niños el miedo. ¡Vaya película! Y como este número es para mi padre, pues le dejo esta peli que recordará los tiempos difíciles que vivió en El Salvador. Para la peña, es una dosis de coraje y ternura que vale la pena vivir. ¡Hala! (como diría el español)

Aragggón  

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Colaboraciones

Colaboraciones.

CARNE TRÉMULA  (Mjo Becerra)

CARTAS PERDIDAS……(Kuadry CuMo)

Tocando fondo

naci un buen día…

Tocando fondo

ando todavía….

Átame a tus tropiezos….

aunque vuelva a caer, si tu voz me reclama…

allí estaré…

Recuerda solo de vez en cuando

que este ser, te sigue amando….¡GAZA!

Tocando fondo

naci un buen día…

Tocando fondo

ando todavía…

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SIN TÍTULO (Milita)

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QUIJOTES FUTURISTAS (Julián Báez Rosas)

a Eugenio Aragón Cruz

Los quijotes futuristas no conocen la historia

el que sabe entiende que nada nos pertenece

que la revolucion se mantiene vigente a pesar de

todo …

Juventud que me llevaste a no creer

en justicias corruptas y pusiste en mi camino

la tan ansiada libertad

hombres de madera inquebrantables

que conocen la verdad

dejan de herencia a sus hijos

solo la rabia inyectada en la mirada

que nos devuelvan a todos

la lucha y la dignidad

Con noventa y cuatro a cuestas

el tiempo se te viene encima

pero por más que resopla el viento

los montes no se doblegan

hay gritos que en la memoria

pocos pueden a callar.

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KABRANA (Ana Laura Méndez)

Desde mi colina solitaria,

corro al bosque de esmeraldas;

Zeus a veces me abandona

cuando me visto de ninfa Amaltea,

si bebo la poción del Mago.

La luna incolora se empeña

en teñir mi pelaje acuariano

color capricornio,

no quiere que sea la egía del Mago,

lo protejo del rayo raíz,

enciendo el fuego de su athanor

con el regalo de Agni,

le entrego lo que hay en mi cornucopiae

Tiro del carro que lleva al cochero

por la constelación de Auriga,

fertilizo junto a Thor los campos de cebada;

Soy sirena de los montes morenos,

Él me nombra Al-Jady y soy suya,

Ni Júpiter ni Zeus,

le pertenezco a él.

——–

HERMANO (Al Crowley)

Mirando al vacio, preguntándose una y otra vez aquel rostro de juventud… pensando en cómo llego a ese lugar, recordado como él y su hermano menor jugaban siempre en el patio de su casa

―Si, el era el ladrón y yo el policía, corriendo, riendo siendo indiferentes a los tiempos malos, a los problemas de la sociedad, el era tan bueno tan frágil. Era mi hermano….

Un hombre entra y le dice:

― ¿Dónde está tu hermano Sigifredo?

― ¡Juro que él tenía el dinero! ¡Yo lo atrapé! Pero escapó! ¡Maldito! ¡Pronto la justicia se hará cargo de él lo juro como porque soy policía!

El hombre meneo la cabeza de izquierda a derecha una y otra vez como si estuviera negando algo….

― ¿Por qué lo hiciste Sigifredo?

― ¡Le digo que estaba escapando de la ley!

Sigifredo se balanceó contra el hombre robusto e intento atacarlo, pero… el hombre saco el paralizador y el pobre joven calló convulsionándose por aquella descarga.

El hombre le dice a otros dos:

― Enciérrenlo…

REPORTERA: ― Esta mañana en tutelar de menores de Nuevo León se encontró el cadáver en la celda del joven que asesinó a su hermanito de 6 años. El joven de 16 años enloqueció después de ser arrestado. Al parecer este joven descargo 10 tiros en contra de su pequeño hermano, según la declaración de su madre, el joven tomó el arma de su padre y le disparo al niño “accidentalmente” mientras jugaban en el patio de su casa. El joven usó una sábana para colgarse en su celda…

¿Fin?

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Besosexbrazos o algo así se suele decir en los saludos que la peña deja en los muros de sus víctimas o ídolos.

A mí me parece bien, cada cual estropea el lenguaje como sus genitales dictan (es una forma amable e ingeniosa de decir que el pensamiento reside entre las dos ingles).

Pero con lo simple que soy echo de menos el: “tienes cuatro sin sacarla” o “te voy a hacer madre delante de tu marido que lo vamos a convertir en tío”. No sé, cualquier cosa más directa y fácil de pronunciar.

Algo más valiente, claro y decidido. La ambigüedad es una sopa mal calentada.

Cuando el destinatario de ese encubierto “te voy a convertir en mujer u hombre feliz lamiéndote los bajos”, tiene que leer o pronunciar eso, se sentirá gargarizar o cuando menos, se verá como un endogámico de los pantanos del Mississippi articulando semejante estupidez.

Yo prefiero con diferencia un sano, correcto, educado y culto: “te follo” o “te voy a pegar tal mamada que la tapicería del carro va a tener que ser incinerada de lo que vas a soltar por ahí”.

Mientras tanto y esperando que la gente adquiera cultura y tenga menos escrúpulos, me voy a ir a unos perfiles de puta que abundan tanto por ahí y me voy a quedar a gusto expresándome como (ahora sí) me sale de la polla y como debe ser porque tengo la fuerza de la razón y la sabiduría.

Besexitosabrazados en el fondo de vuestra próstata y ovarios, facefuckeros ambigüosillos.

Iconoclasta

Hace unos días conocí un facefuckero que mencionaba la búsqueda de “sexito” por esta red. Sonó tan tierno que me mordí las uñas y solté un ¡ahhh! dulcemente. Luego pensé en las carencias concretas que el humano tiene y me aburrí bastante.

Por eso, los hackers deberían dispersar un virus como el sida en las redes, o algo más sencillo como pecas de color en la piel de los usuarios que tienen más de una pareja sexual en el facefuck. No es que me importe mucho la infidelidad de la raza humana pero, sería muy colorido el paisaje. Un color por cyber amante ja! Lindos alebrijes eh?


 Aragggón

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Eugenio Aragón Cruz: la vanidad de la valentía

Le condenaron a cincuenta latigazos y se desmayó antes de recibir la mitad.

¿Por qué no los insulta abiertamente? Porque fracasaron con sus azotes.

Sonríe ante el recuerdo de sus amigos muertos, a su lado, a unos metros de él; y de los que lanzaron desde el avión al Atlántico con la cabeza cubierta. Y recuerda de como otro amigo murió asfixiado en el viaje porque había una bolsa de plástico dentro de la de tela y no sufrió la eterna caída hacia la muerte oscura.

Y recuerda a Pablo Neruda y sus conversaciones. Lo defendió en un artículo periodístico de las acusaciones de panfletista de un líder izquierdista envidioso y por tanto ponzoñoso.

Recuerda con cierta ira risueña, el ideólogo que tanto llegó a admirar y que renegó del marxismo ante todos los muertos que le ayudaron y le apoyaron. Les chupó la polla a dictadores y generales analfabetos con complejo de emperadores.

Sonríe porque demostró amistad y coraje durante años de persecución y terrores. Luchar por un ideal no es lo mismo que morir por unos centavos o vivir como puta. Es vivir con clase, vale la pena llegar a viejo así.

Sonríe porque en noventa y cuatro años ha atesorado tantos miedos, tantos anhelos y tantas alegrías; que es imposible tomarse en serio todo eso y acumular presión. Hay que sonreír hasta por las putadas, porque al fin y al cabo todas son causa y efecto de su elección.

Al fin y al cabo es psicólogo, se puede hacer ciertas trampas a si mismo.

Qué valiente el viejo.

Cuánta historia en una sola persona. Dan ganas de encuadernarlo y ponerlo en la estantería de historia y héroes de cómic.

Viejo… De irreprochable lucidez, de grandes temblores. No sé si el temblor es de origen nervioso; a mí me parece que su cuerpo viejo aún se revela y desearía dar unos pasos hacia un lugar donde los hombres hablan del bien y del mal. De que el mundo debe mejorar a costa de sus vidas.

Un mal psicólogo para sí mismo, que no quiso buscar la paz y la vida familiar tranquila e institucionalizada. Hizo bien, hizo lo que debía.

Qué cojones…

Tenía que decirlo, alardear de conocer a semejante dinosaurio en una época de rumiantes y tolerantes de pacotilla: hipócritas que basan su vida en un programa de televisión y su cultura en la wikipedia.

No puedes encontrar tanta historia en una sola persona sin maravillarte, sin pensar mil veces en tantos miedos, en torturas y en la muerte subida a su hombro como un pájaro de mal presagio.

He conocido a un hombre-historia que tiene una memoria inacabable. Inabarcable.

Dice que es un placer hablar conmigo. No es buen psicólogo o es demasiado educado, porque yo no he hablado; solo he podido escuchar y hacer una triste pregunta: ¿no siente rencor por la humanidad que no ha sido capaz de seguir luchando por la libertad cuando el camino estaba abierto? ¿No siente que ha sido como dar margaritas a los cerdos?

No responde, es listo el maldito… Se sonríe y sé que piensa que el resultado importa poco, el fin era llegar así de entero, así de sonriente, con esos cojones a la vejez.

Yo sería mucho más vanidoso que él.

Mis respetos y admiración a Eugenio Aragón Cruz.

Un pensador dirigente y luchador marxista en la década de 1970 combatiendo con su fe en la razón y la ciencia contra los dictadores y los asesinos militares de Guatemala y Chile.

Y es padre de Aragón, es mi suegro.

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Noticias

LA CRISIS AUMENTA UN 20% LAS CONSULTAS POR DISFUNCIÓN ERÉCTIL

El estrés es la causa principal del deterioro de las relaciones sexuales.

Lunes, 28 de noviembre del 2011

AGENCIAS / Barcelona. elPeriódico.com

Aunque los españoles aún son reacios a pedir ayuda cuando surgen problemas sexuales, la crisis ha hecho que se incremente alrededor de un 20% el número de consultas médicas por disfunción eréctil, un problema que afecta de forma seria a uno de cada cinco hombres en España.

Las consecuencias de las crisis económicas generan en la población estrés y todos los casos de disfunción eréctil tienen un trasfondo psicológico. Así lo han puesto de relieve los doctores Ana Puigvert, presidenta de la Asociación Española para la Salud Sexual (AESS), e Ignacio Moncada, presidente de la Asociación Española de Andrología, Medicina Sexual y Reproductiva (ASESA), durante la presentación de un informe de Lilly sobre sexualidad masculina.

El estudio, realizado a 1.531 varones de entre 35 y 70 años de todas las comunidades autónomas, revela que el 70% de los españoles que asegura haber sufrido alguna vez problemas de erección no ha buscado ayuda para solucionarlos. Una gran mayoría (un 85%) prefiere que su médico pregunte sobre su salud sexual durante una consulta habitual, incluso de manera abierta y directa, antes que ser él quien inicie la conversación. El doctor Moncada ha asegurado que aunque esta disfunción aumenta con la edad, no se debe considerar normal ni siquiera entre la gente mayor, sino que debe verse como una enfermedad que hay que tratar.

Frecuencia

Los entrevistados más jóvenes (entre los 35 y los 54 años) mencionan con diferencias significativas mantener relaciones sexuales más de dos veces por semana, mientras que el grupo de más edad (de 55 a 70 años) asegura mantenerlas 1 una vez al mes o menos. Esta frecuencia se sitúa dentro de la media internacional, por debajo de países como Portugal, México o Rumanía y por encima de otros como Estados Unidos, Canadá o Reino Unido, según ha señalado el doctor José Antonio Sacristán, director médico de Lilly. De manera espontánea, la excusa más mencionada para evitar una relación sexual es el cansancio y agotamiento, el estrés o sentirse mal.

Pudiera ser que la falta de liquidez se aplique también a la polla: si no hay dinero en metálico, tampoco llega la sangre (que es líquida) como debiera. Es complejo el sexo de los urbanitas en crisis.

Y yo soy lo que rima con joya de ingenioso.

Pero nada nuevo, sea por la crisis de los 30, de los 40, la del euro o la madre que parió al niño Jesús, siempre hay motivo para disculpar un buen gatillazo.

Las mujeres, antes de follar a su macho, van a tener que consultar las cotizaciones de bolsa y tener preparada una viagra si los índices Down Jones o Ibex van a la baja.

O una viagra o un precioso delfín vibrador de múltiples frecuencias y ritmos para dejar de lado al disfuncionado y darse placer como solo una mujer sabe hacerlo.

Respecto a la vergüenza que uno siente decir: “no se me pone dura”, es algo normal, no va uno a ir proclamando a los cuatro vientos que no le queda dinero para llenar el depósito de gasolina y por ello su pene está más fláccido que la gominola que mi hija lleva chupando todo el día y que se pega hasta en las superficies grasas.

