Al filo de la palabra nº 10

Aragggón/Iconoclasta

Revista nº 10. Octubre-2011

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Editorial

Empezamos octubre con un nuevo estilo de la revista y la autora de los títulos así como los logos de la revista, es como no, Aragggón. Yo no tengo ni gusto ni arte para ello, así que los aplausos y parabienes son solo de ella y para ella. Vayan primero los míos.

Seguimos y seguís escribiendo, lo cual es una buena forma de pasar el tiempo y retardar la aparición del Alzheimer.

Si además de escribir, os colocáis con maría, coca, speed e incluso laúdano, tendréis el carisma de Lord Byron y el matrimonio Shelley en la casita de Suiza.

Yo me coloco con tabaco porque un buen cáncer motiva para escribir con más angustia existencial.

Sea como sea, gracias por vuestra ayuda y participación en este espacio que ya es el décimo.

Buen sexo.

Iconoclasta

¡Menos mal que llegamos al número diez! Tengo que agradecer a los fieles esclavos que siguen el espacio con sus comentarios y colaboraciones. Hasta hace unos minutos somos ya 121 personajes dando vueltas por la página. Espero que les agrade esta nueva presentación, (porque, sinceramente la anterior ya me aburría). Entre berrinches, discusiones y un poco de dispersiones pues al fin ha salido esta nueva versión de la “reva”.

Me largo porque ya es muy tarde, se me han despintado las uñas y aún me faltan otros párrafos que escribir. Créanme que tener al Iconoclasta al lado es una presión desgastante.  Uff!

Aragggón 

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Contenido:

→ MURO (Aragggón).

→ ¡Acción! Film:Distrito 9

→ Esclavos. Colaboraciones: ANTOJOS (Gala Volátil E Irreal); MATAR A ALGUIEN (Uriel Sánchez); SIN TÍTULO (Miriam Ruíz); 328 (Julián Baez Rosas); B&W #13 (Gabriel Mestre)

→ Facefuck.

→ Correcaminos (Iconoclasta).

→ Noticias.

→ Humor gráfico: Phillip M. Jackson.

→ Citas.

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MURO 

El fino polvo cae al suelo mientras el agujero se hace mayor. Todos los días las desesperada comezón provoca que se acerque al muro de ladrillos y su uña rasque el mismo hoyo que encontró desde el día que él la abandonó.

Su índice terracota ya no se despinta, está reseco con el pedazo que queda de uña levantada. No ha logrado carcomer el muro lo suficiente para hacer una cuna, un lugar más suave que la realidad.

Quiere roer su muro de consuelo como lo hacen las ratas.

Petrificarse de una vez sería más sencillo.

Espera con ansia que un día la pared la absorba, se la trague, que sus manos de tierra infértil sean uno más de los bloques.

Envidia a la araña del rincón por diminuta, acostumbrada a vivir en soledad.

No lo puede admitir.

Quedó arrinconada con la mirada en las sombras de los pasos de él, llorando lágrimas de palabras mudas.

Ha sellado su boca con la frase que él le bordó en los labios: “así tiene que ser…”

Helada, casi rígida, con los pechos secos, amamanta a su cría con leche amarga.

Ha llovido tanto que los ladrillos se cubren de un musgo negro y podrido.

La cría llora amoratada en el abandono de su madre que alucina en la mutación imposible de su cuerpo, en la construcción de una cuna de piedra.

Ya no has gritos en su garganta, los ha lanzado todos. El muro se los ha callado sin piedad.

Sus piernas se doblan entre la mierda.

No hay tiempo ni fuerza.

Su única esperanza es un llanto hambriento que no podrá calmar.

Sus pechos sangran las últimas gotas.

La cría bebe desesperada de un cuerpo inmóvil de quijadas endurecidas, de un muro de piel enmohecido.

El tiempo se acabó.

Los gritos no llegaron nunca.

El no vuelve más.

No hay cuna para la solitaria cría.

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¡Acción! 

Film: Distrito 9

No es que me guste mucho la ciencia ficción; pero como tengo que convivir con un fanático de este género pues le voy cogiendo gusto. La verdad es que no está nada mal porque el ánimo del director poco tiene de filantrópico y eso me agrada. Además, si nos ponemos serios pues es una metáfora sobre el propio apartheid. Ahora los negros odian a los extraterrestres y yo tengo pocas ganas de comer langostinos. Aunque ahora la comida para gatos se me antoja más seguido. 

