Revista nº 7. Julio-2011
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Editorial
Menudo mes de ventas de discos… No sé si vale la pena no publicar textos y esperar a morir para vender la hostia puta y algo más de discos. Facundo Cabral, gracias a las tan de moda bendiciones y mensajes honoríficos en internet, va a vender lo que no vendió en vida. Sus familiares se deben estar frotando las manos. Jode que maten a un buen artista (obsérvese que no he dicho persona en general), pero lo que hay detrás de tanta sensiblería de muchos lanzadores de mensajes, no es más que una burda capa de protagonismo. Lo que les pasa a los mediocres que no tienen ni puta idea de como salir del negro abismo de la mediocridad. Porque si muchos tuvieran que ser sinceros consigo mismo, se acordaban de que Facundo Cabral existía como me acuerdo yo del hijo del Indalecio de un pueblo muy oscuro de la España profunda en el que nunca he estado.
Por otra parte, me va de perlas este comentario para loar a los bendecidores del Facfuck.
En fin, me largo a escribir que ya estoy cansado de divagar más de lo mismo.
Buen sexo.
Iconoclasta
Y siguiendo con el tema, parece que el grupo de Al filo de la palabra en Facebook se ha visto
beneficiado con tantas buenas bendiciones que tanto Iconoclasta como yo hemos recibido. Ahora somos 105 miembros, aunque dudo mucho que todos lean las aportaciones. No quisiera decepcionarlos pero es la “bendita” realidad. Tengo que agradecer a los esclavos no fantasmas que siguen colaborando o comentando y a los nuevos elementos que han dejado sus inocentes letras en nuestro violento, ácido y
sexual manicomio. Es por eso que en esta ocasión (y que quede claro que no soy tan amable siempre) hemos colocado en el apartado de esclavos textos de los nuevos integrantes. Solo por el simple hecho de que nos encanta relamernos con sus caritas de agradecimiento psé!
Disfruten este número y sean bien- venidos.
Aragggón
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Contenido:
→ HG-80 (Aragggón)
→ ¡Acción! Film: La letra escarlata.
→ Esclavos. Colaboraciones: SIN TÍTULO (Eduardo Quintanilla), ERÓTICA SILUETA (Jesús Buenrostro), SIN TÍTULO (Kamali Vizcarra Zermeño), SIN TÍTULO (Germán Tezca), LA MUJER QUE MUEVE AL MUNDO (Julián Baez Rosas)
→ Facefuck
→ COLIBRÍ (Iconoclasta)
→ Noticias.
→ Humor gráfico: Tute
→ Citas.
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Hg-80
No sé si mañana pueda hablarte, es más no sé si esta noche alcance a hacerlo.
He perdido toda ilusión de mirarte que solo me quedan estos temblorosos dedos para reconocer tu perfil. La luz se ha ido consumiendo y aunque abro los ojos y los mantengo sin parpadear ya no hay rastro de ella, ni una pequeña chispa.
Siempre me adelanto a todo.
Si hubiera esperado un poco más.
Que he perdido la memoria, dicen esos. Pero si no te olvido, entonces no he perdido nada. Lo demás ¿qué importa? ¿quiénes importan?.
Tengo rabia de no ver, de estar ciega para cuando llegues. No me ayudan estas manos que van a todas direcciones menos a ti.
Me duele, mi amor. Tengo un tubo que succiona mis pulmones y sólo quedan trozos de ellos. Me duele no tener lugar para el aire que me regalas, aire de vida que sólo tú das.
Ahora solo hay tragos dolorosos con sabor a metal, tragos de sangre casi seca saliendo de mis encías y
cayendo al vacío de este cuerpo-gruta inservible y putrefacto.
No sé esperar.
El tiempo me carcome y acelera mi locura. Tú me conoces más que a nadie. Los demás, esos, no lo entienden…los demás no sé quienes son.
Sólo hay un nombre nadando en mi cabeza que se desliza de un lado a otro como gota de mercurio; ha permanecido pesado y brillante con letras de plata escurridizas y alucinantes.
Tengo miedo, mi amor.
No quiero que calmes mis sacudidas, ni que alivies mis trozos de carnes rígidas, sería penoso.
Quiero que llegues para cerrar con un beso mis párpados que terminaron abiertos con la esperanza de verte.