Otra solución sería apuntarse a terapia de grupo entre otros impotentes y que un par de guarras se dediquen a poner duros esos miembros que a lo mejor, más que crisis, también se apenan de aburrimiento.

Permítaseme ser mal pensado, puesto que ya soy viejo en el oficio y como un elefante, con la trompa me tapo el orificio.

Y no quiero decir con ello que mi pene sea enorme, soy una persona asaz humilde.

“EL PEOR PADRE DEL REINO UNIDO”

Un escocés con 15 hijos de 13 mujeres espera a dos vástagos más de otras dos madres.

Jamie Cumming lleva años sin trabajar, reside en una caravana en Dundee y vive de las ayudas públicas.

Martes, 29 de noviembre del 2011. Barcelona. elPeriódico.com

Jamie Cumming es motivo de vergüenza en la ciudad escocesa de Dundee, máxime después de que la prensa sensacionalista británica lo haya calificado como “el peor padre del Reino Unido”. El calificativo no es gratuito: el individuo, de 34 años, tiene 15 hijos con 13 mujeres distintas, y espera dos vástagos más de otras dos madres. El primero nacerá en breve, y el segundo, en torno a la Navidad.

Jamie Cumming, en una portada de la revista ‘People’ del pasado agosto, cuando tenía 14 hijos de 12 mujeres.

Cumming, que reside en una caravana, es incapaz de mantener a ninguno de sus descendientes, por lo que la mayoría de las madres reciben ayudas públicas. Parado de larga duración, el hombre tuvo a los 17 años su primer hijo, una chica con la que en la actualidad no tiene ninguna relación según informa el diario escocés The Courier.

El comportamiento de Cumming ha avergonzado incluso a su madre, que no se habla con él y asegura que debería ayudar a sus hijos. “Lleva años en el paro y no tiene intención de volver a trabajar”, ha reconocido al diario Daily Mail. El individuo, al que su propia madre califica de “depredador sexual”, vive de ayudas del Estado.

El caso ha llevado a poner el grito en el cielo al dirigente conservador Rod Wallace. “Es descorazonador que todos los esfuerzos del municipio de Dundee para educar a la juventud sobre la importancia de las relaciones y las responsabilidades de ser padre se vean perjudicados por el comportamiento de esta persona”, ha manifestado. “Espero que las jóvenes de Dundee tomen nota y sepan que no tienen nada que hacer con Cumming”, ha añadido.

¿Y qué me dicen de las guarras de las madres? Porque hay que tener un coño lacio como una plaza de toros para tirarse a semejante “predador sexual”. No me jodas…

Aquí las idiotas son las tías que se lo han montado con el ocioso polla de oro.

Lo de “predador sexual”, imagino que lo dirá la madre, porque seguro que también es abuela de su propio hijo, vista la actividad paranoica del sujeto. Porque donde dice “predador”, debería decir “deficiente mental con la polla todo el día en la mano”, cosa que aclara mucho más este fenómeno que no tiene nada de fenómeno, sino que se trata de algo tan vulgar como la vida misma.

Que las mujeres sean más feas que un feto malayo, no es disculpa para aparearse con semejante espécimen porcino, por muy sucia que tenga la polla y muy especiales que sean ellas con sus gustos.

Yo creo que no habrían de castrar a “Sucio Cumming” (aunque la verdad, lo desearía), lo que tendrían que hacer es coser el coño de tanta tía caliente en  esa preciosa localidad escocesa: Dundee.

Y por último: que viva la endogamia y la continuidad infinita de una nueva estirpe de retrasados pollales y vaginales.

Iconoclasta

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Humor gráfico: Mordillo

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- La genialidad del escritor reside en hacer historia de la ficción. (Iconoclasta)

- Hubo tanta presión hidráulica de sangre y lágrimas que buscó solo un resuello de paz. (Aragggón)

- Mi ex, siempre con una sonrisa bonachona, repetía: -con agua y jabón se borran las huellas de cualquier cabrón. Y siempre presumió de muy limpia. (Armando Calixto Delgado)

- Nunca intentes ver más allá de lo que tus ojos pueden ver…Porque cuando creas haberlo visto todo seguirás siendo un jodido ciego… (Alonso Triana)

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Al filo de la palabra nº 11

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Revista nº 11. Noviembre-2011

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Editorial

Octubre ha sido un mes lleno de emociones (mentira) y acaba con otra más fuerte: la noche de difuntos. Aunque la noche de difuntos, viene a ser lo mismo que el doce de octubre: siempre se trata de muertos.

Y noviembre continúa con más muertos. Y resulta que en algunas partes del mundo, cuando más color y alegría hay es cuando se trata de muertos.

Me pregunto si es la alegría de que estén muertos o la otra cara más amable y siempre más hipócrita en la mayor parte de la peña: quieren volver a ver a sus muertos.

Otros llevan flores a las tumbas y no sé si es para ocultar el hedor que sueltan los queridísimos desaparecidos.

Y entre muertos, vivos sinceros y vivos hipócritas, nosotros hacemos una revista viva y obscena, donde los muertos tienen la misma importancia que el perchero abandonado en el trastero. Importa follar.

E importa saber quien ha ganado el concurso de monstruos sexuales. Tranquilos yo no participo, todos tenéis una oportunidad.

Iconoclasta


He levantado la ofrenda que puse en mi casa. Ahora solo quedamos los vivos, porque no creo, si es que vinieron a visitarnos, que soporten por muchos días la neurosis familiar de mi “dulce” hogar cuando se trata de ponerse a editar la revista.

Al fin hemos terminado de parir este número. Entre calaveritas, pan de muerto y tabaco (mucho tabaco del Iconoclasta) hemos decidido el primer lugar del concurso. Y sé que el orgullo hará que le den una patada a la revista si no se vieron como ganadores. Vamos, puedo entenderlo…Yo lo haría ¡ja!

Ya no digo más, el Iconoclasta es demasiado exigente y paga poco. Así que vayan dándole para abajo y descubran de una vez quién se llevó el premio. Bueno, también pueden ver un pedazo de cine y la tira cómica que caracteriza fielmente una escena clásica de mi humilde familia.

Felices humedades.


Aragggón 

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Contenido:

→ Fosa (Aragggón).

→ Concurso Monstruos sexuales. Relato ganador: “PERFECTA MIERDA” Autora: HILDA BREER

→ ¡Acción! Film: El exorcista

→ Esclavos. Colaboraciones:SIN TÍTULO (por Ana Laura Méndez Rivera) , EDELINA ADRIANA (por Chico Guerra), SIN TÍTULO (por Carmen Andrea Mantilla), Indig Nación (por Angel De Aluart), SIN TÍTULO (por Alex Viveros), PICAPORTE (por Julián Báez Rosas), Errótico (por Carlos Daminsky)

→ Facefuck.

→ Amor de madre (Iconoclasta).

→ Noticias.

→ Humor gráfico: Mike Bonales.

→ Citas.

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Fosa

La superficie de plata líquida refleja por última vez mi imagen, pero no dejo de hundir el pie y dar el convencido paso. Dejo atrás el duro cemento del borde de esta fosa. El mercurio que flota es una advertencia que no quiero tomar en cuenta. Confirmo la decisión de cambiar oxígeno por veneno líquido. Tengo los pulmones adoloridos y busco un baño fresco para ellos.

Me han engañado, debajo de todo no hay más que agua. Eso hará que mi muerte sea tan común como la de todos. Espejismos flotando hasta en el momento de mi eutanasia.  He pagado demasiado por una muerte diferente, me gusta ser original. Pero tampoco tengo ánimo para pelear por esta farsa. ¡No podía esperar más del planeta mentira!

Todo es falso aquí, tan poco sincero como el beso de mi madre  antes de dormir, como el aburrido amor de mi padre a su familia de cartón. Solo mi muerte es verdadera y se muestra cínica ante los habitantes de esta tierra que miente en su mismo nombre cuando está tan llena de agua.

Miro hacia arriba y la poca luz que queda es una señal de que es hora de cerrar los ojos. Si fuera más densa que el plomo ya estaría llegando al fondo de la  fosa falsedad.

Yo misma tuve que construir mi ataúd, no podía confiar en que ellos lo hicieran a mi modo y gusto. Y aunque hace frío puedo soportarlo muy bien. Las noches de llanto me hacían temblar mucho más. Noches de agua como este momento. Agua suave y lastimera, ligera y profunda que llena de espasmos mi cuerpo, que lo dañan y estrangulan.

Mis venas saltan y los tímpanos dejan hilos de sangre que se vuelven nada.  Pareciera que todo rastro de verdad es borrado, siempre ha sido así.

Es una caída tierna con tragos dolorosos que cierran mi garganta.

No nací para llenarme de oxígeno las venas, fue otra mentira que lleve por años. Nacemos para envenenarnos continuamente y hacer de nuestro ánimo un suicidio disfrazado. Abrimos la boca como los peces esperando piedad de vida. Mientras un puto dios nos clava anzuelos transparentes en los puntos más dolorosos de la carne. Y se masturba con los sufrimientos de nuestras llagas.

Me hundo y voy en contra del flujo vital, no quiero regresar a la superficie del engaño. Venzo con mi rendimiento; mi armadura ha quedado a la orilla de esta cárcava que solo devuelve reflejos mentirosos a quienes se asoman. Y que rece mi epitafio como el credo más falso de la banalidad porque ni siquiera lo escribiré yo. No pienso darles ese lujo.

Libero los últimos restos de aire comprimido en mis pulmones grises, y mi mente musita el nombre del que amé, aunque la dude me asalte en estos segundos de que si tal vez el también me engañó.

Estoy demasiado lejos de la esperanza  porque esta no habita en tierra de quimeras.

Soy un párpado caído que se ha cansado de la farsa; un resto de carne que se adhiere al musgo de la hoya oscura. No llegaré nunca a la esperanza de lo creíble, pero mi verdad es demasiado  para que respire un aire sulfuroso de este tramposo lugar.

El sueño se enfría lentamente, mis pies tocan un fondo de astillas que rompen mis pies, podría dar un salto de último impulso doloroso, no quiero, simplemente, no les creo.

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Perfecta mierda!!!!!!!

Mirá, mojón  mal parido hijo de mandinga.

No me jodás con tus cuentos  de brujería y que pa´ enamorarme, ja!

Mejor llamas a lucifer  pa´ que te bendiga con una cagada en tu torcida pija, a ver si consigue que se te pare!

Ya ni te acordás, mojoncito putrefaco, ya ni te acordás de lo que es semen… Hace rato que lo unico que te sale es diarrea… Y con ese cuento  de celos, que nadie te lo cree, te pusiste a revolver el baúl donde están todos tus vomitados escritos con el semen que de casualidad te salió  cuando te pajeabas detrás de las puertas, para rebuscar mierdas de lo que vos, piola, pensás  fue un buen tiempo  con el cuento de la clandestinidad para seguir conquistando  a putitas baratas y mal olientes  que nunca podrás conformar!!!   Ya no te dan las bolas, travesti barato…

Sí, mi cuca está chorreada de semen pero de HOMBRES! no de maricas cagonas  como vos… Sí… Esquelita… Cita… ¡Decisión unánime! Pero, ¿qué te creés  que soy  yo, puerco arrastrado !!! Compráte un dildo para aparentar que tenés una pija… De todas maneras frente a la camarita se puede disimular… Y con la pobre sirvienta que tenés… Jaaaaaa… Ella ya está acostumbrada y al fin y al cabo sos vos quien le paga y como lo único que te queda de consuelo es hacerte el patrón… La percanta se mea de susto, no porque le chupas las tetas  mientras se  aguanta  el toqueteo que le hacés sino por la miserable guita que le pagás!

Te digo… Feto escupido, cuando pueda te ataré en una cama, llenaré  el cuartucho  de velas para que mi patrón Lucifer me ayude a meterte  un embudo en la boca y los dos mearemos  en él para que te ahogues con esos orines hirvientes, y te los tengas que tragar hasta la ultima gota… Y si es posible cagaré en tu cara, para que veas que el color de mi mierda. No se puede comparar con la materia indefinida que te sale del culo… Ni siquiera eso tenés de calidad… Es inútil que gastes plata en velas  y en inciensos ya hasta belcebú esta harto de vos, eunuco barato.

Andáte a lavar el agujero que tenés para tratar de venderlo en calle… No creo que encontrés a nadie que te de bolas. Das asco, o mejor hacéte operar para que te pongan una pija nueva de plástico… Y te vas al puerto… Puede ser que así encontrés algún maricón sucio que no tenga donde caerse muerto y te agarre como tabla de salvación… Así dos mojones juntos caerán al mar para aumentar la contaminación de las aguas en este planeta… Degenerados como vos… Abundan en la tierra. Payaso castrado… Eso sos… Solo eso.

 Ni en el catre servís… ¿De qué te las das? ¡Decíme! Andá, che… Andá.

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¡Acciòn!

¡Acción! 