Aragggón  

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Colaboraciones.

ANTOJOS ( Gala Volátil E Irreal)

Ahora que tengo el pretexto perfecto de andar con antojos,

te sere honesta y pasaré mi lista de lo que me apetece por aqui:

Se me antojan labios suaves, cálidos y humedos que me besen con baiven,

me apetece unas manos fuertes y rasposas que me ligen el placer,

un aroma emanado por axilas que me guien a perder,

cuerpo humedo rosando y friccionando cada parte de mi piel,

y finalmente…tu miembro tan erecto y deseoso de infiltrarse en mi ser.

MATAR A ALGUIEN (Uriel Sánchez ®)

 Tenía que matar a alguien. Tenía necesariamente que matar a alguien. Por eso salí como a las tres de la mañana, borracho, drogado, recién masturbado. A matar a alguien, nada más. Una navaja fue mi primera idea, pero no, las navajas son inútiles, no matan a nadie. Hieren, qué banalidad: ¡herir! Se puede herir a quien sea con una mentada de madre. Yo quiero matar. El cuchillo de Chef que dejó mi mujer cuando me abandonó era mejor opción. Lo afilé. No hay nada más lindo que tener un cuchillo grande y bien afilado cuando quieres matar a alguien. Salvo las pistolas, claro. Pero yo no tengo pistola. Desventura.

 Las tres de la mañana es una hora horrible para casi cualquier cosa: hace frío, la brisa quema, la policía deambula buscando a quien extorsionar. Pero yo tenía que matar a alguien. Frío, demasiado frío. Neblina espesa, ya sabes, dos metros adelante es lo más que alcanzas a ver. Esa patrulla avanza despacio, los perros no ladran, tienen frío. Camino. Camino por la Avenida Central. Busco a alguien que merezca ser asesinado. Las putas me hablan, me dicen que cien pesos. ¡Cien pesos! Tengo mil quinientos. No puedes salir a matar a alguien sin dinero en la bolsa. Cien pesos y el hotel. Acepto. La puta es hermosa y joven, no pasa de los diecisiete, sus senos son perfectos, ese culo no tiene comparación. Hotel. Se desnuda, me pide que me desnude, pero yo no quiero, hace mucho frío. Me la chupa y me vengo casi de inmediato. Me dice que no importa, y sí, no me importa. Se mete al baño a orinar. Yo ya estoy listo otra vez. La empino, le ofrezco otros doscientos por hacerlo sin globo. Lo piensa muy poco y acepta pero yo quiero metérselo por el culo, me pide cien más y acepto. Sexo. Mucho sexo. Dos horas. Es hermosa, me enamoraría de ella si no fuera puta. Nota el cuchillo en la alfombra junto a mi chamarra, se sorprende, pregunta para qué lo quiero y se lo confieso: voy a matar a alguien, no sé a quién, pero a alguien voy a matar. Se ríe, está nerviosa. Le digo que no, que no es ella a quien mataré, que tome el dinero y se vaya. Que me bese y se vaya. Me besa y se larga. La calle otra vez. El Oxxo no cierra, como de costumbre. Un vodka, unos Delicados con filtro. Puto frío me desanima, le doy un trago al vodka para animarme. Ese policía se acerca, me ha sorprendido bebiendo en la calle, quiere dinero y yo le digo que no traigo. Me amenaza con llevarme a los separos y yo me carcajeo, ahí hace menos frío que aquí, le digo. No le doy nada, se aburre y se va, me deja en paz. Lo mataría, pero él trae pistola, me da miedo que me dispare antes de que pueda meterle quince veces el cuchillo en la cara. Y de verdad sería hermoso meterle el cuchillo a media cara.

SIN TÍTULO (Miriam Ruiz)

Siento volar mi alma y en cada crepúsculo se desprende ,mas y mas, qué es esta extraña sensación en mi piel, es le frió con el calor que van penetrando en mi ser, luz-oscuridad, son las guías de mis cristales pulidas por ti, en mi aliento se consume el fuego y en mi lengua la tormenta esta rompiendo en olas de sabor por probar esa dulce y salvaje quietud que hay en ti, toca la brisa que acaricia mi corazón, que embelezada de mi esta por ti, permíteme entrar en el umbral, tierno y oscuro, lívido y sensual, consiente e inconsciente de esa alma tuya al que solo entran tus pensamientos cansados buscando refugio de la maldad y consuelo en la inocencia que reposando ahí esta, toca mi alma que la mía por ti será.