Disculpa la apariencia, mis mejillas has tomado el color gris de los días y la caminata, que estoy segura que alguna vez nos prometimos, no la podré dar.
Toma de mi mano. No sé quienes sean estos pero a ti te reconocería de inmediato si tan solo colocas un dedo en mi mano…tus manos…
¿Sabes que a los desesperados se les hace más larga la espera? Y esta muerte que no llega, y este corazón que se resiste a detenerse, y este amor que no descansa por encontrarte.
Es tarde.
Me he vuelto a equivocar.
Quizás cuando llegues habrá tanto veneno que esos que no conozco encontrarán solo una orina de color gris y en tubos de ensayo mi sangre plateada. Pero a ti te he guardado algo especial: escarba en mi pecho sin temor alguno y ese trozo endurecido y rojo que encontrarás en lugar del corazón es un pedazo de cinabrio cultivado con la esperanza de que algún día lo recojas y reproches mi impaciencia.
Mira que no pierdo el tiempo tampoco.
Estas ansias han sabido cristalizar mis latidos y volverlas un cuarzo mercurizado de bermejos tonos.
No es una joya ni una piedra preciosa. Es solo un retazo mineral mal labrado y sin pulir.
Perdona mis regalos y mi desesperación.
Esta convulsión esta por nacer, la siento en mis tendones acalambrados. Qué mala suerte, mi vida. El reloj corrió lento en la espera y se acelera ahora que estoy despidiéndome.
No recuerdo nada más que mis dientes astillando el termómetro, tragando ansias y pensando tu nombre.
Tu nombre…
Es tarde.
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¡Acción!
Film: La letra escarlata.
Hace ya tiempo que esta peli llegó a mis ojos. Me parecieron sorprendentes, en ese entonces, el tamaño de prejuicios que vivían las sociedades. Pero han pasado los años. Lo correcto sería seguir sorprendiéndose del tema de esta cinta como un evento añejo, pero ¡oh sorpresa! Resulta que a mis amigas las confunden con brujas, sé de alguien que se moriría por colocarme la “A” bordada en mi bello escote y hacer que mi propio hijo toque el tamborcito delante de mí cada vez que voy de compras. Lo único que cambiaría es la letra bordada por un par de letras led cubriendo mis pezones con la “P” de …promiscua, claro.
Aragggón
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Colaboraciones.
SIN TÍTULO. Eduardo Quintanilla.
Vengo llegando de mi propio funeral.
Los gusanos estaban ausentes.
Pasé largo rato esperándolos,
Pero ninguno llegó…
Cogí el ataúd, lo enterré
Y volví a casa para seguir
Escribiendo.
(Chico Guerra)
EROTICA SILUETA. Jesús Buenrostro.
El paisaje me entibió,
la playa me enmudeció
adornada por tus carnes
tendida al sol invitabas a tocar
dormitabas en la solitaria
orilla del enardecido mar,
solo te quería amar.
Estaba desnudo en mi mente
tú tan bella y pura, dejaste
de serlo con mi mirar.
tu magnifica silueta
enardecieron mis sentidos
se entumecieron, provocaste
el alza de mi nombre,
te ame sin tocar
te gocé sin besar
en ese instante fui tu hombre.
SIN TITULO. Kamali Vizcarra Zermeño.
La historia se repite con escasez de lágrimas
La quietud de los parientes es ritual agónico
hace que se sienta como sopla el viento afuera en la escollera
Los maeses no vendrán por el camino de arcilla, contendrán sus
rogativas sectarias en las inmediaciones del templo
súplica tras súplica hasta sellar de secreto los decires
El mandil tendrá colores y emblemas de albañiles
el Oriente se abrirá diáfano entre las altas cumbres
Las duelas de las cubas dejarán gotear el vino dulce
tal vez un último ágape seguirá insomne la fiesta
un postrero escanciar de copas fraternales
ni escápula quebrada al iniciado abrazo
ni adustez de sueño largo ni rigidez de condenado
Se ha cumplido el plazo de esta austera residencia.
SIN TÍTULO. Germán Tezca.