Film: El exorcista

La temporada es ideal para no dejar pasar la película de terror que ha dejado impactados a cientos de personas desde 1973. Y no es que yo sea muy valiente, porque debo de tener mucha voluntad para verla. No es miedo, señores. Es simplemente el deseo de compañía (¡ay ajá!). Tengo que reconocer que es irónicamente el Padre Nuestro de las películas con las que el Iconoclasta puede pasar un fin de semana repitiéndola infinidad de veces. Yo, la ocupo para hacerme un manicure, con tal de no dañar mi susceptible mente y no quedar traumatizada. Pues sí. Me da miedo, lo confieso. Tampoco me digan que es ligerita porque ya los veo con los ojos pelados en la noche alertas a cualquier ruidito. Miedosos.

Aragggón

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Colaboraciones

Colaboraciones.

Ana Laura Méndez Rivera (Sin título)

Nada me conforma, camino estas calles cargando los grilletes femeninos…pero ya que los tenemos, vamos a usarlos. Cae la noche, el viento acaricia mi ropa, comienza la transformación…el iris de mis ojos se tiñe de púrpura, igual que las nubes para mimetizarse con el cielo.

De los anuncios espectaculares cae el éxito pulverizado que de comprar el auto te llevarías a casa, se derrama el licor barato con nombre extranjero para que te embriagues con la marca, te llaman los muebles cuyo material no vale ni la tercera parte de lo que vale el diseño, demasiada mediocridad a la vista…nada me conforma.

Los árboles se platinan a mi paso, las gárgolas que cuidan las iglesias esconden las alas y sacan las garras, entornan los ojos…me siento en la banca de un parque, barajo las cartas de mi tarot, me detengo en una, el ahorcado, un aroma masculino atrapa mi olfato, aún no lo veo pero se que está cerca. Decido cruzar la calle, él también espera…lleva un libro negro en una mano, camino hacia él, me detengo a su lado…abre el libro negro y aparece la página 6:

3ª. Parte Perjuro*

Mi frente

es la resquebrajada fachada

de la Casa Usher,

sol negro

pentagrama de lujuria

la cabra ha llegado

a través de la oscuridad,

desprendiendo su pestilencia animal,

se levanta a dos patas para repartir las cartas ojo

coro de cuerpos desnudos

hoguera avernal…

De mis ojos salen libélulas anatemizadas*, todo es claro ahora, el tiempo volvió para terminar lo que empezó…al fin aletearán sus alas, batiendo al ritmo del sexo que exorciza, la daga entra y sale de la fuente de placer, el mundo se mueve entre mis piernas.

*Poema de Carlos Daminsky, EL LIBRO NEGRO (POEMARIO) 2009

EDELINA ADRIANA (por Chico Guerra)

Homenaje póstumo a la poetisa ecuatoriana y gran amiga, Dina Bellrham.

Ahí está su nombre escrito

En la contratapa

Paradoja de un:

No, no quería alejarme

Ahora como un emblema

Para mis lágrimas.

Uno nunca imagina

Prematuro vuelo

Quiso volar la Mujer de Hielo

Y se hizo rama, árbol, pájaro

Y abrió sus alas.

Era límpida metáfora

De sus escrúpulos y aprensiones

De sus recelos y titubeos.

Era un ángel de suelo.

Una niña que en sueños

Encarnó en mi locura

La palabra viva, el anhelo

La ternura, el deseo.

Imagino en mi recato

La ternura de la pluma

Entre sus dedos.

En la tráquea sus ofidios

Sus versos en mis venas.

 SIN TÍTULO (por Carmen Andrea Mantilla)

En las ciudades fugitivas de Santiago, que se arrodillan rogando la distancia, olvidadas y resentidas, confiando aún en los vaticinios de los duraznos florecidos a destiempo, en estas ciudades se esconden las que como yo alguna vez sintieron el puño en la cara, la nariz rota, la quijada adolorida para siempre. ¿Por qué en la tranquilidad de mi tarde todavía mi sexo teme la garrocha fuerte que se clava y salta todas mis resistencias? ¿Por qué la lectura pausada de Pushkin me recuerda su mano alzada latigándome los fonemas y volándome dos dientes? No me sano. Soy una perra vieja, una rubia cincuentona con ausencia de menstruaciones y visitas precarias de hombres, tengo el vientre herido y lamo la ausencia de mí misma en esta vida que llevo con prudencia porque temo tanto aún al hombre que me golpeó hace 32 otoños que en todos los ojos lo veo. También reconozco en la mirada dura de otras mujeres mayores, la mirada de mi madre, de esa puta clara a la que tanto me parezco, de esa imagen degradada de mí misma que hoy estoy comenzando a ver en los espejos y que me aterra. La que se me aparece cuando pierdo otra muela, cuando debo pagar para sonreír de nuevo sin la timidez esencial que me construye. La miro a ella en mi micción floja, en esos orines que se me escapan en la ropa interior, en esa incontinencia de su lengua virulenta. Lo único valioso en mi vida es mi colección de novelas de escritores rusos y mi auto. Alguna vez cifré la esperanza en el gran ficus que compré para la terraza y que a un costado del ventanal hoy es apenas una colección de palitos frágiles y algunas hojas tempranamente amarillas.

Entre valle y costa mi vida va erosionándose recordando lo que alguna vez soñé para mí y no alcancé nunca, cuando pensaba que mis naturales cabellos rubios comprarían mi felicidad en cuotas seguras y no que esta delicada cabellera serviría sólo para esconder las ojeras que me provoca velar los hombres muertos: los suicidas y los que he matado para seguir viviendo. A pesar de que los he silenciado a punta de pistola, a pesar de que les he volado los sesos para olvidar cómo sonríen, y que les he cortado el sexo erecto para dejar de desearlos, todos vuelven a pasar por mis ojos, a destiempo y sin ritmo, amando a otras. Ninguno tiene mi nombre en los labios cuando la muerte golpea la puerta con los nudillos. Yo llego y ellos se van como un juego de niños que se esconden con sus caritas sucias y yo soy sólo la loca muñeca de lana que insiste en su romance suicida con las tijeras.

Indig

Nación (por Angel De Aluart)

Nación, país, lugar

pueblo, habitante, etnografía

tribu, raza, ciudadanía

extrajería, vecindad, el mar.

Adopción, tutela, orfandad

padre, madre, hijo, hermano

matrimonio, pareja, miliciano

adulterio, prostitución, propiedad.

Dignidad, emigrante, bravo

burguesía, criado, libertad

ley, derecho, sociedad

hacienda, aduanas, esclavo.

Jefe, presidente, corrupción

asamblea, cortes, policía

comercio, religión, economía

lengua, educación, blasón.

Caos, culpa, tecnocracia

tribunal, desafío, privilegio

perjurio, injuria, sortilegio

traición, justicia, dedocracia.

Soborno, profanación, blasfemia

estafa, quiebra, usura

impunidad, locura, cordura

destierro, expiación, ausencia.

SIN TÍTULO (por Alex Viveros) 

No hay mejor Iglesia que tu cuerpo, templo exquisito de ortodoxa conducta, con el ritual de la ola, con el olor a cielo, con la fé no ciega.

No hay mejor mesias que mi muerte en tus manos, auque esta sea chiquita. Resucito para da testimonio de tu plena divinidad.

No hay mejor creecia que tu sexo, mujer divina.

PICAPORTE (por Julián Báez)

Difiero de los ciclopes que no ven la periferia de las cosas, difiero de los cuerdos y sus líneas de aceptación al morbo, odio las manifestaciones artísticas que lucran con la libertad, los ojos de los gatos y sus siete vidas atrapan mi atención, odio a los disímbolos que deambulan en sus filias y a los carentes de razón va el aguijón de mi pasión; no creo en el barro, más bien en el embarro, no creo en las vírgenes, mas bien en su perpetuidad, levanto los granos de arroz que desperdician en las bodas y con sueños licántropos alimento a la luna que me ama sin subyugar…

ERRÓTICO (por Carlos Daminsky)


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Hay dos formas de vivir las redes sociales y más concretamente el facefuck:

A) Sois gente relajada que le importa el rabo de la vaca el cariño internetero.

B) Disfrutáis a tope de vuestras amistades durante el trabajo y todo el tiempo que podéis incluido el smartphone.

Y ahí está lo bueno del face, que se disfruta tanto con las amistades, que encuentras lo mejor del ser humano ahí, en la red. Y cuando llegas cansado del trabajo y te tienes que enfrentar a tu mujer o tu familia, uno se siente mal y deprimido. No son lo interesantes, ni divertidos, ni solidarios como los amigos del face.

Yo creo que el verdadero éxito de la amistad en internet, reside en no verse las caras, porque en cuanto pasas un buen rato con tus amigos y llegas a casa y ves los poros de la nariz de tu esposo o tu esposa, uno se pregunta con fatalismo: ¿Y con esto tengo que vivir yo?

Y hay otra cosa mejor, que el face rompe los falsos lazos creados en la realidad para crear nuevas y más interesantes relaciones.

Os quiero tanto amigos… Pero mi tabaco es mío.

A la mierda con las relaciones cara a cara, hay que relacionarse por chat o por web para ser un personaje chachi piruli y carismático. Eso sin contar con la profilaxis que da el ciber-sexo.

Iconoclasta

¡Ahora sí que me jodieron!

La criticona terminó criticada.

 Porque si son muy ingenuos, les cuento que los párrafos anteriores son pura pedrada fina para mí. Es que hay de todo. Los necesitados de amigos, los necesitados de sexo, y los necesitados de ser reconocidos como antisociales. ¡Ah! Y los escritores, claro…

Yo caigo en más de una categoría y lo reconozco. Pero, bienaventurados sean los  antisociales, porque de ellos será el reino de Matrix. Son algo así como los buenos ermitaños de las redes sociales. Existen pero no quieren ser tocados por nadie. No entran a los chat por su rara alergia misantrópica. No, no es timidez. Se saben buenos y no quieren caer en la tentación de ser acosados por los miles de chateros comunes y corrientes. Es que entiendan, por favor, son de una elite cuasi divina. ¿El sueño de estos facefuckeros? Que reciban el comentario de algún seguidor diciendo: “una palabra tuya bastará para sanar mi alma”

Pttttt.

 

Aragggón

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Amor de madre

Está visto que ni en el medio rural y sanote se puede uno zafar de la estupidez, si a ello le sumamos que es patológicamente rústica, podemos imaginar al palurdo  en cuestión con una gorra de propaganda de abonos y con unas ubres de vaca en lugar de genitales.

Es desagradable la imagen.

Pero no más que el tatuaje que llevaba en el antebrazo: amor de madre.

Me encontraba en la terraza del único y pequeño bar de la aldea tomándome una venenosa coca-cola (los recios amantes del vino y el buen beber dicen que eso sí que es una bebida mala y artificial; ante lo cual miro mi hermoso paquete genital y mis poderosos brazos preguntándome porque siempre me toca escuchar las cosas más molestas y estúpidas. Reflexionando si mi destino es una broma de mal gusto o simplemente fui muy hijoputa en una vida anterior y ahora purgo mis pecados tropezando con tanto imbécil), cuando el andoba en cuestión, que se encontraba en la mesa situada a mi siniestra le dijo a otro cateto remangándose la camisa y mostrando el antebrazo: “Ésta es la única que nunca me traicionaría y la única que me quiere”.

En el antebrazo y tatuado con tinta azul (seguro que con un vulgar y baratísimo  bolígrafo bic) estaba dibujado el rostro de algo parecido a una mujer y debajo de esa cosa horrenda se podía leer una infantiloide caligrafía: Amor de madre.

Pedí otra coca-cola nervioso perdido, se me encendió solo en los labios un nuevo Montecristo nº 1 y mi poderoso cerebro empezó a elucubrar.

Realicé una profunda y dolorosa introspección al infierno de los subnormales.

Es inevitable como el cáncer que mi mente afilada como un bisturí se sumerja en los superficiales cerebros de los otros humanos menos favorecidos por la genética que yo.

Esos tiparracos que se tatúan la sentencia, tienen un tremendo y refrescante morbo. No es que me exciten; a mí un tarado sólo me da asco; pero el rústico palurdo me hizo pasar un entretenido rato aspirando el delicioso humo del tabaco y dejando que la glucosa del refresco me inundara en aquel lugar de infecto olor y calor, abandonándome a mi poderosa imaginación.

A los “amores de madre” los imagino acariciando la cara interna de los muslos de quienes los parieron, con el rabo muy tieso y susurrándoles obscenidades en los oídos: “Guarra, trágatela entera, querida madre. Que no caiga ni una sola gota, mamá” y demás lindezas de este tipo.

Es algo sucio de imaginar, porque viendo como son los hijos, te puedes hacer una idea de cómo será la madre, y prefiero masturbarme mirando al hombre elefante antes que a sus guarras y queridas mamás.

Yo adoro a las mujeres en general y tengo muy buen gusto, no me tiro cualquier cosa; pero estos palurdos enamorados de su madre no se cortan ni un pelo y dicen abiertamente al mundo lo mucho que quieren a su madre y lo putas que son el resto de mujeres.