‎328 (Julián Baez Rosas)

Me quedo con los anteriores 299 motivos que tuve para escribir, cuando 5 horas parecian 5 minutos, con las paredes de mi habitación azul ,tu blusa, tu pantalon blanco y aquel beso que te robe mientras temblabas.Me quedo con la primera vez que te vi….En aquella esquina en la que un reencuentro marcaria la pauta para hacer de nuestra historia misma que como todas las historias de amor tiene una banda sonora ….algo tan inolvidable que puedo escucharlas revoloteando en mi cabeza….

Me quedo con ruben dario que fue mi regalo de cumpleaños, el primero de muchos que llegamos a vivr, guardo el aliento de tus besos preocupados y escondidos en el rojo mas profundo de los latidos de tu corazon, y todas las poesías que te dije y las que no tu viste tiempo de escuchar con tu partida.

Para mi guardo el erotismo de esas noches en las que no te explicabas como es que estuve ahi….La serenata telefónica que fue cuando me arme de valor para mantener por mucho tiempo aquella promesa que hasta hoy sigue vigente, cante como escribo ahora con el corazon en la mano , sin darme tiempo de pensar el por que de mi derrota .

Tu quedate con mis hojas y mis ojos, que yo me fui a perseguir al quijote para librar fragilidades menos livianas que el aleteo de tus sueños, quedate con mis manos engreidas y mis palabras desarticuladas, date tiempo para pensar en lo irreal de la utopia y cierra la boca cuando grites mi nombre ,recuerda que el universo conspira en tu contra para que todo lo que pidas se haga realidad.

Me llevo al pez azul con con nombre de rockero, la pintura de dali y las mas de mil veces que le menti a mi corazon, inexplicablemente sigo apañado a tu forma de mirar y el tono de tu voz le da tesitura a mi guitarra como fetiche guardo los tres discos con las rolas que te grabe que quieres? sigo siendo nostalgico como mantra personal llevo acroos the universe…..

B&W #13 (Gabriel Mestre)

http://cargocollective.com/lamiradaerotica

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¿Qué estás pensando? Pues ahora mismo estaba pensando en “arrascarme” el culo; pero como en el muro de mi face esta descripción se queda corta y es asaz sosa, voy a publicar un enlace que me de más carisma, algo tierno, moralizante y energizante como el video: “Mamá, me ha venido ya la regla ¿puedo ser puta?” del grupo Pusilánimes pederastas, un éxito de visitas con casi diez en un año.

Y así comienza su adocenado día la casi totalidad de usuarios de la tan famosa folla-red social.

Buen sexo.

Iconoclasta

¡Es horrible! (y por favor léanlo con el dedo tocando la úvula).

Un día de estos aparecí en el top del Gran Prix F1 de las diez fans (por no decir putas) de un amigo del facefuck (que por supuesto no es amigo porque no existe la amistad en esos lares). Hoy lanzo una advertencia a todos, mis queridos lectores. Todos, absolutamente todos pueden ser víctimas de la nueva moda de las aplicaciones idiotas que aparecen en la red. Si no eres una de las diez mejores putas, puedes ser uno de los diez personajes de Disney (como el Iconoclasta que ahora tiene personalidad de Pluto ¡ja!) Próximamente les regresaré la dichosa aplicación a unos cuantos con el título de Los Diez Mejores y Peludos Culos, a ver si sonríen al momento de dar click. Los quiero miiil…

¡Qué puto asco!

 Aragggón

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Correcaminos

Esto no es una pesadilla porque me siento optimista, ligero y bien en general.

Nunca le había sacado la lengua tan rápidamente a nadie.

Y menos a un Coyote.

Yo no digo Bip… Bip…

Pues se ve que sí… Bip… Bip…

Con estas patas tan largas, estas plumas…

Pues no está mal.

Y tampoco debo parecer algo extraño porque la peña ni me mira.