Hace cuanto me condenaste a peregrinar, en un lugar dónde me avergüenza mi desnudez, donde el desierto guarda las ruinas de un templo ancestral. Me dirijo a mis semejantes con una mascará porque en el momento que reconozcan mi marca en la frente me lapidarán. Para mí estas muerto y yo para ti abandonado. Hipócritas que reprimen su instinto animal por portar un turbante sin arrugas. No soy profeta ni predico sobre el amor al semejante. Soy un condenado peregrino en el desierto de la vida.
LA MUJER QUE MUEVE AL MUNDO. Julián Baez.
Hoy de aquella niña que soñaba con estrellas solo queda el reflejo.
Esa que pinta estas líneas a la que los años y el miedo le han robado la inspiración, llegó del cielo con deseos por cumplir de allá, colgada de un hilo de eternidad, vestida de princesa. Quien a muy temprana
edad conoció el amor de un príncipe bastante mayor, pero antes de que la vida cambiara su destino para ella fue el caudal de sus anhelos. Se perdió en caricias que no existieron, en besos de sombras que sudaron sangre cuando la historia le presento sus cartas marcadas por la suerte…
Fue entonces que el reloj corrió en su contraponiendo en boca de su príncipe encantado la consigna mas doliente y certera de lo que sería su cruel destino.
Dios jugando a los dados apostó que ella a pesar de su carga encontraría la felicidad y para probarlo pintó su camino con una inmensa obscuridad disfrazando de verdad al egoísmo. De esa desquiciada
mezcla entre amor y odio nació un ángel espía del cielo, quien noche a noche pone al tanto al creador sobre los pasos y las penas que aquejan a la princesa quien para estos momentos se ha confundido con la humanidad.
Y cambio los cuentos de hadas por trabajo de oficina agotador por cobros y rutinas que la llevan de aquí para allá, haciéndola presa fácil de sanguijuelas que carcomen su alma ya sea por placer o por envidia.
Cuando yo la conocí lloraba su mala suerte sin saber que antes de encontrarla en mi existía un vacio tan profundo como el de la muerte. A mí, el dolor me curtió la piel y tatuó con ideales mi juego al que
muchos menosprecian; ese que la fortuna denomino el juego de la oveja negra.
En mi camino no pusieron historias con finales felices. A mí me dieron de trinchera, una harmónica de compañera, una guitarra y la revolución como única opción para encontrar la salida a la libertad.
Mis historias eran la utopía de falsas ilusiones que con el transcurso de mis pasos se volvieran melodías que me hacían recordar que el amor me ha doblegado más de una vez.
Y así, tan distintos y distantes entre sí nos encontramos una tarde, platicamos nuestra pena, compartimos nuestra suerte para ir escribiendo con “te quieros” una historia igual a las demás, pero distinta
en esencia, porque hoy ella tiene fe en el futuro mientras que yo, cuando me besa, voy dándome cuenta de que tengo la suerte de estar al lado de la mujer que mueve al mundo…
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¿Nadie encuentra que están demasiado de moda las bendiciones? O sea, cualquier julai te deja unas bendiciones como si fuera un santón o santona. ¿Son de verdad tan bondadosos los usuarios del Face? ¿Son curas frustrados? Porque no es que me moleste, pero cuando me dejan bendiciones como saludo, el ano se me dilata de ternura, coño. No quisiera ser desagradecido; pero con un simple adiós o un saludo, ya me siento bien saludado. Las bendiciones, insisto, van directamente a los pelos de mis genitales y se enredan de una forma inextricable. Más o menos como cuando te la pelas en invierno con mucha ropa y no quieres que las bendiciones se enfríen tan rápido. Parece mentira lo rápidas que se enfrían las jodidas bendiciones con lo calientes que salen.
En fin, pequeños, mis bendiciones (cremosas bendiciones).
Buen sexo.
Iconoclasta
Es que yo me parto de risa. Me invitaron al día mundial de la masturbación, que por cierto es el 23 de julio, y no dejé de sorprenderme por la cantidad de individuos que demostraron su interés ante una
actividad que para mí es como el pan nuestro de cada día. La gente se siente importante cuando puede salir de sus labios y con total libertad la palabra que enuncia su secreto y castrado onanismo. Debo de confesarles que no faltó el imbécil que se negaba a celebrar ese día porque argumentaba que la masturbación dañaba la voluntad de las personas ¡ja!