Me hacen sentir molesto, por decir poco. Por decir lo mínimo.

Y parece ser que a la peña se la pela bastante, nadie se siente necesariamente mal por este tipo de amor. Como aún tenía  en mente a la dependienta de la tocinería, mi erección dispersaba y suavizaba mi ira.

Es el único caso de incesto ampliamente aceptado por la sociedad, incluso provoca ternura el rabo del hijo entre las piernas de la madre.

Lo precioso y sentido del tatuaje…

Y llegué así a pensar en la tremenda, dramática y a la vez romántica redundancia que la vida ofrece con estos seres: hacer madre a la madre de nuevo.

¿No es graciosa la endogamia rural y a la vez un poco inquietante?

Esto del amor de madre, es algo que no llegaré a entender jamás. Mi madre no me pone ni un poco y las embarazadas me desmotivan sexualmente.

Jamás podría tirarme a mi madre como lo hacen los que la quieren tanto, e incluso se lo tatúan.

Y tampoco considero a mi madre como algo beatificable, hay en el planeta mujeres más simpáticas y más follables, e incluso menos mentirosas.

Aún así, la imagen de esos hombres enamorados de su mama, arrodillados frente al chocho que les dio la vida y babeando profusamente, me parece de una ternura exquisita.

Cuando me acabé el puro entré en el lavabo, me masturbé pensando en las tetas duras y de marcados pezones de la dependienta y luego, como un romántico adolescente bulímico, me metí los dedos en la boca para purgarme de toda esa mierda de amor de madre.

Si es que me acosan los imbéciles. Al igual que en un conjuro, me acosan en todo tiempo y desde todas las direcciones.

Es un asco ser tan listo, tan macho.

Buen  sexo.

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Noticias

Rumania prohíbe nombres como Paracetamol o Semáforo

El nuevo código civil veta “nombres indecentes o ridículos que afecten al orden público o a los intereses del niño”

MARCEL GASCÓN / EFE – BUCAREST – 28/10/2011- ELPAÍS.com

Se acabó la fiesta en Rumanía para los padres inventivos y originales que bautizaban a sus hijos con nombres como “Paracetamol”, “Semáforo”, “Doctor” o “Mariano Monamour”.

Con la entrada en vigor este mes de octubre del nuevo Código Civil de este país balcánico, no más niños habrán de llevar de por vida la cruz de un nombre cómico por capricho de sus padres.

El artículo 84, punto 2, prohíbe a los funcionarios civiles del Estado “nombres indecentes, ridículos y otros que afecten al orden público, las buenas costumbres o los intereses del niño”.

Más allá de la obvia subjetividad del gusto de cada cual, parece claro que la nueva norma se refiere a nombres como Hitler, Basura o Pezón, algunos de los más raros que figuran en el Anuario Estadístico de la Dirección General de Evidencia y citados en la prensa local.

Pero la ambigüedad de la expresión ‘nombres indecentes, ridículos y otros que afecten al orden público, las buenas costumbres o los intereses del niño’ es ya motivo de polémica.

Jueces como Cristi Danilet, miembro del Consejo Superior de la Magistratura, decidirán en caso de duda.

Danilet ha explicado al diario “Adevarul” que no está claro “qué significa” “indecente” y “ridículo”.

De esta opinión también son funcionarios del registro como Adrian Toma, que se quejó al mismo periódico de la “vaguedad” de la normativa.

Según el Anuario, en 2010 existían en el país balcánico 611 “Toronegro” (Bounegru), 581 “Muerto” (Mortu), tres “Cojón” (Coi), un “Tonto” (Prostu), algún “Culo” (Curu) y algún “Agrio” (Acru).

Más solemnes y graves son los nombres dedicados a las instituciones del Estado y los profesionales que hacen mejor la vida de los ciudadanos.

Destacan “Justicia” (Justitia), “Policía” (Politia) o “Gendarmería” (Jandarmeria), que como “Bombero” (Pompierul) o “Ambulancia” (Ambulanta) pueden marcar la vocación profesional del niño, además de homenajear a los pilares de la sociedad.

Y si de encarrilar al niño a hacer carrera se trata, qué mejor que ponerle “Presidente” (22 casos) o “Ministro”.

El fútbol es otra fuente de inspiración para los padres creativos ahora censurados.

El exfutbolista Vasile San Siro Ciocoi (por el estadio del Inter y el Milán) ha mostrado a la prensa su orgullo por tener este nombre en más de una ocasión e, incluso, ha bautizado “San Siro” a su hijo “para que lo lleve más lejos”.

En materia deportiva destacan también “Beckham”, “Figo”, “Zidane”, o “Joaca-Bine” (Juega-bien), mientras que otros, como el padre de “Superman” Sava, eligen el mundo de los superhéroes para poner nombre a sus vástagos.

Hay sin duda donde elegir, pero quizá el más espectacular sea Ion “Mariano Monamour”, toda una declaración de intenciones sobre el destino de conquistador del recién llegado al mundo.

Los nombres ahora prohibidos por el nuevo Código Civil son especialmente populares en algunas comunidades gitanas de Rumanía.

“Querían ponerle Ion, pero al verle vestido de blanco nada más nacer pensaron que le sentaba muy bien el color y decidieron ponerle “Doctor”, cuenta a Efe un familiar de la “víctima”.

La prohibición puede pecar de ambigua y habrá indignado a padres audaces con diabólicas ideas para poner nombre a sus hijos, pero son muchos los que la han aplaudido por el bien de los niños y de la estética pública.

Es el caso del diputado y músico Madalin Voicu, una de las figuras públicas gitanas con más proyección social y prestigio entre su comunidad y fuera de ella.

“Cuando los padres ponen estos nombres marcan al niño para toda su vida’, ha dicho Voicu a la prensa.

“Si le pongo (a un hijo) “Ministro”, “Vitrina” o “Paracetamol” la gente no sólo se sorprende, también mira con lástima al niño que será llamado así”, añadió Voicu.

No quisiera pecar de racista o injusto; pero es que se me escapa una sonrisa y un pedo de placer, al saber que esta noticia solo podía provenir de un país de gitanos.

Y es que los gitanos, al igual que los orientales, tienen un pésimo gusto (a nivel genético, no es algo esporádico). Su bohemia forma de vida errante, un gran abanico de matices culturales irritantemente mezclados dan lugar a nombres como: “hijo de la rata”, “chabola llenamierda” o “robatuberías de cobre”, y por supuesto, los grandes nombres que sus cerebros creen que son originales y que les darán caché y oportunidades en sus vidas: futbolistas, actores porno, actores malos de moda o cantantes para quinceañeras con superhábit hormonal.

El gobierno rumano ha hecho lo correcto; pero margaritas a los cerdos, porque tampoco se merecen tantos miramientos algunos gitanacos.

Que conste que también odio a caucasianos, zulúes, hindús, latinos y españoles, tan solo por el tono de su piel.

Soy ecuánime.

Ascienden a 29 los casos de jóvenes que se precipitan por los balcones de hoteles en Baleares (España)

Uno ha resultado herido de gravedad esta madrugada.- Tres turistas han muerto por la práctica conocida como ‘balconing’ este verano.

ANDREU MANRESA – Palma de Mallorca – 28/10/2011. ELPAÍS.com

Aún fuera de la temporada de verano y con las discotecas cerradas, en Sant Antoni, en la isla de Ibiza, epicentro del turismo inglés joven, apasionado de las barras after hour y las macro salas de música, se ha contabilizado esta madrugada el caso número 29 de caídos desde el balcón de la habitación del hotel, el llamado balconing. Un hombre de 25 años se precipitó anoche desde un balcón de la segunda planta de su hotel y resultó herido grave al estamparse contra el suelo.

Tres turistas jóvenes han perecido este verano en caídas parecidas en Ibiza y Mallorca, y una parte de los heridos sufre lesiones que afectan a la movilidad de sus piernas por afectación de la médula. La mayoría de los accidentes se da entre personas que sufren intoxicaciones por alcohol, vinculadas, además, al consumo de estupefacientes, en general pastillas de las llamadas de diseño.

Las caídas al vacío desde la fachada del hotel, tras la pérdida del equilibrio, han sucedido por accidente, se supone que por falta de control sobre el centro de gravedad del cuerpo, al asomarse las víctimas a tomar el aire tras una noche de juerga. En ocasiones, los accidentes se deben a temerarias actitudes equilibristas y por demostraciones de resistencia en los muros y barandillas del balcón. También se han contabilizado casos de juegos de gran riesgo en estas circunstancias, según consta en grabaciones que los interesados realizan y cuelgan en Internet, como en la página de vídeos You Tube: saltos desde la habitación hasta la piscina del hotel, de noche. El balconing es un término que define además la práctica de pasar de una habitación a otra por el exterior, de balcón en balcón del hotel.

Años atrás se cambió la normativa sobre las barandillas de protección de los hoteles. Uno de los dueños de un establecimiento de Ibiza donde se han repetido varios accidentes clamó tras uno de esos episodios: “No podemos blindar con cristaleras las terrazas, ni sellarlas”. Los hoteleros y las autoridades baleares intentan, pedagógicamente, frenar estos accidentes entre la clientela joven. Más de 11 millones de turistas visitan anualmente el archipiélago.

Lo que deben hacer con estos idiotas, es atarles una cuerdecita en el pene y en el otro extremo, el pene de su amigo y de éste a otro. Y que formen un trenecito para que siempre estén juntos y no se me rompan el espinazo borrachuzos perdidos y queden en el suelo agitándose como una serpiente rota. Eso sí, siempre a la altura del suelo, porque pongas donde pongas a los borrachos, se caerán. Los ingleses, listos no son y si encima se les inunda el cerebro en cerveza y vino malo, sus cerebros espongiformes confunden alturas y distancias.

El balconing no debería estar prohibido, no se deberían tomar medidas, en una sociedad donde no hay selección natural, es necesario que algo diga quien vive y quien muere, y el balconing es un elemento indispensable para el bien del ecosistema y de la pureza del ser humano.

Imaginad que un imbécil sobrevive a su caída practicando balconing y luego tiene un hijo… Tremendo.

Deberían hacer balconing y coching (lanzarse del  automóvil a doscientos treinta kilómetros por hora).

Esta noticia no debería existir, hay mentes sensibles que pensarían que los hoteles se deben  adecuar para estos deficientes mentales.

Paciencia, al final, todos morirán.

Iconoclasta

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Humor gráfico: Conejo Frustrado, de Mike Bonales

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- Se es más amable y comprensivo con dinero; y cuanto más dinero, menor importancia tiene comprender y así la amabilidad y la comprensión se funden en felicidad . El dinero es la polla para conseguir equilibrio espiritual. (Iconoclasta)

- Hoy vi que tengo las uñas largas. Mañana mismo me corto el cuello. (Chico Guerra)

- Soy una rotunda sonrisa imparable, involuntaria. (Aragggón)

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Al filo de la palabra nº 10

Estándar
Al filo de la palabra
Aragggón/Iconoclasta

Revista nº 10. Octubre-2011

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Editorial

Empezamos octubre con un nuevo estilo de la revista y la autora de los títulos así como los logos de la revista, es como no, Aragggón. Yo no tengo ni gusto ni arte para ello, así que los aplausos y parabienes son solo de ella y para ella. Vayan primero los míos.

Seguimos y seguís escribiendo, lo cual es una buena forma de pasar el tiempo y retardar la aparición del Alzheimer.

Si además de escribir, os colocáis con maría, coca, speed e incluso laúdano, tendréis el carisma de Lord Byron y el matrimonio Shelley en la casita de Suiza.

Yo me coloco con tabaco porque un buen cáncer motiva para escribir con más angustia existencial.

Sea como sea, gracias por vuestra ayuda y participación en este espacio que ya es el décimo.

Buen sexo.

Iconoclasta

¡Menos mal que llegamos al número diez! Tengo que agradecer a los fieles esclavos que siguen el espacio con sus comentarios y colaboraciones. Hasta hace unos minutos somos ya 121 personajes dando vueltas por la página. Espero que les agrade esta nueva presentación, (porque, sinceramente la anterior ya me aburría). Entre berrinches, discusiones y un poco de dispersiones pues al fin ha salido esta nueva versión de la “reva”.

Me largo porque ya es muy tarde, se me han despintado las uñas y aún me faltan otros párrafos que escribir. Créanme que tener al Iconoclasta al lado es una presión desgastante.  Uff!

Aragggón 

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Contenido:

→ MURO (Aragggón).

→ ¡Acción! Film:Distrito 9

→ Esclavos. Colaboraciones: ANTOJOS (Gala Volátil E Irreal); MATAR A ALGUIEN (Uriel Sánchez); SIN TÍTULO (Miriam Ruíz); 328 (Julián Baez Rosas); B&W #13 (Gabriel Mestre)

→ Facefuck.

→ Correcaminos (Iconoclasta).

→ Noticias.