Bip… Bip…

Extraño de verdad es que doy un par de pasos y me planto en la frontera con Portugal; o sea, que todo va muy rápido.

Y me mareo, coño, así no hay quien disfrute del viaje.

Bip… Bip…

Me siento alegre, gozoso, todo es bonito y colorido. No hay maldad alguna y por ello mi pico exhibe una eterna sonrisa.

Estoy atrapado por el instinto de la naturaleza. Y observo con la cresta elegantemente recta a las tías buenas.

A las pájaras.

Bip… Bip…

Por allí viene una que te cagas de buena que está.

Modero la velocidad porque si me paso de largo, me colocaré delante del alegre y sudoroso albañil que lleva un saco de yeso de veinte kilos en el hombro.

Ya colocado frente a la pájara buenorra, erizo mis plumas y abro mis rechonchas alas en una danza altamente erótica mostrándole mis huevos gordos y pelones.

-Bip… Bip… -lo digo con orgullo: ”¿Quieres venir a mi nido para que te monte y puedas tener huevos tan gordos como estos?”. Sic.

Gracias a que soy un gracioso, cachondo e inocente Correcaminos veloz como el rayo, salgo disparado dando media vuelta cuando levanta el pie con la intención de deshuevarme de una patada.

En la lejanía escucho su grito:

-¡GUArr…!

Me debe haber confundido con un perro.

Bip… Bip…

¡Oh…! Me ha crecido otra pata más.

Tengo que encontrar una pájara enseguida.

Y me lanzo en frenética carrera guiado por ese pequeño núcleo magnético que dicen los biólogos que tenemos las aves en el pico, para orientarnos en los largos viajes migratorios. Leo mucho.

Pero a mí me guían las tías buenas.

Bip… Bip…

En esta rauda carrera que deja tras de mí un rastro de plumas en el aire, me siento hambriento. Parece que no voy a poder montar a una pájara.

Hay un grupo de mesas en la acera ocupadas por gente alegre y feliz que va cogiendo comida de entre los numerosos platos que les llevan los camareros. Y beben…

También tengo sed.

En menos de unas décimas de segundo me planto al lado de un gordo con camiseta de tirantes y con una rapidez y precisión mecánicas picoteo su plato de patatas bravas y me bebo la rica cerveza fresca.

Amo a la gente que comparte su comida.

-¡Será hijoputa! -grita el gordo.

Yo miro atrás para ver a quien se refiere.

De improviso me lanza gratis la jarra de cerveza vacía y antes de que se rompa contra el suelo, ya estoy en la acera de enfrente.

Bip… Bip…

Los Correcaminos no vamos por ahí con una jarra de cerveza vacía entre las alas.

Ahora a por la pájara.

Con la tercera pata dolorosamente dura llego a la playa guiado por mi instinto.

Hay muchas pájaras y de muchos colores.

Una que está muy roja y se protege del sol cubriéndose los ojos con la mano, me pide un helado.

O es graciosa, o el calor la está haciendo delirar.

Le sirvo un sonrosado y mojado sorbete de carne. Me coloco encima de ella, la monto, la piso y grita:

-¡Ah! ¡Ah! ¡Ah! ¡Así cabrón!

¿Por qué tienen que insultar a un Correcaminos amable las pájaras cuando gozan? Le quitan romanticismo al acto.

Bip… Bip…

-¿Qué estás haciendo con mi novia? -me pregunta un calvo rasurado y con gruesas cadenas que cuelgan de su poderoso tórax.

¿Es que nadie ve bien en la playa?

Y le respondo con un temblor y un gemido:

-Bip… Bip… -“me estoy corriendo ahora mismo ¿o es que no lo ves?”. Sic.

Y ahora, la mujer se protege de los rayos UVA la piel de la cara con una crema blanquecina y densa.

-¡Uhmmm…! ¡Así… toda para mí!

El calvo hortera salta hacia mí, sólo se abraza a una pluma en el aire.

Se debe haber molestado porque se ha quedado sin sorbete. Da igual, yo no les doy sorbete a los pájaros.

Qué raro… Mi tercera pata golpea contra las rodillas. Está flexible.

Pero me siento menos tenso.

Bip… Bip…

Estoy cansado y hace calor, así que aflojo la marcha para no pasar de largo un banco que se encuentra bajo la sombra de un árbol. Es una calle tranquila y solitaria. La gente debe estar comiendo en sus nidos.