Digamos que está bien soñar con un poco de liberación sexual, pero ¿a quién carajo se le ocurre crear el evento del besiabrazo? Me imagino corriendo desnuda en un prado verde repartiendo besos y
abrazos a todo el que se me acerque, es que está claro que las carencias humanas se dejan ver en cada letra que forma la genialidad del facefuck.
¡Qué asco!
Aragggón
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Colibrí
Soy un precioso y lindo colibrí. No sé como cojones ha ocurrido; resulta que heme aquí con mis 120 kg. de peso, en pelotas y aleteando mis orejas a 2000 orejazos por minuto.
Es que ni se me ven.
Y sutil no soy, cuando mi cuerpo se mueve por el aire parezco unos de esos globos que venden los gitanacos los domingos por 4 €. Vuelo sin ninguna elegancia; pero con orgullo, eso sí.
Seguro que es un sueño, que nadie se sonría con la complacencia de los sabios; no me he tomado un tripi ni me he chutado pienso de conejo.
Yo sólo fumo y follo.
No os creáis que me siento mal, casi que soy feliz con mis grasas al aire.
Lo único que temo es no ser constante con la altura del vuelo, si no voy con cuidado me rozo los cojones contra el suelo y me elevo con un lastimoso quejido: uyuyuyuy.
Flip, flip, flip, flip…
Salgo por la ventana al exterior cargándome los vidrios porque soy nuevo en esto.
Volando libre y encandilado oigo los gritos envidiosos de la gente:
“Mirad al cerdo ese que vuela”.
Los humildes y los seres humanos en general son unos incultos, no saben distinguir un cerdo de un colibrí. No me extraña que sus hijos acaben muertos con una jeringuilla llena de sangre clavada en el brazo y oliendo a mierda y meados. Con sus 16 añitos recién cumplidos…
Precioso.
Será por la libertad de ser un etéreo colibrí por lo que me siento tan poético.
Soy lo que rima con joya de candoroso.
Me dirijo hacia una ventana de un bloque de pisos vecino y me rozo el pene en el poyete de una ventana.
¡Me cago en la puta, que daño!
Flip, flip, flip, flip…
Llego hasta la ventana del tercer piso, es que sé que ahí vive una tía buena; y me acerco más. Regulo mi altura porque la persiana está bajada hasta la mitad y resulta que la muy buenorra se está probando la ropa interior.
Yo me quedo embelesado ante tanta belleza, es que se me saltan las lágrimas emocionado perdido.
Ella acomoda los pechos en la copa y de vez en cuando se excita los pezones para que se marquen, yo me toco mis sonrosados genitales y no hago caso a los gritos de un vecino que seguramente está admirando mi porte desnudo. Mi vuelo delicado y grácil.
Me entran ganas de mear y dejo que la naturaleza siga su curso, los colibrís no meamos en los servicios.
La gente contenta de mi presencia y delicada naturaleza me filma y aplaude con sus caras mojadas por mi dorada lluvia.
Y ella continúa ahora con las braguitas, se mira y ve que su sutil vello sale por encima del elástico, arruga el ceño con disgusto (no se porque, a mí esas cosas me ponen).
Unas tijeritas y negros pelarros caen al suelo silenciosamente. Yo lo veo todo ralentizado y con detalle matricial de 800 putosmegapixels.
Mi pene de colibrí, gordo como el de un toro ahora, se ha encabritado y le he pegado un golpe al vidrio rompiéndolo, llamando la atención de ella…
Gira su cabeza hacia la ventana y me mira anonadada, no es normal ver un pene de este tamaño en un colibrí. Tan rosado, tan brillante, tan llamativo.
Y grita: “¡hijo putaaaaaaaaaa!”.
Y dejo de volar para caer en un colchón de látex con los pezones duros de mi mujer clavados en la espalda. Mi pene hace de soporte lateral y parezco una bici aparcada, no hay quien me ponga boca abajo.
Si vuelvo a tener otra experiencia onírica de este tipo, es que me voy directo a que me pongan diazepan hasta en las pestañas.
Qué horror, aún me duelen las orejas. ¿Y no podría haber sido un ángel o alguna mierda teológica de esas en vez del jodido colibrí?