→ Humor gráfico: Phillip M. Jackson.

→ Citas.

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MURO 

El fino polvo cae al suelo mientras el agujero se hace mayor. Todos los días las desesperada comezón provoca que se acerque al muro de ladrillos y su uña rasque el mismo hoyo que encontró desde el día que él la abandonó.

Su índice terracota ya no se despinta, está reseco con el pedazo que queda de uña levantada. No ha logrado carcomer el muro lo suficiente para hacer una cuna, un lugar más suave que la realidad.

Quiere roer su muro de consuelo como lo hacen las ratas.

Petrificarse de una vez sería más sencillo.

Espera con ansia que un día la pared la absorba, se la trague, que sus manos de tierra infértil sean uno más de los bloques.

Envidia a la araña del rincón por diminuta, acostumbrada a vivir en soledad.

No lo puede admitir.

Quedó arrinconada con la mirada en las sombras de los pasos de él, llorando lágrimas de palabras mudas.

Ha sellado su boca con la frase que él le bordó en los labios: “así tiene que ser…”

Helada, casi rígida, con los pechos secos, amamanta a su cría con leche amarga.

Ha llovido tanto que los ladrillos se cubren de un musgo negro y podrido.

La cría llora amoratada en el abandono de su madre que alucina en la mutación imposible de su cuerpo, en la construcción de una cuna de piedra.

Ya no has gritos en su garganta, los ha lanzado todos. El muro se los ha callado sin piedad.

Sus piernas se doblan entre la mierda.

No hay tiempo ni fuerza.

Su única esperanza es un llanto hambriento que no podrá calmar.

Sus pechos sangran las últimas gotas.

La cría bebe desesperada de un cuerpo inmóvil de quijadas endurecidas, de un muro de piel enmohecido.

El tiempo se acabó.

Los gritos no llegaron nunca.

El no vuelve más.

No hay cuna para la solitaria cría.

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¡Acciòn!

¡Acción! 

Film: Distrito 9

No es que me guste mucho la ciencia ficción; pero como tengo que convivir con un fanático de este género pues le voy cogiendo gusto. La verdad es que no está nada mal porque el ánimo del director poco tiene de filantrópico y eso me agrada. Además, si nos ponemos serios pues es una metáfora sobre el propio apartheid. Ahora los negros odian a los extraterrestres y yo tengo pocas ganas de comer langostinos. Aunque ahora la comida para gatos se me antoja más seguido. 

Aragggón  

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Colaboraciones

Colaboraciones.

ANTOJOS ( Gala Volátil E Irreal)

Ahora que tengo el pretexto perfecto de andar con antojos,

te sere honesta y pasaré mi lista de lo que me apetece por aqui:

Se me antojan labios suaves, cálidos y humedos que me besen con baiven,

me apetece unas manos fuertes y rasposas que me ligen el placer,

un aroma emanado por axilas que me guien a perder,

cuerpo humedo rosando y friccionando cada parte de mi piel,

y finalmente…tu miembro tan erecto y deseoso de infiltrarse en mi ser.

MATAR A ALGUIEN (Uriel Sánchez ®)

 Tenía que matar a alguien. Tenía necesariamente que matar a alguien. Por eso salí como a las tres de la mañana, borracho, drogado, recién masturbado. A matar a alguien, nada más. Una navaja fue mi primera idea, pero no, las navajas son inútiles, no matan a nadie. Hieren, qué banalidad: ¡herir! Se puede herir a quien sea con una mentada de madre. Yo quiero matar. El cuchillo de Chef que dejó mi mujer cuando me abandonó era mejor opción. Lo afilé. No hay nada más lindo que tener un cuchillo grande y bien afilado cuando quieres matar a alguien. Salvo las pistolas, claro. Pero yo no tengo pistola. Desventura.

 Las tres de la mañana es una hora horrible para casi cualquier cosa: hace frío, la brisa quema, la policía deambula buscando a quien extorsionar. Pero yo tenía que matar a alguien. Frío, demasiado frío. Neblina espesa, ya sabes, dos metros adelante es lo más que alcanzas a ver. Esa patrulla avanza despacio, los perros no ladran, tienen frío. Camino. Camino por la Avenida Central. Busco a alguien que merezca ser asesinado. Las putas me hablan, me dicen que cien pesos. ¡Cien pesos! Tengo mil quinientos. No puedes salir a matar a alguien sin dinero en la bolsa. Cien pesos y el hotel. Acepto. La puta es hermosa y joven, no pasa de los diecisiete, sus senos son perfectos, ese culo no tiene comparación. Hotel. Se desnuda, me pide que me desnude, pero yo no quiero, hace mucho frío. Me la chupa y me vengo casi de inmediato. Me dice que no importa, y sí, no me importa. Se mete al baño a orinar. Yo ya estoy listo otra vez. La empino, le ofrezco otros doscientos por hacerlo sin globo. Lo piensa muy poco y acepta pero yo quiero metérselo por el culo, me pide cien más y acepto. Sexo. Mucho sexo. Dos horas. Es hermosa, me enamoraría de ella si no fuera puta. Nota el cuchillo en la alfombra junto a mi chamarra, se sorprende, pregunta para qué lo quiero y se lo confieso: voy a matar a alguien, no sé a quién, pero a alguien voy a matar. Se ríe, está nerviosa. Le digo que no, que no es ella a quien mataré, que tome el dinero y se vaya. Que me bese y se vaya. Me besa y se larga. La calle otra vez. El Oxxo no cierra, como de costumbre. Un vodka, unos Delicados con filtro. Puto frío me desanima, le doy un trago al vodka para animarme. Ese policía se acerca, me ha sorprendido bebiendo en la calle, quiere dinero y yo le digo que no traigo. Me amenaza con llevarme a los separos y yo me carcajeo, ahí hace menos frío que aquí, le digo. No le doy nada, se aburre y se va, me deja en paz. Lo mataría, pero él trae pistola, me da miedo que me dispare antes de que pueda meterle quince veces el cuchillo en la cara. Y de verdad sería hermoso meterle el cuchillo a media cara.

SIN TÍTULO (Miriam Ruiz)

Siento volar mi alma y en cada crepúsculo se desprende ,mas y mas, qué es esta extraña sensación en mi piel, es le frió con el calor que van penetrando en mi ser, luz-oscuridad, son las guías de mis cristales pulidas por ti, en mi aliento se consume el fuego y en mi lengua la tormenta esta rompiendo en olas de sabor por probar esa dulce y salvaje quietud que hay en ti, toca la brisa que acaricia mi corazón, que embelezada de mi esta por ti, permíteme entrar en el umbral, tierno y oscuro, lívido y sensual, consiente e inconsciente de esa alma tuya al que solo entran tus pensamientos cansados buscando refugio de la maldad y consuelo en la inocencia que reposando ahí esta, toca mi alma que la mía por ti será.

‎328 (Julián Baez Rosas)

Me quedo con los anteriores 299 motivos que tuve para escribir, cuando 5 horas parecian 5 minutos, con las paredes de mi habitación azul ,tu blusa, tu pantalon blanco y aquel beso que te robe mientras temblabas.Me quedo con la primera vez que te vi….En aquella esquina en la que un reencuentro marcaria la pauta para hacer de nuestra historia misma que como todas las historias de amor tiene una banda sonora ….algo tan inolvidable que puedo escucharlas revoloteando en mi cabeza….

Me quedo con ruben dario que fue mi regalo de cumpleaños, el primero de muchos que llegamos a vivr, guardo el aliento de tus besos preocupados y escondidos en el rojo mas profundo de los latidos de tu corazon, y todas las poesías que te dije y las que no tu viste tiempo de escuchar con tu partida.

Para mi guardo el erotismo de esas noches en las que no te explicabas como es que estuve ahi….La serenata telefónica que fue cuando me arme de valor para mantener por mucho tiempo aquella promesa que hasta hoy sigue vigente, cante como escribo ahora con el corazon en la mano , sin darme tiempo de pensar el por que de mi derrota .

Tu quedate con mis hojas y mis ojos, que yo me fui a perseguir al quijote para librar fragilidades menos livianas que el aleteo de tus sueños, quedate con mis manos engreidas y mis palabras desarticuladas, date tiempo para pensar en lo irreal de la utopia y cierra la boca cuando grites mi nombre ,recuerda que el universo conspira en tu contra para que todo lo que pidas se haga realidad.

Me llevo al pez azul con con nombre de rockero, la pintura de dali y las mas de mil veces que le menti a mi corazon, inexplicablemente sigo apañado a tu forma de mirar y el tono de tu voz le da tesitura a mi guitarra como fetiche guardo los tres discos con las rolas que te grabe que quieres? sigo siendo nostalgico como mantra personal llevo acroos the universe…..

B&W #13 (Gabriel Mestre)

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¿Qué estás pensando? Pues ahora mismo estaba pensando en “arrascarme” el culo; pero como en el muro de mi face esta descripción se queda corta y es asaz sosa, voy a publicar un enlace que me de más carisma, algo tierno, moralizante y energizante como el video: “Mamá, me ha venido ya la regla ¿puedo ser puta?” del grupo Pusilánimes pederastas, un éxito de visitas con casi diez en un año.

Y así comienza su adocenado día la casi totalidad de usuarios de la tan famosa folla-red social.

Buen sexo.

Iconoclasta

¡Es horrible! (y por favor léanlo con el dedo tocando la úvula).

Un día de estos aparecí en el top del Gran Prix F1 de las diez fans (por no decir putas) de un amigo del facefuck (que por supuesto no es amigo porque no existe la amistad en esos lares). Hoy lanzo una advertencia a todos, mis queridos lectores. Todos, absolutamente todos pueden ser víctimas de la nueva moda de las aplicaciones idiotas que aparecen en la red. Si no eres una de las diez mejores putas, puedes ser uno de los diez personajes de Disney (como el Iconoclasta que ahora tiene personalidad de Pluto ¡ja!) Próximamente les regresaré la dichosa aplicación a unos cuantos con el título de Los Diez Mejores y Peludos Culos, a ver si sonríen al momento de dar click. Los quiero miiil…

¡Qué puto asco!

 Aragggón

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Correcaminos


Esto no es una pesadilla porque me siento optimista, ligero y bien en general.

Nunca le había sacado la lengua tan rápidamente a nadie.

Y menos a un Coyote.

Yo no digo Bip… Bip…

Pues se ve que sí… Bip… Bip…

Con estas patas tan largas, estas plumas…

Pues no está mal.

Y tampoco debo parecer algo extraño porque la peña ni me mira.

Bip… Bip…

Extraño de verdad es que doy un par de pasos y me planto en la frontera con Portugal; o sea, que todo va muy rápido.

Y me mareo, coño, así no hay quien disfrute del viaje.

Bip… Bip…

Me siento alegre, gozoso, todo es bonito y colorido. No hay maldad alguna y por ello mi pico exhibe una eterna sonrisa.

Estoy atrapado por el instinto de la naturaleza. Y observo con la cresta elegantemente recta a las tías buenas.

A las pájaras.

Bip… Bip…

Por allí viene una que te cagas de buena que está.

Modero la velocidad porque si me paso de largo, me colocaré delante del alegre y sudoroso albañil que lleva un saco de yeso de veinte kilos en el hombro.

Ya colocado frente a la pájara buenorra, erizo mis plumas y abro mis rechonchas alas en una danza altamente erótica mostrándole mis huevos gordos y pelones.

-Bip… Bip… -lo digo con orgullo: ”¿Quieres venir a mi nido para que te monte y puedas tener huevos tan gordos como estos?”. Sic.

Gracias a que soy un gracioso, cachondo e inocente Correcaminos veloz como el rayo, salgo disparado dando media vuelta cuando levanta el pie con la intención de deshuevarme de una patada.

En la lejanía escucho su grito:

-¡GUArr…!

Me debe haber confundido con un perro.

Bip… Bip…

¡Oh…! Me ha crecido otra pata más.

Tengo que encontrar una pájara enseguida.

Y me lanzo en frenética carrera guiado por ese pequeño núcleo magnético que dicen los biólogos que tenemos las aves en el pico, para orientarnos en los largos viajes migratorios. Leo mucho.

Pero a mí me guían las tías buenas.

Bip… Bip…

En esta rauda carrera que deja tras de mí un rastro de plumas en el aire, me siento hambriento. Parece que no voy a poder montar a una pájara.

Hay un grupo de mesas en la acera ocupadas por gente alegre y feliz que va cogiendo comida de entre los numerosos platos que les llevan los camareros. Y beben…

También tengo sed.

En menos de unas décimas de segundo me planto al lado de un gordo con camiseta de tirantes y con una rapidez y precisión mecánicas picoteo su plato de patatas bravas y me bebo la rica cerveza fresca.

Amo a la gente que comparte su comida.

-¡Será hijoputa! -grita el gordo.

Yo miro atrás para ver a quien se refiere.

De improviso me lanza gratis la jarra de cerveza vacía y antes de que se rompa contra el suelo, ya estoy en la acera de enfrente.