Los elegantes y rápidos Correcaminos necesitamos descansar.

Bip… Bip… Rorrrro… Rorrrrooo

Me despierto sobresaltado. Alguien se ha sentado a mi lado.

-¡Hey! Hola colega. Me voy a meter un chute aquí a la sombra ¿no te molesta, verdad compañero?

Yo no soy su compañero de mierda. Es que me pone de malhumor que me despierten.

-Bip… Bip… -respondo con desconfianza.

Este me recuerda a alguien, saca de su sucia cazadora vaquera una jeringuilla gigante marca ACME y una papelina que dice: Heroína super-explosiva marca ACME.

Ya decía yo…

Es el malvado Coyote.

Acerco el pico a su oído cuando está concentrado mordiendo el cinturón, haciendo el torniquete en el brazo para dilatar la vena; cojo aire ensanchando mi poderoso buche y le grito:

-Bip… Bip…

Las orejas y los bigotes del Coyote se erizan y se eleva como un resorte del banco por el susto que le he dado. Sus escleróticas están vidriosas y me mira con rabia.

Intenta agarrar mi grácil y largo cuello con sus garras y la super-jeringilla marca ACME clavada en un ojo.

Pero el Coyote es lento y tonto, nunca me alcanza y siempre acaba chafado, roto o quemado.

Y así sonriendo feliz, recorro la ciudad velozmente en busca de mi nido.

Total, ya me ha roto el sueño…

Ya comienza a anochecer y la gente se mete en sus nidos.

En el portal de una casa muy discreta en una calle mal iluminada, un hombre desnuda a su hija con prisa; la pobre se debe haber ensuciado la ropa porque llora mucho.

Me acerco hasta ellos guiado por mi innata curiosidad inocente y les saludo:

-Bip… Bip…

-¿Y a ti que te pasa? -el hombre lleva una navaja en la mano, se ve que se ha estropeado la cremallera del pantalón de su hija y estaba cortando la tela. Ahora me amenaza con ella, debo inspirarle miedo en la noche; no entiendo nada.

Y como soy un poco cobarde y pusilánime, digo Bip… Bip… y tomo impulso para alejarme de allí muy rápido. Incluso avergonzado.

El suelo del portal es muy liso, resbaladizo. Y no consigo adherencia, se me escapa una pata hacia atrás.

Y claro, mis patas son muy duras y poderosas.

Se clava en el vientre del hombre y tengo que pegar un fuerte tirón para poder sacar la pezuña de su interior.

Ahora sí que la he hecho buena…

La niña, aún hipando, mira a su padre inmóvil con las tripas fuera tendido en el suelo.

-¡Gracias! -me dice en un suspiro.

Tampoco entiendo nada, así que me largo de allí en busca de mi nido y restregando fuerte la pata por el suelo para sacarme de encima el pringue de sangre.

-¡Bip… Bip…! -le digo adiós a la niña ya desde lejos.

Llego a mi nido y…

No me acordaba que tenía una pájara; mi tercera pata se pone tensa otra vez, hay que ver… Este instinto me lleva por el camino de la amargura.

Me subo encima de ella.

-¿Otra vez, David? -dice con la voz pastosa de sueño.

Y sin que pueda evitarlo porque ella es una Correcaminos muy rápida, se escurre por entre mis patas y me coge la pata dura con el pico.

-Bip… Bip… -dice saboreándola.

David se ha despertado por la felación que le está haciendo Mari.

-Me has despertado con ese bip… bip… tan mono y además estabas tan puesto… ¡Qué soñarías!

-¿Bip… Bip…? -repitió intrigado David entrecerrando los ojos de placer.

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Noticias

Un batallón de obreros filipinos reforma la residencia del rey de Marruecos.

Mohamed VI supervisa personalmente la lujosa renovación del complejo donde vive en Rabat.

EL PAÍS | Madrid 09/09/2011. ELPAIS.com

Son 167 obreros filipinos, y no marroquíes, los que desde hace unas semanas trabajan en la reforma de la residencia real de Sablons, en la periferia de Rabat, el lugar donde vive el rey Mohamed VI desde mucho antes de acceder al trono en 1999. En principio los operarios eran marroquíes, pero la empresa que efectuaba la obra -también marroquí- no cumplía los plazos y el monarca decidió prescindir de sus servicios.