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Noticias
+ Chávez reconoce que puede necesitar quimioterapia.
El presidente de Venezuela informa en televisión sobre las posibilidades de reforzar el tratamiento que recibe contra el cáncer.
ELPAIS.com > Internacional > América Latina
AGENCIAS – Caracas – 13/07/2011
El presidente de Venezuela, Hugo Chávez, ha vuelto a hacer uso de la televisión para informar sobre su estado de salud. Esta vez ha sido para explicar que los médicos no descartan aplicarle radio o quimioterapia en el siguiente paso del tratamiento contra el cáncer que le fue diagnosticado recientemente en Cuba.
Chávez ha asegurado encontrarse en una “segunda etapa” del tratamiento contra el cáncer y en la siguiente fase puede que se requiera “la aplicación de radioterapia o quimioterapia para atacar duro, con caballería, cualquier posibilidad latente que haya allí”, dijo Chávez en contacto telefónico con la cadena estatal Venezolana de Televisión.
Según el jefe de Estado, la recuperación ha sido muy exitosa y, a menos de un mes de la segunda operación a la que fue sometido en Cuba, ya realiza actividades que hace tres semanas nadie se imaginó que podría hacer. Chávez ha resaltado que el tumor extraído era del tamaño de “una pelota de béisbol”.
Chávez ha agradecido nuevamente las palabras de muchas personas que le han dado ánimos. “Mucha gente me ha dicho que ha sobrevivido a un cáncer, Dilma (Rousseff, presidenta de Brasil) que me llamó, (Fernando) Lugo (mandatario paraguayo) que vino, y así hay muchos”, ha contado el jefe de Estado.
“No es tan grave como algunos quisieran”
Chávez ha salido al paso, nuevamente, de los rumores que, asegura, se mantienen y que lo señalan como un moribundo con el colon y el estómago “picados en cuatro pedazos” y asegurado que su cáncer no es “como algunos quisieran”, dando a entender que no está grave. Además, ha recordado que el fallecido expresidente de Argentina, Néstor Kirchner, le contó en una oportunidad que “la oligarquía argentina” pintó las paredes de Buenos Aires cuando se enteró que la primera dama, Evita Perón, sufría un cáncer.
“Parece que aquí también sacaron eso del fondo de su alma oscura y tenebrosa, pero aquí decimos viva la vida y lucharemos contra todos los tipos de cáncer, cáncer moral del capitalismo, ese cáncer que acaba con el mundo, el imperialismo”, ha reiterado Chávez. El mandatario venezolano ha asegurado que en las próximas horas se reunirá con los médicos para recibir más indicaciones sobre sus tratamientos.
Lo que es de todos sabido es que mala hierba nunca muere, y si se trata de un tiranuelo bananero, menos aún porque se pagará los costosos tratamientos con el dinero del pueblo.
Dice que no es para tanto, pero hay una foto del dictadorcillo recibiendo la unción de los enfermos en una ceremonia religiosa pública.
Y la quimioterapia es una naranjada, no te jode…
Así que el rebeldillo no lo es tanto.
Bueno, si se muere no pasa nada, hay más idiotas esperando a tomar las riendas del poder. Y bueno, que de vez en cuando se mueran los gilipollas, es algo de agradecer.
Y cuando le endiñen una buena dosis de quimioterapia, ya me gustará verlo salir por la tele con peluca y cejas postizas. Yo sí que me voy a morir de risa.
Vamos, que la noticia, estoy seguro de que la tienen por buena y grata mucha más gente de la que el imbécil se piensa.
Porque además, es tan idiota, que se debe sentir querido y arropado por todos los venezolanos del mundo.
Precioso.
+ El hombre hallado en el tren de aterrizaje de un avión falleció congelado.
Notificada la muerte del joven cubano, cuyo cadáver nadie ha reclamado, al consulado de su país en Madrid.- Sus posibilidades de sobrevivir eran “prácticamente nulas”.
F. JAVIER BARROSO – Madrid – 14/07/2011. ElPAÍS.com
Adonis G. B., el polizón cubano de 23 años que fue hallado muerto a mediodía de ayer en el tren de aterrizaje de un vuelo procedente de La Habana, perdió la vida por congelación, han informado fuentes de la Guardia Civil. Los agentes de la Policía Judicial del aeropuerto de Barajas han contactado con el Consulado de Cuba en Madrid para que localicen a sus familiares y puedan iniciar las labores de repatriación del cadáver a la isla.