Bip… Bip…

Los Correcaminos no vamos por ahí con una jarra de cerveza vacía entre las alas.

Ahora a por la pájara.

Con la tercera pata dolorosamente dura llego a la playa guiado por mi instinto.

Hay muchas pájaras y de muchos colores.

Una que está muy roja y se protege del sol cubriéndose los ojos con la mano, me pide un helado.

O es graciosa, o el calor la está haciendo delirar.

Le sirvo un sonrosado y mojado sorbete de carne. Me coloco encima de ella, la monto, la piso y grita:

-¡Ah! ¡Ah! ¡Ah! ¡Así cabrón!

¿Por qué tienen que insultar a un Correcaminos amable las pájaras cuando gozan? Le quitan romanticismo al acto.

Bip… Bip…

-¿Qué estás haciendo con mi novia? -me pregunta un calvo rasurado y con gruesas cadenas que cuelgan de su poderoso tórax.

¿Es que nadie ve bien en la playa?

Y le respondo con un temblor y un gemido:

-Bip… Bip… -“me estoy corriendo ahora mismo ¿o es que no lo ves?”. Sic.

Y ahora, la mujer se protege de los rayos UVA la piel de la cara con una crema blanquecina y densa.

-¡Uhmmm…! ¡Así… toda para mí!

El calvo hortera salta hacia mí, sólo se abraza a una pluma en el aire.

Se debe haber molestado porque se ha quedado sin sorbete. Da igual, yo no les doy sorbete a los pájaros.

Qué raro… Mi tercera pata golpea contra las rodillas. Está flexible.

Pero me siento menos tenso.

Bip… Bip…

Estoy cansado y hace calor, así que aflojo la marcha para no pasar de largo un banco que se encuentra bajo la sombra de un árbol. Es una calle tranquila y solitaria. La gente debe estar comiendo en sus nidos.

Los elegantes y rápidos Correcaminos necesitamos descansar.

Bip… Bip… Rorrrro… Rorrrrooo

Me despierto sobresaltado. Alguien se ha sentado a mi lado.

-¡Hey! Hola colega. Me voy a meter un chute aquí a la sombra ¿no te molesta, verdad compañero?

Yo no soy su compañero de mierda. Es que me pone de malhumor que me despierten.

-Bip… Bip… -respondo con desconfianza.

Este me recuerda a alguien, saca de su sucia cazadora vaquera una jeringuilla gigante marca ACME y una papelina que dice: Heroína super-explosiva marca ACME.

Ya decía yo…

Es el malvado Coyote.

Acerco el pico a su oído cuando está concentrado mordiendo el cinturón, haciendo el torniquete en el brazo para dilatar la vena; cojo aire ensanchando mi poderoso buche y le grito:

-Bip… Bip…

Las orejas y los bigotes del Coyote se erizan y se eleva como un resorte del banco por el susto que le he dado. Sus escleróticas están vidriosas y me mira con rabia.

Intenta agarrar mi grácil y largo cuello con sus garras y la super-jeringilla marca ACME clavada en un ojo.

Pero el Coyote es lento y tonto, nunca me alcanza y siempre acaba chafado, roto o quemado.

Y así sonriendo feliz, recorro la ciudad velozmente en busca de mi nido.

Total, ya me ha roto el sueño…

Ya comienza a anochecer y la gente se mete en sus nidos.

En el portal de una casa muy discreta en una calle mal iluminada, un hombre desnuda a su hija con prisa; la pobre se debe haber ensuciado la ropa porque llora mucho.

Me acerco hasta ellos guiado por mi innata curiosidad inocente y les saludo:

-Bip… Bip…

-¿Y a ti que te pasa? -el hombre lleva una navaja en la mano, se ve que se ha estropeado la cremallera del pantalón de su hija y estaba cortando la tela. Ahora me amenaza con ella, debo inspirarle miedo en la noche; no entiendo nada.

Y como soy un poco cobarde y pusilánime, digo Bip… Bip… y tomo impulso para alejarme de allí muy rápido. Incluso avergonzado.

El suelo del portal es muy liso, resbaladizo. Y no consigo adherencia, se me escapa una pata hacia atrás.

Y claro, mis patas son muy duras y poderosas.

Se clava en el vientre del hombre y tengo que pegar un fuerte tirón para poder sacar la pezuña de su interior.

Ahora sí que la he hecho buena…

La niña, aún hipando, mira a su padre inmóvil con las tripas fuera tendido en el suelo.

-¡Gracias! -me dice en un suspiro.

Tampoco entiendo nada, así que me largo de allí en busca de mi nido y restregando fuerte la pata por el suelo para sacarme de encima el pringue de sangre.

-¡Bip… Bip…! -le digo adiós a la niña ya desde lejos.

Llego a mi nido y…

No me acordaba que tenía una pájara; mi tercera pata se pone tensa otra vez, hay que ver… Este instinto me lleva por el camino de la amargura.

Me subo encima de ella.

-¿Otra vez, David? -dice con la voz pastosa de sueño.

Y sin que pueda evitarlo porque ella es una Correcaminos muy rápida, se escurre por entre mis patas y me coge la pata dura con el pico.

-Bip… Bip… -dice saboreándola.

David se ha despertado por la felación que le está haciendo Mari.

-Me has despertado con ese bip… bip… tan mono y además estabas tan puesto… ¡Qué soñarías!

-¿Bip… Bip…? -repitió intrigado David entrecerrando los ojos de placer.

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Noticias

Un batallón de obreros filipinos reforma la residencia del rey de Marruecos.

Mohamed VI supervisa personalmente la lujosa renovación del complejo donde vive en Rabat.

EL PAÍS | Madrid 09/09/2011. ELPAIS.com

Son 167 obreros filipinos, y no marroquíes, los que desde hace unas semanas trabajan en la reforma de la residencia real de Sablons, en la periferia de Rabat, el lugar donde vive el rey Mohamed VI desde mucho antes de acceder al trono en 1999. En principio los operarios eran marroquíes, pero la empresa que efectuaba la obra -también marroquí- no cumplía los plazos y el monarca decidió prescindir de sus servicios.

La historia de la renovación de la residencia en la que se crió Mohamed VI ha sido contada estos últimos días por varias webs marroquíes, empezando por Lakome. Las informaciones que afloran permiten hacerse una idea de los gustos del soberano alauí, que supervisa directamente la obra.

Mohamed VI, que el mes pasado cumplió 48 años, sustituyó a la constructora marroquí por la filial francesa del grupo saudí Oger, perteneciente a la familia del ex primer ministro de Líbano, Rafic Hariri. Hariri erigió un imperio en Arabia Saudí trabajando con obreros filipinos. Sus herederos continúan fieles a la receta de su éxito e hicieron desembarcar en Rabat su fuerza de trabajo asiática, a la que alimentan con un arroz especial que es necesario importar, según Lakome.

Esta web marroquí no ha logrado averiguar el presupuesto global de la reforma, que estará acabada en noviembre, pero sí saber que el precio de las puertas oscila entre 40.000 y 50.000 euros la unidad, y que la instalación eléctrica costó 500.000 euros. El vestidor se compone de varias habitaciones, una de ellas solo para calzado. También habrá un cuarto específico para guardar las joyas de uso frecuente.

El rey es una aficionado a las proyecciones caseras de cine. En su renovada residencia dispondrá de un televisor de 132 pulgadas (3,35 metros), mientras que el que será instalado en las dependencias de su esposa, Lalla Salma, tendrá 105 pulgadas (2,66 metros).

En la pared el baño del monarca se colocará una pantalla táctil conectada a Internet con la que podrá seguir la actualidad incluso cuando esté bajo la ducha. En los sótanos del edificio se ha construido un hammam (baño turco). El conjunto residencial, instalado en medio de un parque de varias hectáreas, posee un estilo artístico y lujoso salpicado de toques marroquíes.

El soberano tiene a su disposición 27 palacios y residencias reales en Marruecos, de los que solo utiliza una decena, sobre todo en el norte del país durante el verano. La familia real posee además propiedades en el extranjero, empezando por el castillo de Betz, al noreste de París.

El presupuesto del palacio real se elevó en Marruecos en 2010 a 228 millones de euros, el doble del dinero que se destina anualmente al palacio presidencial de El Elíseo en Francia. El Producto Interior Bruto francés multiplica por 30 al marroquí.

Vaya con el bastardillo reyezuelo moro…

Bueno si vistes de rey a cualquier idiota (y cualquier idiota es rey e idiotas son todos los reyes) ocurren estas cosas. Y lo mejor de todo, es que el humilde sencillo y llano pueblo, seguirá aclamando a su mierda de mandatario e incluso le regalarán a sus hijas para que se la chupe.

Comer cus-cus aderezado con mierda es la gran ilusión para el pueblo marroquí con semejante porquería de rey.

Que nadie se lleve las manos a la cabeza, todos los países que tienen rey también gozan de ese derecho de pernada y aunque no entren los recaudadores en su casa para dar por culo a todo lo que se mueva, en definitiva, les siguen quitando el dinero y la comida. Son medios distintos a los de antaño; pero de la misma efectividad.

Y encima compran las revistas del corazón donde salen.

Bueno, tampoco se merece nada mejor la peña, le gusta esta cosas.

Y si mientras tanto les dan un besito en el cogote, la penetración anal se hace más dulce y llevadera. Incluso con el tiempo llega a gustar.

Que sigan construyendo palacios estos hijos de puta coronados y que los analfabetos sigan abriendo su boca desdentada en señal de sumisión y admiración.

Idiotas…

Sorpresa en la taquilla del fin de semana: gana Malick.

Por: Gregorio Belinchón. ELPAIS.com. 21/09/2011

No es el público español, o al menos la taquilla de los cines españoles, muy dado a aventuras radicales cinematográficas. Así que por mucho que en El árbol de la vida esté Brad Pitt, ¿alguien de verdad creía que la película de Terrence Malick iba a lograr 945.801 euros de taquilla y ponerse en primer lugar? Así ha sido en un finde regular en recaudación, 6.281.702 euros entre el top 20, en el que La piel que habito ha superado ya los tres millones. En EE UU + Canadá, El rey león en 3D devora al resto.

Ahí está: una película gloriosa, Palma de Oro en Cannes, pero que es compleja, difícil y toda una experiencia sensorial, se pone primera en taquilla con 945.801 euros con una media de 5.838 euros en cada una de sus 162 salas. Habrá, seguro, provocado controversia a la salida de las salas. Un dato curioso es que El árbol de la vida es la película que está con menos copias en el top 10: todas las demás se proyectan en más de 200 salas. Un rendimiento excepcional.

En segundo lugar otro estreno, Cómo acabar con tu jefe, con 704.762 euros y una media de 2.517 euros en 280 salas. Tercera posición para otro estreno, la hispanocolombiana La cara oculta, thriller con Quim Gutiérrez y Clara Lago, con 678.150 euros y 2.439 euros por sala.

En cuarta posición, La deuda, que en su segunda semana recauda 555.634 euros, media de 2.081 y acumulado de 1.928.515 euros. En quinta aguanta La piel que habito, de Pedro Almodóvar, con 479.774 euros, media de 1.689 y acumulado de 3,2 millones. En sexto lugar entra otro estreno Colombiana, con 467.804 euros y 1.653 de media. Séptima, Phineas y Ferb, la película, con 378.200 euros y media de 1.336.

Del resto del top 20 solo destacan dos títulos más: Los amos de Brooklyn, que entra décima con 292.505 euros y media de 1.312, y en el puesto 20º Monte Carlo, que aún logra en su tercera semana una media de 1.091 euros con 49.080 euros.

Rey En Estados Unidos + Canadá, el lanzamiento de El rey león en 3D ha arrasado con 21,8 millones de euros y media de 9.360, una media que triplica a la segunda, Contagion, de Steven Soderbergh, con 3.266 eruos de media y 10,5 millones de taquilla. En tercer lugar entra la estupenda Drive, con 8,2 millones de euros. Por cierto, Sarah Jessica parker y su Tentación en Manhattan han emepzado muy mal, en sexto lugar con 3,1 millones.

En Francia, La guerra de los botones arranca con 570.969 espectadores, seguida de Crazy stupid love, otro estreno, con 187.056 entradas vendidas, y Habemus Papam, de Nanni Moretti, con 122.551 espectadores. La piel que habito acumula 618.201 espectadores.

En Reino Unido + Irlanda, El topo saca por fin a The inbetweeners movie del primer lugar: 3.216.576 euros frente los 1.394.852 de la durante cuatro semanas número uno. En tercer puesto, Con derecho a roce saca un millón de euros.

Aparte de cifras y datos, disfruto con la primera parte de la noticia, en la que se dice que es difícil de creer que una película compleja como El árbol de la vida haya ganado a otras películas más adocenadas y horteras. Y es que la peña, a grandes, pequeños y medianos rasgos, suele entender algo de Los Pitufos, las gamberradas universitarias de Estados Unidos y poca cosa más. Incluso Harry Potter puede llegar a ser difícil de entender para el público en general.