La historia de la renovación de la residencia en la que se crió Mohamed VI ha sido contada estos últimos días por varias webs marroquíes, empezando por Lakome. Las informaciones que afloran permiten hacerse una idea de los gustos del soberano alauí, que supervisa directamente la obra.

Mohamed VI, que el mes pasado cumplió 48 años, sustituyó a la constructora marroquí por la filial francesa del grupo saudí Oger, perteneciente a la familia del ex primer ministro de Líbano, Rafic Hariri. Hariri erigió un imperio en Arabia Saudí trabajando con obreros filipinos. Sus herederos continúan fieles a la receta de su éxito e hicieron desembarcar en Rabat su fuerza de trabajo asiática, a la que alimentan con un arroz especial que es necesario importar, según Lakome.

Esta web marroquí no ha logrado averiguar el presupuesto global de la reforma, que estará acabada en noviembre, pero sí saber que el precio de las puertas oscila entre 40.000 y 50.000 euros la unidad, y que la instalación eléctrica costó 500.000 euros. El vestidor se compone de varias habitaciones, una de ellas solo para calzado. También habrá un cuarto específico para guardar las joyas de uso frecuente.

El rey es una aficionado a las proyecciones caseras de cine. En su renovada residencia dispondrá de un televisor de 132 pulgadas (3,35 metros), mientras que el que será instalado en las dependencias de su esposa, Lalla Salma, tendrá 105 pulgadas (2,66 metros).

En la pared el baño del monarca se colocará una pantalla táctil conectada a Internet con la que podrá seguir la actualidad incluso cuando esté bajo la ducha. En los sótanos del edificio se ha construido un hammam (baño turco). El conjunto residencial, instalado en medio de un parque de varias hectáreas, posee un estilo artístico y lujoso salpicado de toques marroquíes.

El soberano tiene a su disposición 27 palacios y residencias reales en Marruecos, de los que solo utiliza una decena, sobre todo en el norte del país durante el verano. La familia real posee además propiedades en el extranjero, empezando por el castillo de Betz, al noreste de París.

El presupuesto del palacio real se elevó en Marruecos en 2010 a 228 millones de euros, el doble del dinero que se destina anualmente al palacio presidencial de El Elíseo en Francia. El Producto Interior Bruto francés multiplica por 30 al marroquí.

Vaya con el bastardillo reyezuelo moro…

Bueno si vistes de rey a cualquier idiota (y cualquier idiota es rey e idiotas son todos los reyes) ocurren estas cosas. Y lo mejor de todo, es que el humilde sencillo y llano pueblo, seguirá aclamando a su mierda de mandatario e incluso le regalarán a sus hijas para que se la chupe.

Comer cus-cus aderezado con mierda es la gran ilusión para el pueblo marroquí con semejante porquería de rey.

Que nadie se lleve las manos a la cabeza, todos los países que tienen rey también gozan de ese derecho de pernada y aunque no entren los recaudadores en su casa para dar por culo a todo lo que se mueva, en definitiva, les siguen quitando el dinero y la comida. Son medios distintos a los de antaño; pero de la misma efectividad.

Y encima compran las revistas del corazón donde salen.

Bueno, tampoco se merece nada mejor la peña, le gusta esta cosas.

Y si mientras tanto les dan un besito en el cogote, la penetración anal se hace más dulce y llevadera. Incluso con el tiempo llega a gustar.

Que sigan construyendo palacios estos hijos de puta coronados y que los analfabetos sigan abriendo su boca desdentada en señal de sumisión y admiración.

Idiotas…

Sorpresa en la taquilla del fin de semana: gana Malick.

Por: Gregorio Belinchón. ELPAIS.com. 21/09/2011

No es el público español, o al menos la taquilla de los cines españoles, muy dado a aventuras radicales cinematográficas. Así que por mucho que en El árbol de la vida esté Brad Pitt, ¿alguien de verdad creía que la película de Terrence Malick iba a lograr 945.801 euros de taquilla y ponerse en primer lugar? Así ha sido en un finde regular en recaudación, 6.281.702 euros entre el top 20, en el que La piel que habito ha superado ya los tres millones. En EE UU + Canadá, El rey león en 3D devora al resto.