Un joven muere en el tren de aterrizaje de un vuelo de Cuba
Ningún familiar ni conocido se ha acercado esta mañana a reclamar el cuerpo, ya que, en principio, se cree que la víctima no tenía familiares en España. El forense del Instituto Anatómico Forense de Madrid, donde fue trasladado el cuerpo, ha practicado esta mañana la autopsia al cadáver, cuyo resultado provisional ha sido el de parada cardiorrespiratoria, pendiente de terminar el informe definitivo cuando lleguen los resultados de los análisis de laboratorio. Según informaron ayer fuentes aeroportuarias, el cadáver presentaba síntomas de aplastamiento en la cabeza y en el tórax.
Temperaturas de 50 grados bajo cero
El avión de Iberia en el que viajaba el joven -vuelo 6620- llegó a edificio satélite de la terminal T-4 sobre las 13.50 de ayer y, cuando el personal que atiende a la aeronave detectó la presencia del cadáver, avisó al Grupo de Policía Judicial de la Guardia Civil del aeropuerto de Barajas, que se ha hecho cargo de las investigaciones. La víctima fue hallada sin ropa en la parte superior del cuerpo en tren trasero de aterrizaje.
Las posibilidades de sobrevivir escondido en el tren de aterrizaje de un avión en vuelo son “prácticamente nulas” debido a la falta de espacio y a las bajas temperaturas, ha explicado a Efe el secretario del sindicato de pilotos Sepla y comandante de la flota Airbus 340 de Iberia, José María Iscar.
El trayecto entre La Habana y Madrid dura unas nueve horas y el tren de aterrizaje, además de ser un hueco con muy poco espacio, es una parte no presurizada del avión y alcanza temperaturas de hasta 50 grados bajo cero. Iscar ha señalado que las únicas posibilidades de detectar un “cuerpo extraño” en el tren de aterrizaje desde la cabina se limitan al caso de que en el proceso de replegado este no se completase. Ha puntualizado, además, que el polizón tuvo que colarse en el avión “durante la escala y en un momento de descuido del personal”.
En 2002, dos niños murieron congelados en el tren de aterrizaje de un avión de Ghana Airways que aterrizó el sábado en el aeropuerto londinense de Heathrow. El caso recuerda al que ocurrió hace tres años en Bélgica, cuando otros dos niños africanos murieron en las mismas circunstancias. En el año 2000, los cuerpos de dos jóvenes de República Dominicana fueron hallados en el tren de aterrizaje de un avión en el aeropuerto de Estocolmo.
Métase el congelado en una licuadora, añádase medio litro de ron, una cucharadita de agua y dos pizcas de marihuana seca y sírvase en la barra del bar de una casa putas.
Es curioso que aún hayan cubanos (en este caso) que piensan que subirse a las ruedas del avión es lo mismo que encaramarse al autobús que une dos puebluchos de su tierra natal. Listos no son algunos de los que se esconden en los trenes de aterrizaje del avión. Aunque si se trataba de algún genio de esos anónimos, sin duda le saldría más a cuenta meterse en el agujero de las ruedas que pasar por una castración por algún delito que vaya usted a saber qué grave pudo ser.
Y suerte tuvo de no pasar por encima de las cenizas del volcán islandés, que si no hubiera sido ya una perfecta momia con equívocas cenizas de los tan afamados cigarros cubanos.
Si es que no están contentos en ningún lado.
Iconoclasta
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Humor gráfico: Tute
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- La vulgaridad de una vida es la suma de las virtudes acaparadas y cultivadas con primor y obsesiva constancia. Iconoclasta
- Desperté apretando los frenillos de tu ausencia. Ana Laura Méndez.
-¿Para qué matar a tus ídolos? Mejor tortúralos. Carlos Daminsky.
- El juego de las capillitas deja de ser divertido cuando piden ser catedral. Andy Dixit.
- Cuando le pidio su corazón no imagino que fuera antropófaga. Germán Tezca.
- La sangre hace deslizar los versos, el dolor fija las letras al papel. Aragggón.
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