Con la película La fuente de la vida (visual, espectacular y tres líneas de tiempo llevadas con verdadera maestría), se obtuvo un rotundo fracaso. Eso ya me parece normal, lo inteligente no vende.

Y tal vez, con El árbol de la vida, hay un error en la redacción del artículo, porque yo de la chusma no me creo nada. No le otorgo demasiada inteligencia y mucho menos sensibilidad.

Que El rey León se lleve un récord de taquilla, me devuelve de nuevo a la tan acostumbrada estulticia de la gente.

En fin, una de cal y otra de arena.

Y mierda en bote que se conserva muy bien…

Iconoclasta

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Humor gráfico: Phillip M. Jackson

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- La humanidad es una gigantesca segadora conducida por un campesino borracho. Lo arrasa todo sin control. (Iconoclasta)

- Moda: La importancia de vestir de negro es la siguiente, si tu conciencia marchita se muestra, pasa desapercibida. (Alex Viveros)

- Es tan bonito dedicar canciones…siempre terminas deprimiéndote con ellas. (Andy Dixit)

 – Esta noche duermo en el infierno. (Ana Laura Méndez Rivera)

- Recordar obscenamente es mojar la memoria con la lengua seca. (Aragggón)

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Al filo de la palabra nº 9

Estándar

Revista nº 9. Septiembre-2011

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Editorial

Este mes los colegios han comenzado de pleno el nuevo curso. Los alumnos están cabreados porque se acabaron las vacaciones.

Los profesores también.

Los padres deberían estar contentos por no tener que soportar tantas horas a sus hijos (y de hecho los que tienen más dinero lo están. Aunque los ricos siempre están de buen humor por razones obvias de dinero. Y es que el dinero sí que compra la felicidad); pero no lo están porque van a tener que venderse en carreteras y esquinas para pagar los libros y material escolar.

A nosotros nos importa el rabo de la vaca esta época, porque tenemos dinero para esas minucias.

Lo único que importa es que en este número, mi santa (Aragggón) ha producido, dirigido y montado un video realmente porno y underground basado en una obra que hemos escrito conjuntamente (yo más que ella porque se dispersa un poco).

Y ahora ya podéis ir a ver el video (videar como se diría en La naranja mecánica) del mete-saca (también de La naranja mecánica, obra del gran cineasta Cantinflas) y pasar así del resto del contenido literario, grandísimos intelectuales.

Buen sexo.

Iconoclasta

La vanidad no puede callar. Iconoclasta tenía que presumir sus mandamientos y no me quedaría sin llevarme créditos suficientes, por eso exprimí mi ordenador para crear el video y ganarme público.

Ya han leído suficiente, así que los convenzo para que pasen a la sala visual, hay palomitas de maíz gratis y se permite toda práctica sexual que se les ocurra al momento.

Esta es… tercera llamada ¡tercera! ¡Comenzamos!

Aragggón  

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Contenido:

→ Los cincuenta mandamientos del no amor (Aragggón-Iconoclasta)

→ ¡Acción! Film: Los cincuenta mandamientos del no amor.

→ Esclavos. Colaboraciones: CECILIA (por Chico Guerra), UN ENIGMA RECURRENTE (por Liz Carreño), UN SILENCIO CON SABOR A GRITO (por Monika Ronquillo), EN LA CAMA (por Sodicam Enrique Reyes Ruiz), PENSAMIENTO INCUBADO EN TU VIENTRE Y MI AFLICCIÓN A TU OLOR  (por Alex Viveros), POLVO III (por Ana Laura Méndez y Carlos Daminsky), TACTOS Y (CON) TACTOS (por Julián Báez)

→ Facefuck

→ Noticias.

→ Humor gráfico: Robert Crump.

→ Citas.

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Los cincuenta mandamientos del no amor

1.         Darás dolor, provocarás dolor y sonreirás ante los rostros contraídos por el sufrimiento.

2.         Jamás sentirás piedad. Si amas no puedes sentirla (el mandamiento 1 se antepone a todo). No existe la misericordia.

3.         El sexo es placer, jamás reproducción. Follaréis con el útero sellado, con semen estéril. El único llanto es el gozoso parto de un orgasmo.

4.         No renegaréis del semen en tu boca.

5.         Obligaréis con insistencia la explosión del orgasmo reteniendo su sexo vibrante empuñado con furia.

6.         Hundiréis los dedos, las uñas en sus blandas pieles.

7.         Reconoceréis el punto de dolor cuando los ojos os lo supliquen; continúen, estaréis cumpliendo.

8.         Resistiréis al dolor con honor.

9.         Daréis muestra de valentía, vuestro orgullo marcado en la piel será la prueba de que no hay rasgo de amor.

10.       Vuestro deseo es completa y vanidosamente sexual.

11.       Todos vuestros orificios son penetrables.

12.       Maduraréis la fruta en la vagina. La aplastaréis en el ano.

13.       Nunca es suficiente, pediréis siempre más.

14.       Arrancaréis trozos de carne de los pezones.

15.       Santificarás las parafilias.

16.       No renegarás de la sangre de su coño.

17.       Jamás en la oscuridad. Jodereís bajo la luz que arranca brillos a los sexos húmedos.

18.       No existe amo ni dios, no existe marido o esposa. El adulterio existe para provocar y dar dolor. Seréis adúlteros. Haréis daño. EL mandamiento 1 se cumple siempre inexorablemente.

19.       El semen será derramado en la vagina, en los muslos en las ingles.

20.       La vagina mojará el glande invasor. Se confundirán los sexos en una sola masa, en un solo líquido. En una sola temperatura.

21.       Lameréis los dedos, huelan a orín o mierda.

22.       Buscaréis los lugares públicos y siempre tendrán cortinas transparentes en vuestra casa.

23.       No respetaréis la memoria de los muertos. Un velatorio es un buen lugar para el sexo.

24.       Adoraréis vuestros sexos por encima de todas las cosas por encima de dios padre, si existiera.

25.       Utilizarás la lengua. Lameréis.

26.       No renegarás de la sangre fraterna si te humedece el deseo. El incesto no se considera. No es punible.

27.       Sacrificarás la paz por la búsqueda del placer.

28.       Pelearás y matarás por un orgasmo.

29.       Los cirios son sexuales, castigan el ansia desbocada. No los encenderás en vano. No rendirás homenajes supersticiosos.

30.       Dios no tiene sexo, no obedezcas mandamiento suyo alguno.

31.       No prohibirás a tus hijos follar.

32.       Honrarás el divino orgasmo con obscenas palabras.

33.       Escupirás y lubricarás.

34.       Se secará el semen en ambas pieles ante el abrazo jadeante de un orgasmo sudoroso.

35.       No tendrás cuidado alguno con su cuerpo. Acogeréis, penetraréis. Y rasguearéis tejidos.

36.       Romperéis el silencio con jadeos. No respetaréis al vecino. Sus envidias son vuestro impulso para joder con más intensidad.

37.       Si dios creó los sexos, el hombre creó los objetos de placer. Los usaréis sean agujeros o émbolos, plumas o látigos.

38.       Se impone el deseo al respeto. No se considera el respeto cuando hay cópula o mamada.

39.       Si Cristo anduvo sobre el agua, tu chapotearás en su sexo.

40.       No obedecerás a tus padres envidiosos.

41.       Mentirás por poseer su cuerpo.

42.       El pudor es lacra, alardearéis del placer obsceno.

43.       La voluptuosidad de los cuerpos calientes se antepondrá al hambre y la sed. Después comeréis y beberéis.

44.       Blasfemaréis y ofenderéis ante la vulva abierta, el pene abierto. Mentaréis a los dioses en vano.

45.       No honrarás a tus padres, ellos no entienden.

46.       Contarás sus orgasmos o cuantificarás su eyaculación.

47.       No permitirás que se derrame una sola gota de semen. Lo beberás todo.

48.       Beberás sus orgasmos conteniendo con la boca los espasmos de su coño. Hasta que desfallezca.

49.       Llorarás tus frustraciones en su sexo seco. Lubricarás aunque tengas que sudar pena y dolor.

50.       Buscaréis la muerte en el orgasmo.

 


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¡Acciòn!

¡Acción!

Film: Los cincuenta mandamientos del no amor.

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Colaboraciones

Colaboraciones.

CECILIA. (por Chico Guerra)

 Cecilia ¡Ven!

Deja tu amargura y

Sacude tu corazón.

Cecilia,

Aunque digas que

No existe alegría

Aunque vacíes mis

Botellas…

La cocaína no va

Con tu belleza…

¡Si! Tienes razón

Júzgame como quieras,

Rompe mi esqueleto,

Escupe mi alma si quieres,

Pero la cocaína no va

Con tu belleza…

¿¡Qué mi máquina está

Infecta de palabras!?

Te lo acuerdo mi Cecilia,

Pero la cocaína no va

Con tu belleza

La vodka no es buena.

Si, Cecilia, muchas veces hemos soñado

Muchas veces hemos hecho el amor y

Sudado. ¿Cuántas botellas no hemos

Exterminado? – ¿Cuánta coca no hemos

Aspirado? Y por lo tanto Cecilia,

La cocaína no va

Con tu belleza.

Esta noche Cecilia, te acuerdo todo…

¡Si! Tienes razón. Desnudemos nuestros

Cadáveres, terminemos la última botella

Y entremos en las viejas sábanas de nuestra perdición.

‎UN ENIGMA RECURRENTE. (por Liz Carreño)

Deja de deshojar margaritas, de consumirme a preguntas, de hacerme llorar llegando a mí con más fuerza, de jugar a abrir rendijas para robarte mi porvenir.

Deja mi aguerrida soledad ganar sus luchas, a mi teórica exclusividad salvaguardar mis sentidos y atascarme de poemas buscando mi voto de fe.

Deja de buscar el sitio idóneo para ver las auroras, de invocar a Sabina en cada encuentro plagado de sombras, de hacerte el valiente que asume trances del corazón…

UN SILENCIO CON SABOR A GRITO! (por Monika Ronquillo)

Cuando el vuelo se hace más inesperado los respiros son más profundos y las caídas mucho mas inoportunas…

He despertado de un sueno largo y profundo en donde el mundo irreal hizo de mi un teatro rosa e inexistente… solo basto abrir los ojos para poder fugarme en ese viaje que se llama realidad y caminar con 2 pies firmes sobre algo llamado tierra… y en ese lapso he descubierto lo que no he querido reconocer… mi propia realidad.

Ahora… en donde la vida se ha tornado mas sedentaria que antes, peleo por no perder esa esencia en donde mis alas no dejen de aletear y donde el “disfrutar y el gozar” se lleguen a perder y aunque no dejo de sonar tampoco he dejado de dar un vistazo al ayer… pues la esencia aun la puedo sentir a través de una mirada, de un abrazo o de un silencio enlazado por un cielo estrellado…

Entiendo que todo ha cambiado ahora… que el tiempo no es el enemigo, que las consecuencias y los hechos transcurridos no son las razones de la distancia…. solo son decisiones… y aunque la resistencia a aceptar mi realidad se hizo larga y constante, aun… aun sigue latiendo mi corazón… aunque con los pies totalmente firmes….

Extrano tanto la presencia, la compañía, la camaradería, el ser cómplices y aun aquello que nos podría llevar a una larga, rica y dulce reconciliación…..

Pero aun dentro de este silencio mi esencia grita con la fuerza y energía suficiente de ser liberados mutuamente y que si en algún tiempo en el futuro los vuelos se vuelven a enlazar sea con la única finalidad de ser felices…..!

…¿Quién dice que las estrellas no se pueden tocar?

EN LA CAMA. (Por Sodican Enrique Reyes Ruiz)

Lentamente acariciaba tu cuerpo,

mientras complaciente me mirabas,

besos lentos sobre tu cuerpo

mientras mi corazón te deseaba.

Caía la lluvia en la ventana

y una que otra gota se deslizaba,

mientras yo te tenía

en la pasión que nos quemaba.

No sé si te bañaba con lágrimas

o te limpiaba el alma con mi llanto

mientras mi báculo te besaba

y mi alma en ti, por quererte tanto.

Me subí en ti,

como la luz de la mañana,

calentando tus poros

y tu alma que de ti me bañaban.

No sé si es un paraíso

tener tu piel en esta cama,

pero me siento vivo

por cada beso en tu alma.

sodican


PENSAMIENTO INCUBADO  EN TU VIENTRE Y MI AFLICCIÓN A TU OLOR. (Por Alex Viveros)

Para: Gala

Invadiendo tú espacio,

Con tu permiso correspondiente,

Cantando y vacilando mí permanecía en ti.

Así de este modo me mezcle contigo

Primero en un suspiro,

En una muerte chiquita,

Después con 2 ritmos

Latiendo en ti

Pero siempre

Y bajo los mismos patrones

Llevándome el olor a ti.

Hasta en la nariz.