Ahí está: una película gloriosa, Palma de Oro en Cannes, pero que es compleja, difícil y toda una experiencia sensorial, se pone primera en taquilla con 945.801 euros con una media de 5.838 euros en cada una de sus 162 salas. Habrá, seguro, provocado controversia a la salida de las salas. Un dato curioso es que El árbol de la vida es la película que está con menos copias en el top 10: todas las demás se proyectan en más de 200 salas. Un rendimiento excepcional.

En segundo lugar otro estreno, Cómo acabar con tu jefe, con 704.762 euros y una media de 2.517 euros en 280 salas. Tercera posición para otro estreno, la hispanocolombiana La cara oculta, thriller con Quim Gutiérrez y Clara Lago, con 678.150 euros y 2.439 euros por sala.

En cuarta posición, La deuda, que en su segunda semana recauda 555.634 euros, media de 2.081 y acumulado de 1.928.515 euros. En quinta aguanta La piel que habito, de Pedro Almodóvar, con 479.774 euros, media de 1.689 y acumulado de 3,2 millones. En sexto lugar entra otro estreno Colombiana, con 467.804 euros y 1.653 de media. Séptima, Phineas y Ferb, la película, con 378.200 euros y media de 1.336.

Del resto del top 20 solo destacan dos títulos más: Los amos de Brooklyn, que entra décima con 292.505 euros y media de 1.312, y en el puesto 20º Monte Carlo, que aún logra en su tercera semana una media de 1.091 euros con 49.080 euros.

Rey En Estados Unidos + Canadá, el lanzamiento de El rey león en 3D ha arrasado con 21,8 millones de euros y media de 9.360, una media que triplica a la segunda, Contagion, de Steven Soderbergh, con 3.266 eruos de media y 10,5 millones de taquilla. En tercer lugar entra la estupenda Drive, con 8,2 millones de euros. Por cierto, Sarah Jessica parker y su Tentación en Manhattan han emepzado muy mal, en sexto lugar con 3,1 millones.

En Francia, La guerra de los botones arranca con 570.969 espectadores, seguida de Crazy stupid love, otro estreno, con 187.056 entradas vendidas, y Habemus Papam, de Nanni Moretti, con 122.551 espectadores. La piel que habito acumula 618.201 espectadores.

En Reino Unido + Irlanda, El topo saca por fin a The inbetweeners movie del primer lugar: 3.216.576 euros frente los 1.394.852 de la durante cuatro semanas número uno. En tercer puesto, Con derecho a roce saca un millón de euros.

Aparte de cifras y datos, disfruto con la primera parte de la noticia, en la que se dice que es difícil de creer que una película compleja como El árbol de la vida haya ganado a otras películas más adocenadas y horteras. Y es que la peña, a grandes, pequeños y medianos rasgos, suele entender algo de Los Pitufos, las gamberradas universitarias de Estados Unidos y poca cosa más. Incluso Harry Potter puede llegar a ser difícil de entender para el público en general.

Con la película La fuente de la vida (visual, espectacular y tres líneas de tiempo llevadas con verdadera maestría), se obtuvo un rotundo fracaso. Eso ya me parece normal, lo inteligente no vende.

Y tal vez, con El árbol de la vida, hay un error en la redacción del artículo, porque yo de la chusma no me creo nada. No le otorgo demasiada inteligencia y mucho menos sensibilidad.

Que El rey León se lleve un récord de taquilla, me devuelve de nuevo a la tan acostumbrada estulticia de la gente.

En fin, una de cal y otra de arena.

Y mierda en bote que se conserva muy bien…

Iconoclasta

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Humor gráfico: Phillip M. Jackson

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- La humanidad es una gigantesca segadora conducida por un campesino borracho. Lo arrasa todo sin control. (Iconoclasta)

- Moda: La importancia de vestir de negro es la siguiente, si tu conciencia marchita se muestra, pasa desapercibida. (Alex Viveros)

- Es tan bonito dedicar canciones…siempre terminas deprimiéndote con ellas. (Andy Dixit)

 - Esta noche duermo en el infierno. (Ana Laura Méndez Rivera)

- Recordar obscenamente es mojar la memoria con la lengua seca. (Aragggón)

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