POLVO III. (Por Ana Laura Méndez y Carlos Daminsky)

El Mago extrae polvo de su bolsa blanda

Los ojos de los ciegos son picoteados por los cuervos

ya no tienen derecho a ver!

Este es el pentáculo que he dibujado

con la sangre oscura.

La bruja perdió el oráculo, gime a la luz de la luna

La capa la ha envuelto

¡Ablantanabla!

La serpiente sale de la vulva y…

habla, escupe

El báculo del mago penetró y caló hondo,

El mercurio corre entre las piernas…

El Mago y la Cabra.

 

TACTOS Y (CON)TACTOS. (por Julián Báez.)

No hay mejor pretexto para escribir que seguir el rastro que dejan sus pasos,  huellas que atraviesan temerosas mi cuerpo de ectoplasma que se hace carne al contacto de su abrazo. Yo, mi psicofonía y ella encabronadamente sorprendida ante la maravillosa coincidencia que la trajo hasta aquí.

Quizá no soy la mejor compañía pero el buen sexo se compara con el último sorbo de café ese que tan habida mente bebimos como náufragos en el mar y que permea el cinismo de estos días donde no es febrero; pero se respira amor…. sé que tampoco es noviembre, pero su vientre sabe a incienso y me marea, me gusta y me disgusta la distancia porque solo es eso ….

Quisiera sentirla bañada en sudor mientras los destellos de la magia nos perduran.

Frente al monitor arden las pasiones, encontramos caminos, olvidamos temores porque mientras tu retrocedes un paso atrás me mantengo firme entre tus piernas alrededor.

Ella se aferra al vuelo libre y le sofoco las verdades con un par de aullidos, luego le arranco el sostén y recorro cual serpiente la manzana del pecado.

Le toco la piel que es de ébano templado por las huellas del amor malentendido, roto, que tatúa en carne viva la pasión letras muertas letras vivas.

Entre ella y ese espacio está la luna que mágicamente hoy se desviste en azul.

No puedo mentir.

Abres los candados de mi boca y quizá algún día sabré si escondes la llave maestra de mi piel, que sin más que disfrutarte en lo que digo, disfruto tu presencia en lo que leo….

 

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El anonimato es una de las infinitas características que adornan nuestro adorado facefuck. Parece que pronto se incluirá en la bibliografía para la cura de los padecimientos psiquiátricos de aquellos que sufren de personalidad múltiple. Me explico. Tengo a chorrocientos “amigos” (y no amigos) agregados en mi lista  pero cuando me sentía orgullosa de tener a tantos, he descubierto que en realidad solo verídicamente tengo una octava parte de ellos. ¿Por qué? Ja! Porque muchos de los especímenes que se inscriben a esta red duplican, triplican o cuadriplican su personalidad haciéndose pasar por otros cambiándose de nombre. Tengo la duda de quienes son en verdad. ¿Ejemplo?, descubrí que Pito Pérez es Poliamor69 y Sadoternurita. ¡Si! Que belleza, que consuelo para sus infidelidades. Bah! Mentiras tras mentiras.

 Al final no sé ni con quién me relaciono, pero me consuela porque creo que ellos no tienen ni puta idea de quiénes son en realidad. Ahora sé que cuando tenga ganas de parecer subnormal solo me faltará un gramo de creatividad para colocarme un nombrecito vulgar y ¡listo! soy otra. Mientras me sobran muchos ovarios para no esconderme de nadie y lucir mi hermoso apellido para que todos me distingan.

Again…¡qué asco!

Aragggón

Los días en los que se celebra cualquier cosa ya no sabes si es algo del Facefuck o de la vida real. El face se ha adocenado tanto, que al igual que los días reales del orgullo gay, se celebra también el del Cagarro Blando y todos los usuarios de Face se dan de bofetadas para comerse un trozo que desgraciadamente (para ellos y para mí que me encantaría verlos comer realmente semejante manjar) es solo mierda virtual.

Y donde sí me apunto siempre que me acuerdo y me sale de los cojones, es en las páginas y grupos dedicados al día del abuelo, más que nada porque los míos están muertos.

Y dentro de poco o en estos momentos van muriendo viejos, con lo cual muchos tontos dicen: “Me gusta el día del  abuelo muerto, a mí y a millones de cabestros más”.

Y a mí con mayonesa y luego chuparles la cabeza como a un camarón.

Maravilloso…

Buen sexo.

Iconoclasta

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Noticias

El Gobierno chino endurece la censura en Internet.

Pide a las compañías que bloqueen la difusión de “rumores” porque “supone una gran amenaza social”.

JOSE REINOSO – Pekín – 30/08/2011. ElPAÍS.com

Muchos especialistas consideran que luchar contra la libre circulación de información en Internet es como intentar poner puertas al campo. Quizás lo crean también así las autoridades chinas, que han visto cómo el auge de la Red y en especial de los microblogs (servicios de mensajes cortos) ha transformado completamente la forma en que los chinos se comunican y se informan. Pekín se las ve y se las desea para mantener el control que tenía sobre lo que podían leer, ver y escuchar sus ciudadanos cuando solo existían los medios de comunicación tradicionales; porque, a pesar de que emplea a miles de personas para bloquear páginas web, publicar mensajes favorables al Gobierno y borrar opiniones en los foros, los censores van a remolque de lo que circula en la Red. Cuando actúan, la información, en forma de comentarios, fotos o vídeos, ya ha llegado a mucha gente.

Sin embargo, el Partido Comunista Chino (PCCh), temeroso del efecto que la difusión libre de información puede tener sobre su monopolio del poder e inquieto por el papel que los microblogs y las redes sociales han jugado en las revueltas en los países árabes, ha decidido dar una vuelta de tuerca al sistema. La agencia oficial de noticias Xinhua ha publicado hoy un artículo en el que pide a las compañías de Internet, los organismos reguladores y la policía que incrementen los esfuerzos para limpiar las webs del “cáncer” de los rumores. “Internet es un importante vehículo de información social, civilización y progreso. Los rumores dañarán la Red y son un cáncer peligroso”, afirma el escrito. “Inventar rumores es una enfermedad social en sí misma, y la difusión de rumores en Internet supone una gran amenaza social (…) Para cultivar un Internet sano, debemos erradicar el suelo en el que crecen los rumores”.El comunicado de Xinhua no tiene carácter de directiva, pero su publicación y otras señales recientes hacen prever un endurecimiento de la censura. Liu Qi, secretario del PCCh de la municipalidad de Pekín, urgió la semana pasada a las empresas del sector, durante una visita a la compañía de Internet Sina, a que refuercen los controles y “bloqueen la difusión de información falsa y dañina”.

China, que con 485 millones de usuarios tiene la mayor población internauta del mundo, ejerce una estricta supervisión de la Red, donde elimina contenidos que considera perniciosos. Pero el rápido crecimiento y la ascendente influencia de los microblogs han provocado escalofríos a los dirigentes del país asiático, que afirman que son utilizados para propagar especulaciones y sembrar el pánico y la desconfianza en el Gobierno. A finales de junio pasado, había 195 millones de usuarios de microblogs en China, la inmensa mayoría en Weibo, el servicio de Sina, que este mes ha asegurado que ha llegado a 200 millones de cuentas.

En el corazón del problema, está la falta de confianza que tienen muchos chinos, sobre todo los jóvenes, en los medios de comunicación oficiales. Hasta el punto de que a menudo dan más credibilidad a lo que leen en los microblogs, aunque proceda de fuente desconocida, que a lo que dice el Gobierno.

Los blogueros chinos han demostrado claramente su potencial como consecuencia de varios escándalos ocurridos en los últimos meses, en particular el accidente de un tren de velocidad en julio, en el que murieron 40 personas. Los internautas acusaron a las autoridades de intentar ocultar lo ocurrido y, airados, inundaron la red con mensajes en los que criticaban la gestión de la catástrofe. Una prueba de la trascendencia de lo ocurrido y el descontento generado es que el primer ministro, Wen Jiabao, acudió días después al lugar del accidente para mostrar su simpatía con las víctimas y Pekín se ha visto obligado a rediseñar el plan de desarrollo de alta velocidad. La reacción de los internautas pilló con el pie cambiado al Gobierno.

Los dirigentes chinos quieren tomar medidas para limitar al auge de los blogs, pero temen que se produzca una protesta masiva en la Red si los cierran. De momento, están trasladando la presión a las compañías. La semana pasada, Sina envió mensajes a sus 200 millones de usuarios en los que negaba dos noticias publicadas por suscriptores de su servicio. Una decía que la Cruz Roja china ha sacado provecho económico de las donaciones de sangre, y otra que el asesino de una joven escapó sin castigo gracias a las conexiones políticas de su familia. La empresa también les informó de que ha cancelado durante un mes las cuentas de los usuarios que difundieron los rumores falsos.

Los internautas, sin embargo, temen que el endurecimiento de la censura va dirigido no solo a “los rumores falsos” sino a cualquier información que no guste al Gobierno, como escándalos de corrupción, sean verdad o mentira. Algunos usuarios de Weibo lo resumen en pocas palabras. “Si se tratara realmente de acallar rumores, daríamos seguramente la bienvenida (a las medidas), pero me temo que esto no va destinado a meros rumores”, dice uno. “La Constitución garantiza la libertad de expresión, pero la realidad es que no hay libertad de expresión. Por favor, rebatan este rumor”, afirma otro.

Joder con el gobierno chino…

Deberían matar menos, no cobrar la bala de a quien asesinan bajo sus sucios juicios y que no se metan con internet, sobre todo si no tienen ni pajolera idea de que va la informática.

Porque no tienen ni puta idea de nada. Si es una nación en desarrollo, es gracias a los pobres, viejas y viejos que van a comprar la basura que fabrican a los bazares que han ido sembrando por todo el mundo.

Eso es lo que tienen que hacer: trabajar decentemente y no vender tanta mierda de “abre y rompe”.

La política… Bueno, que sigan con su dictadura de mierda y su socialismo de pato Donald, en cuanto sean un poco más ricos, liarán su manifiesto proletario para fumarse un porro de marihuana consumista e imperialista.

Como si no le dieran suficiente al opio…

Les jode que salga a la luz que siguen ejecutando a su gente para tener bajo control a tantos millones de ratoniles ciudadanos (por eso de su alegre procreación).

Porque de lo que estoy seguro, es que no tienen miedo ni intención alguna de guardar el secreto del proceso de fabricación de sus productos.

Y es por eso que en China hay tantas bicis: ni dios se atreve a comprar un coche fabricado allí.

Mao tampoco era como para dar saltos de alegría.

Bonn pone un impuesto a las prostitutas callejeras.

JUAN GÓMEZ – Berlín – 31/08/2011. ELPAÍS.com.

La pequeña pantalla con fondo verde indica “la noche: 6 euros”. Se trata de un parquímetro adaptado a nuevas funciones. Las prostitutas de la calle Immenburg, en Bonn, deberán sacar de él un ticket cada tarde, antes de ejercer su trabajo. Pueden empezar a partir de las 20,15. La portavoz municipal Monika Frömbgen explica que las autoridades quieren “facilitarles las cosas” a las meretrices. Desde principios de año, quien quiera prostituirse en la antigua capital de Alemania debe pagar un impuesto de seis euros por noche. La máquina automática es un intento de equiparar el trato a las prostitutas callejeras con las de burdeles, cuyo control fiscal es mucho más sencillo. El municipio espera recaudar este año 200.000 euros mediante el nuevo impuesto sobre la prostitución.

La nueva forma de cobro automático les evitará, además, tener que enviar funcionarios a la zona para cobrar a las mujeres una por una. Con introducir seis euros y sacar el ticket validado por la máquina, la prostituta habrá cumplido con este deber municipal. Las autoridades solo tendrán que comprobar que las mujeres de la calle Immenburg tienen el ticket validado. En caso contrario, serán multadas hasta con 100 euros. De las 200 prostitutas que ejercen en Bonn, la mitad lo hacen en la calle.

En el coño les van a poner también una luz de “libre” y otra en el culo que indique “con peaje extra”.

Eso sin contar, que si les pegas una buena paliza, te escupen un condón y si das con la combinación ganadora de hostias, el polvo sale gratis.

El chulo, por su parte, portará entre los dientes el certificado de salud y un lector de chip de identificación para que sepamos que se trata de su puta.

Es maravillosa la tolerancia si se paga.

Idioteces se cometen en los países más ricos y más pobres por igual y así se demuestra lo que de muy pequeño vengo diciendo: La imbecilidad es universal.

Iconoclasta

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Humor gráfico: Robert Crump

Al filo de la palabra nº 9

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- Ley Iconoclasta: 2 + 2 = 5. Y no me toquéis los cojones. (Iconoclasta)

- Nacer: venirse en el rostro del mundo. (Lynette Mabel Pérez)

- “La verdad os hará libres”… La verdad, no lo creo. (Andy Dixit)

- La culpa no es sanadora, es adicción repetitiva. (Aragggón

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